Вирши левши

Опять тоска привет старуха
ну как тебе там у других?
что-что
не сладкая житуха?
а… выставляют…
да пошли ты их!
не притулилась значит
ладно давай заруливай ко мне
сегодня больно уж отвратно
хотя и солнышко в окне
сегодня одному
могила
но я да ты – уже вдвоем
а двое – коллектив
а коллектив… он сила
повоем что ли
то-йсть споем?

«В отчизне, покончившей с Богом…»

90/47

В отчизне, покончившей с Богом,
нам выпало впасть в стихи,
чтоб ими
за каждым порогом
замаливать стали грехи,
в хоромах и пропастях мира
алкали чтоб зелие строк,
взлетая превыше Памира,
целебный хватив глоток…

Поэтам дано вышним слогом,

созвездьями звучных строф
сказать,
что нашептано Богом,
чем мучился Саваоф.
Им велено властью Всевышней
долг правды душевной вернуть…
Не бывает поэзия лишней,
где добра предначертан путь.
Не бывает поэзии много
для тех, кто испил красоты,
кто с верой последней в Бога
жил в стране, где крушили кресты…

«Как ухитряемся мы люди…»

60/47

Как ухитряемся мы люди
среди борьбы и суеты
самим себе дарить прелюдии
стихи трактаты и холсты?
как удается нам такое:
в краях где нету тишины
урвать минуту для покоя
для постиженья глубины?
за что дается нам такое
как к нам нисходит красота?
ведь мы – мутнее волн прибоя
ведь мы святая простота
в упор друг друга из орудий
готовые
за жизнь за честь, за –
чем искусством бредят люди
эти
скажи мне кто-нибудь
зачем?

«Отче наш, иже еси на небеси…»

90/48

Отче наш, иже еси на небеси,
молю, прости меня, спаси,
молю, прости мой сладкий грех,
прости, не плач, прости мне смех,
прости не ложь – сплошной обман,
прости меня, я – сверхжульман,
прости, что с ночи до утра
живу вне зла и вне добра,
забыв про долг, дела, детей,
прости, что не люблю людей,
прости, что мучаю жену,
прости меня, что я живу без веры…
Господи прости, грехи мои все отпусти,
пусть отпущения мне нет, прости за то,
что я поэт, что в жизни сотворенной мной
отгородился я стеной от мира
миром красоты, прости, что с этой высоты
земным блаженством оссиян,
я рай устроил для себя, вознесся сам
на небеси, мой Отче, за стихи прости,
за все, что даждь мне уже днесь,
прости поэзию мне здесь, мой хлеб
насущный, рай – не ад, прости мне
рифм святой парад, прости мне ритмов моих
грусть, и присно и вовеки пусть
божественных поэзий блажь
да мне простится…
Отче наш, иже еси на небеси,
молю прости меня, спаси…

«Время извлеки из архивов своих…»

60/48