Вода

Человек гуляет по парку, нанизывая на уставшую речь бусины грустных мыслей.

Когда он открывает рот, чтобы что-то сказать, из него – дым коромыслом.

Он так много курит, что это доходит до абсурда,

Теряет всякий смысл. У него вечная простуда —

Кашель и насморк. Он курит, не замечая этого, просто, как дышит,

И никакой радости, не сносит крышу.

Курит ли он натощак, во время перерыва или когда пьяный,

Сигарета в его губах теряет свою изначальную сущность, материальность.

Фиолетовый дым, превращаясь в дым, улетает.

Задрав голову, он долго следит за невидимой птичьей стаей.

Этой табачной йогой он занимается много лет, он с нею на ты.

Так ему открылось откровение отсутствия, метафизика пустоты.

Как ни глянешь в окно, там все время поздно…

Как ни глянешь в окно, там все время поздно,

Стрелки часов тикают еле-еле,

Снилось тебе, что мы не успели на поезд,

Но это совсем не сон, а на самом деле

В город пришла зима, как много раз прежде.

Время застыло, будто снег запорошил

Память. Так смылись границы между

Нашим будущим, настоящим, прошлым.

Так декабрь застает нас вдали от дома,

Проникает за шиворот, залезает в карманы.

Линия жизни ушла за пределы ладони,

Запетляла вдали, исчезла в тумане.

Фиолетовый сумрак берет за горло…

Фиолетовый сумрак берет за горло

Городские скверы. Остается город

У подъезда мокнуть. И пыл наш годен

До такого-то мая. Затем не вместе.

Такое бывает, ты знаешь, раз в месяц.

(Соседка Зина белье повесит.

Ну та, что снизу). Разбужен капелью.

Но это недолго, продлится неделю.

А так, хорошо все. И снова верит.

Де-факто – все навалилось скопом,

Сердца в груди осталось столько —

Не различишь уже без микроскопа.

День омрачен внеплановой стиркой.

Как Фрейд научил, мерим по старинке

Расстоянье до счастья длиной ширинки.

Но теперь, ввиду открывшейся течи,

Разговор телефонный на целый вечер

Нам в спасенье: Люблю. Остальное – при встрече.

Большая стрелка, не чуя цели…

Большая стрелка, не чуя цели,

Тревожно все по циферблату бродит.

Засыпан снегом весь конец недели

На Яндексе, в странице о погоде.

В московских двориках простуженные ели.

Который день погода на больничном.

Дорога поворачивает влево

Так часто, что как будто по привычке.

Когда все осточертеет, и мир покажется серым…