Воин в поле одинокий

Б. Г. Друяну

Когда ноябрьский день, такой короткий,
Устало месит слякоть во дворе,
С хорошим человеком выпить водки —
Помилуйте, какой же это грех!

А если под хорошую беседу,

А если под хрустящий огурец…
Всё. Решено: я нынче же к Вам еду.
Давайте, что ли, выпьем наконец!

«Помнишь, рвали малину, держа лошадей в поводу…»

Помнишь, рвали малину, держа лошадей в поводу,
Где медвяное лето на щедрых кустах вызревало?
В запылившемся прошлом прозрачный осколок найду,
И взгляну, и вздохну, и ещё улыбнусь, как бывало.

Алый сок на ладонях… Мне в жизни, конечно, везло,

Я назад не пытаюсь попасть по тому же билету.
Просто солнечный зайчик со стремени прыгнул в седло,
И слезятся глаза, непривычные к яркому свету.

«Ветер — безумный дворник…»

Ветер — безумный дворник,
Беглый хмельной острожник,
Всех чердаков затворник,
Вечно слепой художник.

Брови нахмурит гневно,

Спрячет смешок лукавый…
Взмахи метлы — налево,
Взмах топора — направо.

Шлёпая мокрой кистью,

Тонко рисуя тушью,
Ветер подхватит листья,
Ветер подхватит души —

И закружит незряче

Улицей, переулком
По-стариковски плача
У подворотни гулкой.

Дуя в свирель напевно,

Лязгая жестью ржавой…
Душу мою — налево,
Душу твою — направо.

«От любви, от печали, от жалости…»

От любви, от печали, от жалости
Не взяла ни крупинки, ни малости.
Ни добра твоего и ни зла —
Ничего я себе не взяла.

Не кляла, не рыдала заученно,

Только крест на шнурке перекрученном,
Крест нательный на тонком шнурке
Крепко-накрепко сжат в кулаке.

«Зевают подворотни. Тополя…»

…И тополя, как спицы с волчьей шерстью

В старушечьих, почти недвижимых руках…

А. Столяров

Зевают подворотни. Тополя,
Теряя пух, линяют, словно волки.
И чьих-то жизней яркие осколки
Сметает дворник. И опять с нуля
Идёт отсчёт времён, и снова колкий
Ледок с краёв затягивает взгляд.

Но я читать привыкла между строк,

И разбирать совсем иные строки,
И потому завязанный до срока
Судьбы едва заметный узелок
Перерубить с гусарского наскока
Я не смогла. И ты бы вряд ли смог.

Так принимай же гулкие зевки

И тополя в очёсках волчьей пряжи —Всё то, что междустрочье нам покажет
Написанному явно вопреки.
И то, что всё не сбудется. И даже
То, что твоя рука моей руки
Уж не коснётся…

«Романтики уходят, чтоб вернуться…»