Воин в поле одинокий

Хозяйка из коровника идёт —
Ссутулена спина, грузна походка.
Зато подойник полон… Рыжий кот
То ей в лицо заглядывает кротко,

То сладко щурит томные глаза,

То громко распевает, то бормочет,
И, словно золотистая лоза,
Вокруг распухших ног обвиться хочет.

Ворчит хозяйка: «Что, невмоготу?

Уж потерпи, а то — явился, здрасте!..»
А наливает первому — коту,
Немного ошалевшему от счастья.

А покупатель может подождать,

Попредвкушать горбушку мягкой булки,
Пока в бидон, такой пустой и гулкий,
Ещё течёт парная благодать.

Озеро

В бережных ладонях травянистых,
В солнечных рассыпчатых монистах,
В золотисто-смуглой тишине,
Беззаботно и до слёз лучисто,
Озеро подмигивает мне

Бликами, дробящимися зыбко,

Маленькой увёртливою рыбкой…
И, своей игрой увлечена,
Морщится лукавою улыбкой
Лёгкая прибрежная волна.

Плещущее ласково-напевно,

Спящее, как светлая царевна,
И, совсем немного погодя, —
Озеро, нахмуренное гневно,
Напряжённо ждущее дождя.

Озеро, которое мне снится,

В каждом сне свои меняет лица
И к себе запутывает путь,
То, в котором мне не отразиться
И воды рукой не зачерпнуть.

«Лошадь идёт по дорожке притихшего парка…»

Лошадь идёт по дорожке притихшего парка,
Листья летят и щекочут ей чуткую спину…
В еле заметную ниточку первая Парка
Молча вплетает осеннюю паутину.

Вся бесприютность, потерянность нашего рая

Сжата в коричневых завязях будущих почек…
Лошадь идёт по дорожке. И Парка вторая
Нить измеряет и сматывает в клубочек.

Время дрожит светотенью, и всё-таки длится

Так осязаемо-плотно и неуловимо…
Лошадь идёт по дорожке. И третья сестрица
Лязгает сталью.
И снова — сослепу — мимо.

«Не печалься, душа. Среди русских воспетых полей…»

Не печалься, душа. Среди русских воспетых полей
И чухонских болот, пустырей обречённого града
Ничего не страшись. О сиротстве своём не жалей.
Ни о чём не жалей. Ни пощады не жди, ни награды.

Нас никто не обязан любить. Нам никто ничего

В холодеющем мире, конечно, не должен. И всё же,
Не печалься, душа. Не сбивайся с пути своего,
Беспокойным огнём ледяную пустыню тревожа,

Согревая пространство собою всему вопреки,

Предпочтя бесконечность свободы — законам и срокам,
На крыло поднимаясь над гладью последней реки,
Раскаляясь любовью в полёте слепом и высоком.

«Есть города, похожие на сон…»

Есть города, похожие на сон…

К. Паустовский