Воображенные сонеты (сборник)

II

Созвал своих вассалов Оберон

В чащобе для последней ассамблеи;
И эльфы собралися там, и феи,
И даже гномы, кинув тайный схрон.

«Людскою верой был наш род силен, —

Сказал он, — долго мы питались ею;
Но вера все слабее и слабее,
И каждый здесь на гибель обречен.

Так говорят священные декреты:

Покинет вера смертные умы,
И злая стужа нас сживет со света.

В сердцах деревьев долго жили мы,

Отныне будем жить в душе поэта —
Лишь там для нас ни глада, ни зимы».

182. In memoriam

Не мертв Россетти, и не нужно слез,
Мой Марстон, над закрытой крышкой гроба;
Поглотит тело вечности утроба,
Душа взлетит под пение стрекоз.

Я помню, резкость в прошлом произнес —

Давай теперь ее забудем оба.
Сплету венок, какой сумею, чтобы
На камень бросить, как прощальный взнос.

Когда дохнул зимою Азраил,

Придуло лист к той пожелтелой груде,
Где спят давно Шекспир и Алигьери.

Не плачь. Твой друг лежит среди могил,

Над коими грустить приходят люди.
Он жив, пока им тяжела потеря.

14 апреля 1882 г.

In memoriam (лат.) — здесь «эпитафия».

Филипп Бёрк Марстон (1850–1887) — английский поэт, практически слепой с детства, близкий друг и единомышленник Данте Габриэля Россетти, один из немногих постоянных корреспондентов Ли-Гамильтона. Россетти умер 9 апреля 1882 г.

183. Римские бани

Мы в римских банях время провели;
Был зеленью затянут камень старый
Тех двориков, где в поисках нектара
Гудели над лужайками шмели.

Однажды под поверхностью земли,

Всё повидавшей — войны и пожары,
Узорные сыскались тротуары,
На них — тритоны, рыбы, корабли.

Вот так под дерном нынешнего дня

Лежит Вчера — до времени забыто,
Но не боится тлена и огня:

Траву Сегодня вытопчут копыта,

И быстро сгинет хрупкая стерня,
А Прошлое незыблемей гранита.

184. Весна

Печаль таится в воздухе апреля
Для тех, кто знает путь вещей земных;
Чреваты ложным чаяньем для них
Надежды, что вокруг зазеленели.

Пеан листвы и стрекот свиристеля

Содержат примесь пеней потайных;
И Смерть летит на крыльях сурьмяных,
Рождая ветер, в коем запах прели.

Поет в лесу ликующая птица;

Струится сок в глуби древесных вен;
Пчелиный звон как нежная цевница;

Но скрытый вздох в тех звуках нам явлен;

И каждый лист, что по весне родится, —
Свидетельство грядущих перемен.

185. Филипу Марстону