– Тюрьма – это всего лишь человеческая постройка из железа, кирпича и бетона, – перебила его Нина, – как и все прочие постройки в нашем мире. Закрытый город, десяток двухэтажных зданий, отгороженных высоким забором. Вот что такое твоя грёбаная тюрьма, милый. Она не несёт в себе ни добра, ни зла. Напихай в нее буддистов, и она превратится в храм веры, любви и терпения. Заполни бараки учёными и художниками, и ваши карцеры затянутся паутиной, потому что туда некого и не за что станет сажать. Сублимация художника – это создание живописного шедевра. Сублимация тебе подобных – унижение, избиение и насилие. Все ваши доктрины не более чем глупое оправдание примитивному садизму. Вы и в Версальском дворце – запри вас там – вели бы себя точно так же, объясняя ваши жестокие действия этой тупой фразой: «Это не шутки, это Версальский дворец, в нём свои правила».
– Тебе-то откуда знать, как там на самом деле?! Насмотрелась дерьмовых фильмов, сидя своей красивой жопой в мягких креслах кинотеатров, и думаешь, что всё понимаешь? Хер-то там! Да, твою мать, там свои правила, свои законы, свой, блять, кодекс!
– У-у-у! – Нина закатила глаза и затрясла ладонями над головой, – сколько пафоса. «Свои законы», «свой кодекс». Самурай хренов.
Она достала очередную сигарету и закурила.
– Ну и какое он нарушил правило? Что он сделал такого, за что вы его превратили сначала в своего раба, а потом и в шлюху?
Токарь удивленно взглянул на Нину.
– Кого?
– Ты так много поломал жизней, что даже не можешь сообразить, о ком именно я говорю. Парень, о котором ты рассказывал. Тот, что пробил себе лёгкое гвоздём.
– Что? – в глазах Токаря росло недоумение. – Да откуда я знаю? Он-то тут при чём? Ты уже спрашивала. Погоди-ка, – он с прищуром посмотрел на Нину, – ты всё время спрашиваешь меня о нём…
И тут до него дошло. Последняя недостающая часть паззла встала на своё место.
– Ты его знала. Это о нем ты рассказывала мне тогда, в машине.
Улыбнувшись, девушка медленно моргнула.
– Ну, разумеется, ты не помнишь, – сказала она. – Ведь для тебя он был просто пылью на ботинках, твоей безымянной вещью. Всё, что тебе было интересно знать о нём, так это то, что он всё ещё жив и способен и дальше служить тебе, ублажать. Уверена, ты даже не помнишь его имени. Как его звали, м? У него же должно быть имя, у всех оно есть, даже у тебя.
– Мне глубоко похер, как звали твою подружку, грёбаная психопатка, сумасшедшая тварь.
Глаза Нины полыхнули огнём, но голос остался по-прежнему спокойным.
– А ты все-таки попробуй. Вспомни имя несчастного мальчика, которого ты убил.
– Пошла в пизду! Я его не убивал!
Токарь закашлялся. На каждое содрогание живот отзывался нестерпимой болью.
– Ты сделал из него вещь, разве это не одно и то же?
– Значит, он это заслужил. Значит, дерьмо был твой дружок.
Нина деланно задумалась.
– Заслужил… чем? Тем, что думал не так, как вы? Шутил не так, как вы? Любил то, что не любите вы? Тоже мне, святая инквизиция. Вспомни его имя. Хотя бы это. И я вызову тебе доктора.
– Себе его вызови, больная стерва. Психиатра.
– Может быть, – пожала небрежно плечами Нина, – но сейчас нам больше нужен хирург. Ты истекаешь кровью. Я мало что понимаю в пулевых ранениях, но по всему видно, что осталось тебе недолго, если ничего не предпринять.
Глотнув коньяк, она выжидательно уставилась на Токаря.