Вся моя жизнь: стихотворения, воспоминания об отце

Каждый миг сохраню — улыбаясь сквозь слезы, —
Эта радость — как память — навеки со мной!
По болоту шутя разбежались березы,
Мочат белые ножки в траве росяной.

Где дорога полынью и липами дышит

Над взволнованным шелком текучего льна,
Вечерами — щекой опираясь на крышу —
Улыбается лежа большая луна.

Все запомню: и прялки старинной жужжанье,

И над тропками ведер размеренный скрип,
И в свежеющих тучах зарниц полыханье,
И за ивами — озера синий изгиб…

Потому что последнюю молодость жарко

Я с пахучим снопом обнимаю в полях,
Потому что совсем небывалым подарком
Стала здесь для меня золотая земля.

Лето («Охмелевшая летом, улыбкой встречает земля…»)

Охмелевшая летом, улыбкой встречает земля
Крыльев белых размах и глухой говорок с голубятен…
Это детство вернулось и звонко кричит на полях,
И смеется над окнами ворохом солнечных пятен.

На лугах наша радость большими цветами цветет.

И сплетается трелями птичье и девичье пенье.
Утонувшие в сини озерных колдующих вод,
Мы, под шепот берез, принимаем второе крещенье.

Слаще меда дурманного — дым золотистый ржаной.

Мы — как к жизни утерянной — к светлому краю причалим,
И приемлем, как чудо, прекрасный подарок земной:
Эту радость земли и простые земные печали.

1939

Урожай

Запутался серп в растрепавшихся тучах,
Веселый и алый как мак.
Неведомый всадник на западной круче
На небе замедлил свой шаг.

Еще утомленные солнцем и зноем,

Стада под холмом залегли,
Но вот уж свежеет дыханье большое
Прекрасной усталой земли.

В незыблемом зеркале тонут в озерах

Лиловой грядой облака.
Пахучая свежесть плывет с косогора
От бархатной тени леска.

Душа отдыхает от тяжкого груза —

Легка и звонка, и пуста,
И вечер целует воскресшую Музу
В согретые солнцем уста.

Счастье

Ласточка болтает под окошком.
Скоро вечер. Все бледней восток.
Сыплется серебряным горошком
В тихой сини легкий говорок.

Льется прялки песенка простая.

Вьется ветер из-под низких крыш.
Я душою жадной собираю
Эту нескудеющую тишь.

Ветерок душистый водит сонно

Золотой гребенкой по холму.
Тихо шевельнулся мой ребенок,
Прикоснулся к сердцу моему.

«Как ни странно: где-то есть еще Париж…»