Взвихрённая Русь – 1990

Сегодня кончается 72-летний эксперимент по внедрению советской власти в России. С завтрашнего дня живём по старому режиму!

(Из первомайских лозунгов на Красной площади.)

Очередь мёртво приплющила Колотилкина к прилавку.

— Взвесьте кило! — бухнул Колотилкин.

Продавщица глянула как на ненормального. Скучно возложила кулаки на раскисшие бока:

— Клади, прыгунец. Свесю.

— Та-ак… колбаса у вас…

— Сама знаю, что у нас. Показывай, что у тебя, копуша!

Колотилкин не понимал, то ли шутили с ним, то ли издевались над ним.

— Ну чё варежку растворил? Мне некогда с тобой болеро крутить. Гони паспорт!

— 3-зачем?

— Что он там дурака из себя ломает?! — заволновался хребет очереди.

И вся каша стала ему объяснять, что со вчера всё в московских магазинах только по паспортам.

Продавщица прижала метровым ножом вздрагивающий на колотилкинской руке паспортный листок, похмурилась на карточку, на самого Колотилкина.

— Фасадом вроде похож… Раскрой… Кажи прописку.

А прописка ей не понравилась.

— Гуляй, Федя! Следующий… Ну а ты чего не отходишь? Может, тебе отвесить кила два полок с запахом ливерпуля? Так это можно пока и без паспорта… Скоро колбасня кончится, и ты первый будешь за запахом…

Колотилкин очумело не двигался с места. Отгрохать два часа в этой парилке и выкруживай с пустом? Что я Алле скажу?

Он искательно заозирался.

Всё вокруг зло молчало.

— Бегляк! — усмехнулась продавщица. — Приходи в воскресенье. Отвалю триста грамм! Норма дневного потребления. А пропишешься, лаптяйка, в столице раньше, раньше и подкатывай.

Колотилкин растерянно уставился на женщину, стояла за ним.

— Да, — в печали кивнула женщина. — Всё по талонам да по паспортам… Охо-хо-хо… Времечко… Без квитка не достать и кипятка…. У кого немосковская прописка, всю неделю продукты не отпускать. Только в воскресенье норму.

Он понуро вытерся из гвалта, но уходить совсем не стал. Со стороны чумно таращился на бесовское стадо у прилавка. Он не понимал, почему ему не дали колбасы. Завтра у Аллы день рождения. Что положить на стол? И вообще. Разве люди без московской прописки уже не едят?

Глаза сами тянулись к центру, к продавщице.

Он всё думал, что позовут всё же, скажут, произошло недоразумение. Извините, вот вам ваш килограмм.

Но ни продавщица, ни толпа его не видели.

С верха витрины, с подставки для ценника, улыбался лишь кот с усами во все стороны и показывал лапoй на слова рядом с собой.

1 р. 70 к.

КОЛБАСА НЕСЪЕДОБНАЯ

Дипломированный Кот-дегустатор.

Шустряк-самоучка, безразлично подумал Колотилкин про оформителя ценника, какого-нибудь пропадающего со скуки в очереди Репина.

Уже на выходе его догнала женщина, что была за ним.

— Простите. А я взяла и на вашу долю. Я с внучкой. Дали два. Не побрезгуйте. Я напорознь и взвесила.

Уж чего Колотилкин не терпел, так это жалости. Ещё не хватало, чтоб его жалели!

— Нет! Нет! Спасибо. Я раздумал.

На углу в киоске он взял «Правду». Никаких других газет уже не было. Поискал свою статью — нету. И воткнул трубкой в урну.

Не успел Колотилкин отойти, как в урне закопошился старчик в отрепье. Осторожно достал его «Правду». Расправил. Локтем вытер грязное пятно и в бережи просунул в оконце киоскёрше. Та приняла. Шваркнула в высокую стопу газет.

— Вот видишь, Митя, и ты с завтраком-обедом, — подала старику пятак.

— Спасибушки, свет Марьюшка, — бормотнул старик и прижался некошеной щекой к руке с пятачком.

— Ну что ты, что ты… Мне всё равно эту «Кривду» в союзпечать сдавать. Номером туда, номером сюда… Спишут!

Колотилкина подстегнуло, на что это так понадобился его пятачок? На вино? На еду?

Вслед за стариком Колотилкин снова вошёл в магазин.

Старик свернул влево, к хлебу. Взял чёрную четвертушку.

Пока дотолкалась до кассы его очередь, хлеб сжевал.

Отдавал пятак уже с пустой руки.

— Божье благодарение Вам, — в поклоне шепнул старик, проходя мимо Колотилкина.

Колотилкин ничего не ответил.

Только его будто пришпорило. Он дёрнулся с места рывком и твёрдо прожёг к автобусу.

Не даёте? Маринуете? Вам же хуже! К чёрту всю эту писанину! Строгай, строгай, строгай всю жизнь! А они месяцами выдерживают. И ради чего? Чтоб потом спихнули в макулатуру? Сожгли на митинге? Или чтоб полоскали по очередям, как сегодня?

Против обычного он не стал в вестибюле причёсываться перед зеркалом. Лишь придирчиво оглядел себя, хмыкнул: «При виде такого дохлого женишка демографического взрыва можно не опасаться».

С минуту маятно потоптался у лифта и, не дождавшись, пеше подрал на десятый этаж.

Когда пролетал мимо шестого, брезгливо кольнула ленивая мыслиха завернуть к Лигачёву на огонёк. Здесь, на шестом, твёрдо носила молва, была секретная лаборатория. Гранили алмазы для царьтреста. Надо! В редакции «Кривды» — подпольная лаборатория! Сам Лигач курировал, набегал на экскурсию. Эхма-а… Да горите вы синим пламешком, мохнорылые папаньки соцвыбора!