За чертой тишины

Горел последний наш закат
Огнем багровым.
И бил меня твой долгий взгляд
Наотмашь снова.

Я понимал, что я опять

Тебе не нужен,
И мой прощальный листопад
Печалью кружит.

Я надоел тебе до слез

Своей любовью.
И мой букет из поздних роз
Сочится кровью.

Душа растоптана. Болит.

Застыло время.
И сердце бережно хранит
Обиды бремя.

Твой поцелуй в меня вростал

Пустым обманом.
На пальцах таяла роса,
Смывая раны.

Последний вздох. Холодный взгляд.

Пустое слово…
И я один. И мой закат
Пылает снова…

Мне кажется

Мне кажется, что я еще живу,
Меняя маски, имена и лица,
Рукой лаская неба синеву,
И солнца свет, что ласково струится.

И пусть соленый ветер мне в лицо,

А за спиной – распахнутые крылья.
Ни трусом, ни тем более лжецом
Не назовут враги меня отныне.

Мне кажется, что я еще люблю.

Да так, как не любили даже боги.
Мне кажется, что я еще стою
В начале самой правильной дороги.

Мне кажется, сквозь грозы и дожди,

Пока мы живы, и пока мы вместе,
Что наше счастье где-то впереди
Поет нам нашу ласковую песню.

Мне кажется, надеюсь я еще,

Что далеко до поминальной тризны,
И что, наверно, буду я прощен
Когда-нибудь, за горизонтом жизни…

Наша любовь

На лепестках застывшего огня,
Под музыку, пришедшую с дождями,
Мы танцевали, в памяти храня
Слова, так и не ставшие словами.

Дарила свет оплывшая свеча,

И полночь нас укутала тенями.
Была необычайно горяча
Любовь, что танцевала вместе с нами.

Зачем же эта ночь так коротка?

И стрелки на часах бегут по кругу…
Мы улетали вдаль на лепестках
Застывшего огня, любя друг друга.

Заплакал непроснувшийся рассвет.

Под музыку, пришедшую с дождями
Сплетались в незатейливый ответ
Слова, так и не ставшие словами…

Письмо предателю

Я ни в чем не хочу Вас винить,
Для себя Вы давно все решили.
Видит Бог, я сумею простить…
Но в моей ли прощение силе?

Я умом Вас сумею понять,

А душою – возможности нету.
Потому, что за словом «предать»
Слышен звон всем известной монеты.

Понимаю, Вам трудно сейчас,

И душа Ваша рвется от боли.
Но Ваш выбор не сделан за Вас.
Он был Вашим. По собственной воле.

Ничего. Трудно лишь в первый раз

Предавать, прикрываясь любовью.
Я сегодня молюсь вместо Вас
О душе, истекающей кровью…

Грех