За чертой тишины

Как сладостен, порою, грех.
И как легко ему поддаться.
Он за спиной почти у всех,
И услужить всем рад стараться.

Толкнет на маленькую ложь,

На легкий флирт в пылу измены.
А дальше знаете? Ну что ж,
Не будем слишком откровенны…

Наживы легкой благодать,

Тяжелый кайф бежит по венам.
И стало просто наплевать,
Что душу разлучают с телом.

Подлог, обман и жирный куш!

Жратва, машины, дачи, слаксы…
Какое дело нам до душ,
Что оптом продаем за баксы?

Мы презираем вся и всех,

Мечтая дорого продаться.
Ах, как порою сладок грех!
И как легко ему поддаться…

Судьба творца

Не жду от вас ни правды, ни награды,
Ни одобренья искренним словам.
Но, если вы по-прежнему мне рады, —
Я бесконечно благодарен вам.

Сегодня я опять на этой сцене,

В лучах софитов, рамп, прожекторов.
И снова вальс со мной танцуют тени
Из никогда не снившихся мне снов.

Летят стихи, звучат аккорды песен,

И вдаль зовет гитары звонкий лад.
И ярок мир, и также интересен,
Как был когда-то, двадцать лет назад.

Судьба творца, как жертва искупленья.

Всегда вперед. И нет пути назад!
Полет души и искра вдохновенья,
И от любви не прячущийся взгляд.

Поэт в России

Тяжело быть поэтом в России,
Где закрыты сердца на замок.
Невозможно парить в небе синем,
Если крылья когда-то обжег.

Очень трудно любить, не надеясь,

И за дружбою прятать расчет.
Тяжело умирать, не старея,
Уходить, когда Бог не зовет.

Продавая талант за монету,

В повседневной своей суете,
Забываем, уйдя на рассвете,
Мы о Том, Кто страдал на кресте.

Если все отдаешь без остатка,

Если пишешь, страдаешь, горишь, —
Значит ты, как и прежде, в порядке,
Значит ты, как и прежде, творишь.

Кто не ищет награды пустые,

Говорит одиночеству – нет,
Кто поэтом родился в России —
Станет больше, чем просто поэт.

Песня листопада

Мне, в общем-то, совсем не много надо,
Чтоб сохранить себя в кромешной тьме.
Задумчивую песню листопада
Я слушаю сегодня в тишине.

Она звучит, для остальных неслышно,

На сердце тихо падая дождем…
Мы так легко и беззаботно дышим,
Надеясь, что пока еще живем.

Надеясь где-то там, за горизонтом,

Найти себя в укромном уголке.
Но долгий шум ненужного бомонда
Нам не дает проститься налегке.

И мы живем, поверив, что так надо,

Рисуя дождь на призрачном окне.
Я слышу снова песню листопада.
Один, в такой звенящей тишине...

Тишина