Зайка

Поэты, они же рептилоиды, проходят мимо, пока мы сидим, обнявшись в тени деревьев. Они идут на собственный семинар, который ведет профессор Шелковистый, супруг ПереПере. Он явно изнывает от желания обладать нами, и высказывал его не единожды, но не вслух, а касаниями, нежнее шелка, взглядами, такими же гладкими. Поэты спешат в паб через дорогу, выпить пива, хотя там страшно воняет гнилыми бочонками и дешевым сыром. Они проходят мимо в своих благородных лохмотьях, окидывают нас осуждающими взглядами. Мы в их глазах лишь тупые девицы. Их раздражает то, как часто и крепко мы обнимаемся. Как чистим друг другу перышки на их глупых вечеринках в свете их глупых костров, пока они при виде нас закатывают глаза так сильно, что видно белки. Как отказываемся скандировать с ними в унисон университетские речевки. Как не хотим притворяться бедными (по крайней мере, большинство из нас), уж извините. Или то, как мы превращаемся в коллективный разум, сливаясь в дружном объятии, как наши мысли превращаются в единый рой, а сознание – в мозг прекрасного космического создания, у которого в каждом щупальце и сердце, и мозг, и этими щупальцами он тянется к Вселенскому разуму, получая доступ к его всевидящему оку. Кто из вас постиг это? Кто из вас понимает? Так что идите к черту, глупые поэты! Вы думаете, что вы такие умные, такие творческие, так мастерски владеете словесным искусством. Но вы и понятия не имеете, что такое творение на самом деле. Умеете ли вы создавать живые вместилища самых разных идей? Можете ли буквально претворять в жизнь Телесный аспект? Смогли бы вы создать викинга-массажиста? Китса[43], умирающего от туберкулеза? Веселого и обаятельного Тима Риггинса?[44] А могли бы заставить кролика взорваться объединенной силой взглядов восьми глаз?

Десяти глаз, Зайка. И твоих глазок тоже.

Кстати, это так невероятно – каждый раз наблюдать, как взрывается кролик. Нам уже почти не противненько. Теперь мы лишь прикуриваем, забрызганные, с кроличьими потрохами в волосах, кладем голову ближайшей окровавленной зайке на плечо и ждем, когда же раздастся стук в дверь. Как же это здорово всякий раз слышать это заветное «тук-тук-тук»! Как невероятно, когда после стука в комнату заходит сияющий улыбкой парень и смотрит на нас, стоящих вокруг пустой коробки, где еще совсем недавно сидел кролик. Заходит и говорит:

– Здравствуй, Саманта. Поделись со мной всем.

Только, Зайка, не забывай, это не настоящий мужчина. Это просто Гибрид. Любимый. Черновик. Мы ведь об этом уже говорили.

Они позволяют нам чувствовать себя немножко Богом. Нет, это уже слишком. На самом деле, теперь мы стали немного богобоязненными. А вдруг Он и правда есть.

Она, Зайка. Вдруг Она и правда есть.

Или Оно. Нам больше нравится представлять себе Бога как некий сгусток энергии.

Но не переживай. Оно бы это одобрило.

Да, очень одобрило. И все это, и нас.

А как иначе, ты только посмотри, что мы только что сотворили. Взгляни на него.

И плевать, что все они на одно лицо. Прямо деревенский дом в мужском обличье. Прямо как кинозвезды золотой эпохи, или принцы из старых мультиков.

Что с того, что говорят одно и то же. Поделись со мной всем. Мне больно от того, как ты прекрасна, прямо как Пруст, как в французском фильме, не в том, в котором всегда тихо, а где играет отличная музыка! Ты – истинная дочь Вульфа.

Что с того, что они анатомически несовершенны. Что иногда у них нет рук, или гениталий, или ровного рта. Или души. Это все равно хорошее начало. Мы ведь совершенствуемся.