Закон Кейна, или Акт искупления (часть 2)

Ангвасса присаживается на запорошенную белым траву, вздох ее столь же слаб и жалок, как свист ветра. - Это... зловеще... - бормочет она, глядя на пустоши. - Видеть огни и знать, что это не лампы и очаги добрых людей за городскими окнами, а костры эльфов с диким войском...

- Ага. - Я резко киваю в сторону юрты, что одиноко стоит у нашего огонька. - Есть прогресс? Кто-то что-то сказал? Хоть что-то?

- Нет. ни звука. Ни движения. Не сомневаюсь, эльфийская магия позволила им общаться безмолвно.

- Или оба заснули.

Она качает головой. - Эльфы вообще спят?

Я дергаю плечами. - Думаю, когда захотят.

Они не спят. Что бы Т'фаррелл Митондионн и мой папа ни делали долгие часы, это не сон. И я вовсе не желаю знать больше.

Лишь хочу, чтобы они закончили.

- Я никогда... - Ангвасса снова испускает слабый вздох, и еще. - Никогда не знала отца.

Я смотрю на нее, а воспоминания о папе - из приятных - прокручиваются перед глазами. Не могу вообразить жизни без него.

И выдавливаю лишь: - Мне жаль.

Она кивает, скорее задумчиво, нежели грустно. - Но я знала любовь в доме дяди. Меня любили.

Я отвечаю таким же кивком. - И меня. В доме отца.

- Иногда кажется, что с отцом было бы легче.

- Ага. - Я смотрю на темнеющий снег. - Хотя на деле оказывается наоборот.

Через некоторое время ее взгляд замечает слабое движение света. Она оглядывается и тяжело встает. - Выходит.

Я не гляжу туда. - Окей.

- Я отступаю.

Это дает мне знать, о ком она говорит. - Ладно.

Скрип его шагов неровен, почти случаен - как будто он хочет остановиться, но тут же решает, что нужно подойти поближе. - Это был... особенный разговор.

Я не пытаюсь ответить.

- Воронье Крыло... ну, вот необычайное существо! Что он предлагает сделать...

- Вы согласились? Вы готовы пройти через всё?

- Я... Мне не хотелось бы.

- Но сделаете.

- То, о чем мы говорили...

- Ага, знаю, все эти сказания и прочая дрянь. Сможете написать гребаную книгу.

- Он говорит, я напишу книгу. "Сказания Первого Народа"...

Мне словно хлопнули по затылку. Оборачиваюсь, не зная, какого хрена ожидаю увидеть. Мне дан лишь темный силуэт на фоне костра... но я читаю его позу, как люди читают дорожные знаки. - Хотите рассказать?..

- Мы не говорили о фольклоре, - прерывает он. - Сказания... Он вложил их в мою голову. Сказав, что лишь их я буду помнить. Что вернусь в Терновое Ущелье с ужаснейшей головной болью, но смогу записать всё, что он дал. Что обеспечит мне докторскую степень и профессорство, и женитьбу на любимой женщине. И сына.

- Значит, на деле вы говорили...

- О будущем. Моем будущем. - Силуэт шевелится, словно он хочет протянуть мне руку, но боится, что я ее отрублю. - Он сказал, кто вы.

Черт.

Голова весит две тонны.

- Я не ваш сын.

- Он объяснил и это. Могу сесть?

- Нет.

- Извините?

- По буквам произнести? - Я уже на ногах, не помня, как и когда вскочил. Не помня, когда успел рассердиться. - Нет, мы не будем вести треклятые беседы. Не будем обсуждать мое детство. Не будем говорить о маме. Ни за что!

- Но... - Плечи опускаются, он отшатывается, чуть не упав. - Но я даже не знаю вашего имени...

- Придумаете какую-нибудь хрень, когда рожусь. Не важно. Вы не вспомните обо мне наутро, а завтра я буду чертовски мертв. Оставим это.

- Мертвы? - Он ничего не говорил о чьей-то... гм, смерти...

- Я не кто-то. Я что-то. И не следовало говорить о смерти. Скорее об уничтожении.

- Не понимаю... - Ладони его поворачивается вверх, будто он надеется набрать воду понимания в чашу рук и выпить. - Тысяча перворожденных магов. Двадцать пять тысяч огриллонов. И я. Один день, и он вернет меня туда, откуда забрали вы. С книгой историй в голове. Такова сделка. Он не упоминал...

- Не упоминал об Истинных Реликвиях?

- Что, Меч и Рука? Ну, сказал, они будут уничтожены в ритуале... но ведь они почти символичны, верно? Как частицы Истинного Креста или Грааль?

- Не символичны. Метафоричны. Это не одно и то же.

- Разумеется, но я не уверен, какое различие видите вы.

- Вполне простое. - Я машу рукой в сторону Ангвассы, смутного силуэта в снегопаде. - Ангвасса. Похоже, вы немного познакомились по пути сюда. Ничего странного?

- Кроме того, что она супергероиня?

- Она не человек. Как и я.

- Так что она?

- Она Рука Хрила.

- Да какого черта?

- А я... - Тихий вздох и слабое движение плеч, и холодок страшной сказки - ведь впервые за всё время я произношу это вслух...

- Я Меч Мужа.

Ныне во Всегда 7: Искусство отмены сбывшегося

"Некоторые теоретики-тавматурги считают, что отмененное событие отбрасывает тень в реальность - эхо - и она может выразиться в мифе, вымысле, сказке".

Мастер-Чтец из Тернового Ущелья

Крис на коленях в снегу, голова опущена. Он не шевелится и не говорит, с лица капают слезы, и слезы тихо звенят, падая на почву, становясь россыпями блестящих самоцветов.

Дункан следит за ним довольно долгое время. Затем поворачивает голову к Кейну. - Ты - Меч Мужа?