Збройники

Вася откладывает ведомости, перекладывает мне на живот лежащий на коленях АКС, встает и потягивается. Выпрямиться он не может — потолок в блиндаже низкий. Отодвигает одеяло и закуривает, красный огонек вспыхивает на фоне ночи, дым расползается по «бунгало», сыпется сухая глина со стен.

— Сколько там? — спрашивает Гала и плюхает на патронный ящик мокрую банку. — Фу, блин, обжегся.

— Півдев’ятої, — отвечает Механ и плюхает следом вторую.

Банки парят, горячая вода начинает впитываться в светлые доски.

— Вода, мля… — бормочу я. — За воду забыл позвонить…

— Я позвонил, — тихо говорит Вася, не оборачиваясь. — Завтра будет. Или послезавтра.

— Как они задолбали своей «Ноной»… Танк бы нам.

— Один?

— Семнадцать, мля. Такие, из-за террикона…

— Та ты вже задолбал меня своими танками, весь вечер «ах танчики», «ох мишки», «уууу мощща». Лучше бы миномет привез.

— Миномет комбат не дает.

— Разумно…

Бах! — раздается совсем рядом с блиндажом. Бах, бах!

Сон мгновенно проходит, внутри все сжимается… страшно. Честно — страшно. Это днем мы все такие бравые вояки, а ночью мне страшно, и было страшно, и, наверное, будет всегда.

— Не попав, — хмыкает Гала, осматривая потолок, и лезет на койку. — Чуеш, Мартин, разбуди в полдесятого, мне в наряд.

— Ок. Если не засну.

— Не заснешь, ты…

— От мля, задолбали! — вдруг рявкает ротный, подхватывает с койки моторолу и выскакивает их блиндажа.

— Ну все, мля, зара ротний війну почне, — вздыхает Механ и сидится на Васино место. — Посунься, розлігся тут, шє й в ботінках. І не сци, не попадуть в нас.

Бах! Бах! Бах!

— Чего ты так решил? — вяло интересуюсь я и сажусь на койке.

— Бо раніш не попадали, — уверенно говорит Механ.

Гала сверху смеется. Логика, блин, на грани фантастики. Как и все тут у нас.

— Альфа, я Танцор. Прием! — слышится снаружи.

— Альфа на прийомі.

— Перейди на третий.

— Прийняв, перехо́жу.

Я высовываюсь «на улицу» и запахиваю куртку. Вася сидит возле входа, привалившись спиной к склону, нещадно пачкая куртку, и держит в руках две рации. Я сажусь рядом с ним и начинаю выцарапывать сигареты.

— Шайтан, Шайтан, я Танцор, прием.

— Шайтан на приеме.

— Прошу работу по моим целям.

— Зара запро́шу, жди.

Мы сидим и курим в темноте. Накат больше не прикрывает нас, но в блиндаже рация не берет, да и порывы ночного весеннего ветра прогоняют сон, заставляют ежиться. Мигают огоньки на рациях, скоро сядут аккумы. Моргает лампочка — тусклый луч из-за одеяла дергается. Или это Механ открывает банку…

— Булат, Булат, я Шайтан, прием.

— Шайтан, я Д…, на приеме.

— Танцор просит работу по его целям.

— Шайтан, я Д…, жди…

— Шайтанчик, Шайтанчик, я Булат! — врывается в эфир. — А ну, жди! Танцорчик, дорогой, шо у тебя?

— «Нона» еб@т нас по беспределу, — уставно докладывает ротный. — Треба Шайтана помощь.

Бах! Бах! Бах! О, в районе бани упало.

— Так, людей в укриття, посилити пильність… Шайтан, работай с Танцором, тока без фанатизма. Доповідь мені, як поняв, прийом.

— Поняв-прийняв, — отвечает Шайтан. — Танцор, давай цели.

— Шайтан, мои метки у тебя стоят?

— Стоят, стоят.

— Альфа, я Танцор, бери Шайтана на связь и наводи.

— Йууухууу! Прийняв! — веселится Президент. — Шайтан, цель девятнадцать, южнее двести пятьдесят… не, триста! Южнее — триста.

— Жди, ща пристрелочные дам.

Мы сидим посреди Донбасса, на низком отвале доломитного карьера, который все почему-то называют терриконом, мы — часть этого мира, часть странная, чужеродная, иногда слепая в своем бессилии, иногда — радостная в своей злобе. Мы — часть огромного организма, и этот организм — отнюдь не Украина, не страна, не Большая Земля, живущая за нашими спинами, нет, брат. У нас — новая родина, и имя ее произносится иногда с ненавистью, иногда — с любовью, и никогда — равнодушно. Мы — Армия. Такая, какая есть, и другой просто нет. Может, будет, но сейчас — нет.

Два пристрелочных уходят из-за «Банана» на Докуч. Прилетают еще три мины к нам, и тут же гаснет свет. Жужжание генератора, привычное и поэтому незамечаемое, стихает, и ночь, иногда рвущаяся на нитки «выходами» и «прилетами», замолкает. Тихо.

— С…. …ля! — Из блиндажа выскакивает Механ, на ходу натягивая свитер, и убегает в ночь.

— Куда? — кричит вдогонку Вася. — Обстрел, мля!

— Та я бистро, долью бензу і все! — раздается из темноты.

— Бля, — говорит Вася. — Какие-то долбанутые, эти пехотинцы. Мины херачат — оно идет бензин в геник доливать. «Зушка» валит — оно по дороге с шортах и тапках в баню бредет, нога за ногу. Зато как комбат приезжает, хрен кого нарисуешь, наряд в бронике и каске стоит, хоть на плакат в военкомат фоткай.

— Пойду и я, — говорю я и тяжело отлипаю от глиняного откоса.

— Куда?

— Та посвечу ему, шо он там в темноте поналивает…

— Точно — все долбанулись, — крутит головой Вася и тоже поднимается. — Ну, пошли…

Интермедия 15

… только я не знаю, кому тяжелей было.

Явно не мне.