Земля 2.0 (сборник)

– Мы не ду­ма­ем, – от­ве­тил Даг. – Мы зна­ем. Ре­про­дук­ция не про­бле­ма, мы уже сей­час мо­жем кло­ни­ро­вать се­бя. Что до фер­мен­тов… Наш кол­лек­тив­ный и из­на­чаль­но ис­кус­ствен­ный ра­зум пре­вос­хо­дит есте­ствен­ный. Мы – веч­ны, и мы про­грес­си­ру­ем. Фер­мен­ты не бо­лее чем хи­ми­че­ские со­еди­не­ния. Мы смо­жем про­из­ве­сти их, ор­га­ни­че­ско­го ма­те­ри­а­ла на пла­не­те хва­та­ет. Нам толь­ко нуж­ны мо­де­ли – но­си­те­ли фер­мен­тов, и нуж­ны ис­пы­ты­ва­е­мые ими чув­ства. Вза­мен мы сде­ла­ем для вас что хо­ти­те. По­стро­им вам до­ма или двор­цы. До­бу­дем или син­те­зи­ру­ем лю­бую пи­щу. Ста­нем ис­пол­нять ва­ши же­ла­ния, все, что вам за­бла­го­рас­су­дит­ся. Ва­ши име­на на­все­гда оста­нут­ся в ис­то­ри­че­ских ан­на­лах ра­сы. По­ду­май­те, мы про­сим вас, умо­ля­ем! Хо­ти­те, по зем­но­му обы­чаю на ко­ле­ни пе­ред ва­ми вста­нем?

* * *

Створ­ки шлю­за за спи­на­ми ви­зи­те­ров со­шлись. В ка­бине по­са­доч­но­го мо­ду­ля за­вис­ла, да­вя на ба­ра­бан­ные пе­ре­пон­ки, мерт­вен­ная гне­ту­щая ти­ши­на. Вас­ко за­стыв­шим без­участ­ным взгля­дом уста­вил­ся в по­то­лок. Го­ряч­но­сти и им­пуль­сив­но­сти боль­ше не бы­ло в нем, на осу­нув­шем­ся и за­ост­рив­шем­ся, буд­то у по­кой­ни­ка, ли­це осе­ли лишь уста­лость и об­ре­чен­ность.

Фран­с­уа, ссу­ту­лив­шись, раз­гля­ды­вал пла­сти­ко­вое по­кры­тие по­ла. И то­же мол­чал. Жи­вые ка­рие гла­за его, ка­за­лось, по­тух­ли, слов­но жиз­не­ра­дост­ное ве­се­лье в нем от­клю­чи­ли, за­ме­нив без­ра­дост­ной уны­лой без­на­де­гой.

Ан­тон взгля­нул на се­бя в зер­ка­ло и не узнал. На него смот­рел обрюзг­ший, по­би­тый жиз­нью ста­рик с рас­чер­чен­ным мор­щи­на­ми лбом и на­бух­ши­ми под гла­за­ми меш­ка­ми. Свет­лые во­ло­сы взмок­ли от по­та и то­пор­щи­лись неопрят­ны­ми лох­ма­ми.

– С ме­ня хва­тит, – не вы­дер­жав, разо­рвал на­ко­нец ти­ши­ну Вас­ко. – Пре­одо­леть по­лга­лак­ти­ки, что­бы в ре­зуль­та­те ока­зать­ся под­опыт­ны­ми кры­са­ми. Да еще у та­ких хо­зя­ев. Это из­де­ва­тель­ство, ци­нич­ное и мерз­кое. Же­ле­зя­ки возо­мни­ли се­бя людь­ми. Кто бы мог по­ду­мать.

– Что ты пред­ла­га­ешь? – ти­хо спро­сил Ан­тон.

– Не знаю. Ни­че­го. Я про­сто не хо­чу жить даль­ше.

– А ты? – обер­нул­ся Ан­тон к Фран­с­уа.

Тот дол­го, со­би­ра­ясь с мыс­ля­ми, мол­чал. По­том ска­зал:

– На­до раз­гру­зить «Одис­сей». Оста­вим им тех­ни­ку и утварь. Пус­кай поль­зу­ют­ся, в кон­це кон­цов, для это­го мы сю­да при­ле­те­ли. Об­рат­но пой­дем по­рож­ня­ком. Нам бу­дет по шесть­де­сят пять, ко­гда вер­нем­ся, это еще не ста­рость. Мы тер­пе­ли два­дцать лет. По­тер­пим и еще два­дцать, те­перь хо­тя бы у нас есть при­выч­ка.

– Я не вы­терп­лю, – со­рвал­ся Вас­ко. – Пор­ке дьяб­ло, они же нас по­име­ли, вы что, не ви­ди­те?! Я не смо­гу жить с этим, по­ни­ма­е­те вы?! Не смо­гу ды­шать, зная, что по­да­рил со­рок лет жиз­ни бан­де ублюд­ков, ко­то­рые ме­ня по­поль­зо­ва­ли.

– Не по­поль­зо­ва­ли, – по­пра­вил Ан­тон. – Они все­го лишь пы­та­лись. И еще: я толь­ко что по­про­бо­вал по­смот­реть на ве­щи с дру­гой сто­ро­ны.

– С ка­кой это дру­гой? – оже­сто­чен­но вы­крик­нул Вас­ко.

– С их сто­ро­ны. Они ведь нас жда­ли. Бо­я­лись, что не до­бе­рем­ся, бо­я­лись по­сы­лать сиг­на­лы, что­бы мы не до­га­да­лись, как об­сто­ят де­ла. Сот­ню с лиш­ним лет учи­ли друг дру­га, под­дер­жи­ва­ли. Будь они людь­ми, я бы ска­зал – го­ры свер­ну­ли. По­том еще со­рок лет жда­ли. Для то­го что­бы мы сей­час раз­вер­ну­лись и бро­си­ли их?

– С то­бой все в по­ряд­ке? – спро­сил Фран­с­уа за­бот­ли­во. – Они же ис­кус­ствен­ные. Ка­кая раз­ни­ца им, сколь­ко ждать? У них впе­ре­ди веч­ность, у каж­до­го. А у нас ее нет, у нас лишь жал­кая на­деж­да ока­зать­ся на ста­ро­сти лет до­ма.

– Ты прав, – от­ве­тил Ан­тон тоск­ли­во. – Прав. Толь­ко я – оста­юсь.

– Что-о?

– Я ска­зал, что оста­юсь с ни­ми. Воз­мож­но, су­мею быть им по­ле­зен.

– И что, бро­сишь нас? – с ужа­сом в го­ло­се спро­сил Фран­с­уа.

Ан­тон не от­ве­тил.

* * *

Мест­ное све­ти­ло мед­лен­но за­плы­ва­ло за го­ри­зонт. Ан­тон, опер­шись на ограж­де­ние крыль­ца, ло­вил по­след­ние лу­чи ве­ка­ми за­жму­рен­ных глаз. Дом был боль­шой, слиш­ком боль­шой для дво­их. Они жи­ли в нем с Фран­с­уа, ко­то­рый вер­нул­ся на Ха­риз­му че­рез пол­го­да – по­сле то­го, как на вы­хо­де из оче­ред­но­го тон­не­ля за­стре­лил­ся Вас­ко. Фран­с­уа не упре­кал Ан­то­на, он по­сле воз­вра­ще­ния ску­по рас­ста­вал­ся со сло­ва­ми. Со вре­ме­нем он ото­шел, за­вел се­бе несколь­ко же­лез­ных по­дру­жек и ка­зал­ся до­воль­ным жиз­нью.

Сей­час Фран­с­уа не бы­ло, он при­смат­ри­вал за за­клад­кой мо­либ­де­но­вой шах­ты в двух сот­нях ки­ло­мет­ров к се­ве­ру.

– Ан­тон!

Ан­тон обер­нул­ся. Со­ла сто­я­ла в пя­ти ша­гах.

– Что те­бе? – уста­ло спро­сил он.

– Ни­че­го. Мне жал­ко те­бя, Ан­тон.