Земля 2.0 (сборник)

– Вот они, – вруч­ную на­во­дя оп­ти­ку, вы­дох­нул Фран­с­уа. – Даю мак­си­маль­ное уве­ли­че­ние.

Че­рез пол­ча­са, со­брав­шись в ка­ют-ком­па­нии, ко­ман­да оше­лом­лен­но раз­гля­ды­ва­ла сде­лан­ные с бор­та го­ло­гра­фии.

– Ни­че­го не по­ни­маю, – от­бро­сив по­след­нюю из них, при­знал­ся Ан­тон. – Лю­дей нет, по­стро­ек нет, воз­де­лан­ных тер­ри­то­рий то­же. Ни­че­го нет, кро­ме…

Он ткнул паль­цем в бес­по­ря­доч­но раз­бро­сан­ные по сто­лу сним­ки. На них бы­ла за­пе­чат­ле­на дю­жи­на за­драв­ших но­сы в небо кос­ми­че­ских ко­раб­лей, вы­стро­ен­ных в три ря­да по че­ты­ре.

– Где же они жи­ли? – озву­чил об­щий во­прос Вас­ко. – Эти сто де­сять лет, преж­де чем от­пра­ви­ли пер­вый SOS.

– Воз­мож­но, се­ле­ние где-ни­будь в сто­роне, – пред­по­ло­жил Фран­с­уа. – Неяс­но, за­чем бы­ло от­да­лять его от ме­ста по­сад­ки, но тео­ре­ти­че­ская ве­ро­ят­ность есть. Бу­дем ис­кать.

Сле­ды жи­лья не уда­лось най­ти ни на чет­вер­том вит­ке, ни на од­ном из по­сле­ду­ю­щих. Вы­пу­щен­ные в ат­мо­сфе­ру по­ис­ко­вые зон­ды вер­ну­лись с нега­тив­ны­ми ре­зуль­та­та­ми. Ни вы­со­ко­ор­га­ни­зо­ван­ной жиз­ни, ни сле­дов ее недав­не­го при­сут­ствия на Ха­риз­ме не об­на­ру­жи­лось.

– Да­вай­те рас­суж­дать, – пред­ло­жил Фран­с­уа. – Со­рок лет на­зад некто ини­ци­и­ро­вал флаг­ман­ский пе­ре­дат­чик. Сиг­нал ис­пус­кал­ся все это вре­мя, но год на­зад пе­ре­да­чу пре­кра­ти­ли или пре­рва­ли. Спон­тан­но эти со­бы­тия про­изой­ти яв­но не мог­ли. Сле­до­ва­тель­но, са­мое ма­лое трид­цать де­вять лет на флаг­мане на­хо­ди­лись ра­зум­ные су­ще­ства. По­лу­ча­ет­ся, что они жи­ли на бор­ту, а год на­зад все по­гиб­ли?

– Или за­та­и­лись, – по­пра­вил Ан­тон. – У ме­ня яв­ствен­ное ощу­ще­ние, что нас за­ма­ни­ва­ют в ло­вуш­ку.

– У ме­ня то­же, – при­знал­ся Вас­ко. Но… – Он осек­ся, утер взмок­ший лоб.

– Что «но»? – по­мог Фран­с­уа. – До­го­ва­ри­вай.

– Я го­тов в эту ло­вуш­ку по­пасть, – вы­па­лил Вас­ко. – Ес­ли они зло­умыш­ля­ют про­тив нас, бу­дем счи­тать, что им уда­лось. На­до са­дить­ся и смот­реть на ме­сте, на­ре­зать кру­ги по ор­би­те бес­смыс­лен­но.

– Да, – кив­нул Ан­тон. – Дру­го­го пу­ти я то­же не ви­жу.

* * *

По­са­доч­ный мо­дуль про­шил стра­то­сфе­ру, одо­лел тро­по­па­у­зу и во­шел в ниж­ние, плот­ные слои ат­мо­сфе­ры. Фран­с­уа при­вел кор­пус ап­па­ра­та па­рал­лель­но по­верх­но­сти грун­та и на­чал сни­же­ние.

– Ми­нут пят­на­дцать еще, – со­об­щил от­сле­жи­ва­ю­щий по­ка­за­ния ло­ка­то­ра Вас­ко. – Зна­е­те, я по­че­му-то пе­ре­стал нерв­ни­чать. Будь что бу­дет.

Осталь­ные про­мол­ча­ли. Че­рез счи­та­ные ми­ну­ты экс­пе­ди­ция до­стиг­нет ко­неч­ной точ­ки марш­ру­та. И, по су­ти, бу­дет счи­тать­ся за­вер­шен­ной. Неудач­но за­вер­шен­ной. Сми­ри­лись мы, что ли, бес­по­ря­доч­но ду­мал Ан­тон, ме­ха­ни­че­ски счи­ты­вая с экра­нов циф­ры. Ви­ди­мо, так. По­гиб­ла ли мис­сия Хар­ри­са или де­гра­ди­ро­ва­ла, и сей­час уце­лев­шие го­то­вят­ся об­ма­ном взять приз – жиз­ни тро­их неза­дач­ли­вых спа­са­те­лей, Ан­то­ну ста­ло вдруг без­раз­лич­но. Так или ина­че, они ле­те­ли сю­да на­прас­но.

– Вы­со­та пол­ки­ло­мет­ра, – мо­но­тон­но про­го­ва­ри­вал Фран­с­уа. – Три­ста мет­ров. Сто пять­де­сят.

Прой­дя на­по­сле­док над ме­стом вы­сад­ки мис­сии, мо­дуль вы­пу­стил па­у­чьи ла­пы опор, на се­кун­ду за­вис над по­верх­но­стью и плав­но на нее опу­стил­ся.

– Все, – кон­ста­ти­ро­вал Ан­тон.

Че­рез ло­бо­вое стек­ло пи­лот­ской ка­би­ны он осмот­рел мест­ность. Спек­ший­ся на жа­ре из­вест­няк, буг­ри­стый, в тре­щи­нах. Ред­кие и жух­лые, по­хо­жие на мо­ча­лу пуч­ки бу­рой тра­вы. Кое-где сте­лю­щий­ся, из­ло­ман­ный пе­гий ку­стар­ник. И так до го­ри­зон­та – уны­лое, мо­но­тон­ное од­но­об­ра­зие, ес­ли не счи­тать две­на­дца­ти ме­тал­ли­че­ских стел, слов­но рав­ни­на ис­торг­ла из се­бя дю­жи­ну на­халь­но эре­ги­ро­ван­ных де­то­род­ных ор­га­нов.

«Экс­пе­ди­ция при­бы­ла, – тра­ди­ци­он­но транс­ли­ро­вал Ан­тон в ни­ку­да, в про­стран­ство. – Кос­мо­нав­ты-спа­са­те­ли Фран­с­уа Бер­лен, Вас­ко Ло­пес и Ан­тон По­лян­ский».

Ком­му­ни­ка­тор вдруг за­пи­щал, че­рез мгно­ве­ние на экране по­полз­ли бук­вы.

«Мис­сия Харр­ри­са при­вет­ству­ет спа­са­тель­ную экс­пе­ди­цию, – оше­лом­лен­но счи­ты­вал эти бук­вы Ан­тон, – че­ты­ре­ста три­на­дцать жи­те­лей бла­го­да­рят спа­са­те­лей и про­сят о встре­че с ни­ми».

– Зна­чит, жи­вы, – сквозь зу­бы про­це­дил Вас­ко. – Встре­чи они, вы­хо­дит, же­ла­ют.

«По­че­му хра­ни­ли ра­дио­мол­ча­ние? – от­сту­чал на ком­му­ни­ка­то­ре он. – По­че­му не от­ве­ча­ли на пе­ре­да­чи? Где на­хо­дят­ся жи­те­ли? От­ве­чай­те по­дроб­но, до по­лу­че­ния ис­чер­пы­ва­ю­щей ин­фор­ма­ции ни­ка­кой встре­чи не бу­дет».

С ми­ну­ту ком­му­ни­ка­тор мол­чал, за­тем вы­дал:

«Бы­ла при­чи­на не от­ве­чать вся ра­са на бор­ту флаг­ман­ско­го ко­раб­ля по­дроб­но­сти при лич­ной встре­че».

– Ах, скром­ня­ги, – разо­злил­ся Вас­ко. – При­чи­на у них бы­ла.