Женщины и мужчины

— Не сразу. Сначала охали, пытались помогать, говорили красивые слова… Потом устали от моих болячек, слабости, нашли повод, чтобы обидеться и рассердиться. После этого ушли с гордо поднятой головой.

В парке

— Красивая женщина, не так ли?

— Мне это неинтересно.

— Медицинские проблемы?

— Нет, просто неинтересно. Как-то утром я посмотрел в зеркало на свои морщины и понял, что меня могут любить или от отчаяния, или за деньги. Ни того, ни другого я не хочу. Я имею в виду физиологию.

— Зря вы так. Масса примеров, когда женщины любили даже чудовищ.

— У этих чудовищ была власть, или известность, или талант, или особый шарм, понятный только женщинам. У меня ничего из этого нет.

— Вы уверены, что у вас нет шарма и талантов?

— Давайте лучше на ондатру посмотрим.

У компьютера

— Слушай, ты молодой, красивый, спортивный. Почему ты девушек избегаешь?

— Мне с ними неинтересно.

— А ты себя самого считаешь интересным?

— Я хоть не рассказываю всем про новую сумочку, туфельки, сломанный ноготь и бесчисленные проблемы моих подружек.

— Тебе нужна серьезная подружка, чтобы обсуждать проблемы распознавания образов искусственным интеллектом?

— Избави Бог! Этого мне на работе хватает. Я хочу найти женщину, с которой можно просто помолчать. Которую ты понимаешь без слов, которая умеет одним прикосновением успокоить и подбодрить. И которую можно поддержать, просто обняв и поцеловав. И которая понимает, что жизнь — это не только праздник, путешествия и подарки. И что проблемы не только у нее… Ну, в общем, ты теперь понимаешь, почему я один.

Сняла решительно

Есть, наверное, люди, которые просто любят. Они ходят с любимыми в кино и гладят их по руке во время сеанса.

Им есть о чем поговорить во время прогулки по дорожкам парка.

Им есть о чем помолчать на берегу озера, когда солнце тонет в красной воде.

Они оба обожают яичницу, когда нет времени приготовить что-то повкуснее.

Они оба грустят при расставании и радуются встрече, даже когда другой вернулся из магазина, что в соседнем доме.

Они просто счастливы друг с другом.

Но это вопреки тому, что они слышат. Почему все песни о несчастной любви? Почему нас приучают к страданиям?

— Сняла решительно пиджак наброшенный…

— На тот большак, на перекресток, не надо больше мне уже спешить!

— Где ж ты была, молодая, да, кто ж за тобой шел по следу…

— Ох, и беда мне с этой Нинкою!

— …из ясных глаз Маруси капают слезы на копье!

— Опять расстаюсь я с тобою, с любовью моей и судьбою…

— Опять ты сегодня хмуришься…

— И молодая не узнает, какой у парня был конец…

— Давай никогда не ссорится…

— … и обрею тебя наголо совсем!

А мы любим, несмотря на такие песни.

Нелюбовь

Нравится мне этот старый анекдот-быль:

Одного греческого полководца спросили, почему он живет с гетерой.

— Она мне нравится.

— Но ведь она тебя не любит!

— Ну и что? Жареное мясо и вино меня тоже не любят, но они мне нравятся.

Про любовь я писал много, пора написать о нелюбви.

Друг-физик сказал, что его не любят бензоколонки. Стоит ему вставить шланг в бензобак, так или бензин кончится, или колонка сломается. Он стал ездить на заправку с женой, чтобы она стояла возле шланга и отгоняла злые силы.

Меня не любят восходы. Встанешь в пять утра, соберешь сумку с фотопринадлежностями, доберешься до озера, перейдешь по скольким камням на остров-скалу и тут обнаружишь, что забыл телевик, а небо успело затянуться тучами.

Еще меня не любят вкусные грибы. Идешь по лесу, вокруг мухоморы, поганки, на хвощах роса сверкает, дятел возмущается моим присутствием… Пройдешь так с полчаса, присядешь на пенек, а тебя догоняет другой грибник, шедший по твоим следам.

— Ну как? — спрашивает он.

Я показываю фотографию молодого мухомора.

А он мне показывает корзинку с отборными белыми грибами.

Рыбы тоже меня не любят. Утром на реке хорошо: туман, птицы поют, в термосе чай горячий, в кармане фляжка с коньяком. Быстро летит время, вот и день пришел: высохла трава, водомерки по воде забегали, солнце припекает, коньяк кончился… А рыбы уплыли или не было их тут. Только камыш с осокой на ветру покачиваются.

Хорошие авторучки меня просто ненавидят. Выберешь одну, полюбишь. Она так мягко пишет, не тонко, не толсто — в самый раз. Чернила красивые — темно-фиолетовые, школьные годы напоминают. Напишешь в блокноте имя любимой женщины, нарисуешь кота — хорошо! Так и хочется бросить компьютер с планшетом и начать писать в толстом блокноте.

Проходит день, два… и приходит в голову мысль. Да такая, что ее на клавиатуре набивать — только портить. Где же та самая авторучка? На работе? В каком-то кармане? В машине? В ящике стола? На скамейке в саду? В прикроватной тумбочке?

Нет нигде! Нет больше любимой. И опять унылый стук клавиш, портящих любую мысль.