Журнал «Юность» №08/2022

Человека ценят по уму:
чем умнее, тем для всех дороже.
А дурак не дорог никому,
быть глупцом поэтому негоже.

Но всезнайку из себя не строй,

жаждой преклонения томимый.
Лучше настоящий и простой,
нежели значительный, да мнимый.

А не веришь, убедишься сам:

шарлатан всегда кончает плохо.
Об уменье судят по делам,
ждет разоблаченье пустобреха.

Худо, если он поднимет крик,

не до шуток с ним, когда буянит.
Словно меч тогда его язык,
расходившись, многим сердце ранит.

Выдержка, однако, велика

у того, в ком истинное знанье,
пострадавшему от дурака
мигом облегчает он страданье.

Добрым словом душу взвеселит,

даст совет с ученостью смиренной.
Хлебосольный дом его стоит
прочно даже на краю Вселенной.

Михаил Максимов

Родился в городе Славгороде Алтайского края.

Лауреат фестивалей «Издано на Алтае» (2019, 2020), победитель поэтического фестиваля «Крылья» (г. Бийск). Коллективные сборники: «Между», «Взгляд молодых», «Говори», «Паром».

Книги: сборник рассказов «Соленые огурцы», поэтический сборник «Пережи/евать». Живет в Барнауле.

Круг

Пока город не спит
И до сна два часа,
Я лежу и смотрю
В потолок.
Я лежу и молчу.
За стеной голоса,
Песня Апиной
про узелок.
Этот фон
Вместе с уличным шумом,
Эти шторы,
Этот я неподвижный.
Мне плевать,
Интроверту под дулом
пистолета,
Не страшно от жизни.
Мне гораздо страшней
Не подняться с кровати,
Не любить, не хотеть
Просто встать.
Голубеет рассвет
И краснеют закаты,
Освещая мой гроб
Как кровать.

Алтай

Пыльными тропами,
Поездами ли,
Самолетами,
Не касаясь земли.
Ты найди меня,
Позови опять.
В моем имени
Вся степная гладь.
Вся степная боль:
В пелену из трав
Превратившийся
Деревенский дом.
Голубой закат
Над землей распят
Электрическим
Полусгнившим столбом.
Мое имя там,
Где собачий лай,
Гул ветров полей,
Мое имя – Алтай.

Радио

– Слушайте, – говорит радио.
– Слушаю, – а оно молчит.
– Слушайте, – повторяет радио.
– Слушаю, слушаю. Говорите!

Радио не отвечает,

Не говорит – «слушайте»
Стучу кулаком по радио,
Чтоб достучаться в эфир.

– Не стучите! – оживает радио.

– Что же ты раньше молчало?
– Слушайте, – повторяет радио.
И я наконец-таки слушаю:
Тикают на стенке часы,
Холодильник урчит на кухне,
В спальне тяжело дышит
Мой умирающий папа.
– Слушай, ты, бестолковое радио,
Не хочу ничего я слышать,
Слышишь меня, повторяю —
Не хочу, не хочу, не хочу.
Радио шуршит эфиром,
Белый шум наполняет комнату.
Становится настолько громким,
Что я ничего не слышу.

Стонут стены