Злые песни Гийома дю Вентре

Благодарю тебя, Создатель мой, За то, что под задорным галльским солнцем (Под самой легкомысленной звездой!) Родился я поэтом и гасконцем!

За страсть к Свободе, за судьбы стремнины, За герб дворянский, за плевки врагов, За поцелуи женские, за вина, И за мое неверие в богов,

За мой язык французский, злой и сочный, За рифм неиссякающий источник, Твои дары пошли поэту впрок!

Мне на земле не скучно, слава Богу, Неплохо ты снабдил меня в дорогу! Одно забыл: наполнить кошелек.

16. Mea Culpa (моя вина).

Чтоб в рай попасть мне - множество помех: Лень, гордость, ненависть, чревоугодье, Любовь к тебе и - самый тяжкий грех Неутолимая любовь к Свободе.

Ленив я. Каюсь: здесь моя вина. Горд. Где найти смиренье дворянину? Как обойтись французу без вина, Когда он пил на собственных крестинах?

Любить врагов? Об этом умолчу! С рожденья не умел. И не жалею. В любви к тебе признаться? Не хочу: Тебе признайся - будешь мучить злее.

Отречься от Свободы? Ну уж нет: Пусть лучше в пекле жарится поэт!

17. Лавры.

Когда актер, слюной со сцены брызжа И петуха пуская на верхах, Вентре читает - смех берет и страх: Как я талант свой глупый ненавижу!

Когда восторженно мне шепчут вслед Забытые поклонниками дамы: "Взгляни, ma chere, - Вентре! Ну да, тот самый... Красавец, правда? но увы, поэт!"

Или король потреплет по плечу: "Любовник муз!" - что делать мне? Молчу Со стиснутыми в бешенстве зубами.

"Стихи, стихам, стихами, для стихов..." Побрал бы черт всех этих знатоков! Меня давно тошнит от них... стихами.

18. Мой гороскоп.

Мне недоступен ход светил небесных Я тайны звездочетов не постиг. И в черной магии я ни бельмеса, И даже белых не читаю книг.

Гадать на пальцах - не в моей натуре. И если вдруг подскажет гороскоп, Что на Земле произойдет потоп, Когда к Тельцу приблизится Меркурий,

Не стану гоготать, как римский гусь, Ни сна, ни аппетита не лишусь, Не откажусь и от спиртных напитков:

Зачем считать созвездья в небесах? На что мне тексты обветшалых свитков? Свою судьбу прочту - в твоих глазах.

19. Синяя страна.

Когда-нибудь все брошу и уеду По свету Синюю страну искать, Где нету ни солдат, ни людоедов, Где никого не надо убивать.

Там не найдешь евангелий и библий, И ни придворных нет, ни королей. Попы там от безденежья погибли, Зато Вентре в почете и Рабле.

Там в реках не вода течет, а вина; На ветках - жареные каплуны Висят, как яблоки... Париж покину, Но не найду нигде такой страны!

А если б и нашел... вздыхаю с грустью: Французов и ослов туда не пустят!

20. Накануне.

Над Францией - предгрозовая тишь... Что будет? Голод, мор, война, холера? Над бездною качается Париж Так на волнах качается галера:

Уключин скрип, усталых весел всплеск, И монотонно-горестное пенье Галерников, прикованных к сиденьям, И моря нестерпимо знойный блеск...

Надежды нет: с плавучею тюрьмой Рабы навек повенчаны Судьбой И с ней погибнут - нет пути иного!

...Вот так и я погибну, мой Париж: Утонешь ли в крови или сгоришь Я телом и душой к тебе прикован!

23. Напрасный труд.

Бог сто веков наводит свой порядок: Послал потоп, на ранги разделил Господ и чернь, непьющих и кутил, Завел чертей и ангелов отряды Порядка все ж никак не водворил:

Воруют все, кинжалом сводят счеты, Принц с девкой спит, с маркизою - пастух, Империями правят идиоты, Попы жиреют, мрут в нужде сироты, И Господа ругают хамы вслух.

...Когда дворцы и церкви будут срыты, Порядок водворится - без господ: Давно подозревает мой народ, Что лучше быть не набожным, но сытым.

26. Обет.

Замок тяжелый на сердце повешу, Запру на ключ рой мыслей и страстей. Все, чем был счастлив я, все, чем был грешен, Укрою в тайниках души своей.

Без клятв - к чему слова? - кинжал из ножен! Тверди варфоломеевский урок! Пусть не уймется гневный твой клинок, Пока ты жив, а враг не уничтожен!

Сломил кинжал - хватай с дороги камень, Рази врага прадедовской пращой, Колом, зубами, голыми руками И, обезумев, бешеной слюной.

...Мечты, любовь и все, что мне любезно, Замкну на ключ. И ключ закину в бездну.

30. Ночные тени.

Во мраке факел чертит дымный след. Шаги слышны: солдат прошел дозором. О камень гулко звякает мушкет. Звонок вдали. И тихо. Полночь скоро.

Храни Господь от королевских слуг, Храни от молодцов прево проворных! Пусть не уйти мне от загробных мук Уйти б хоть от ворон в сутанах черных!

Куда идти? Эдикт - на всех заставах, Слепые окна - на запорах ржавых. Отряд, вооруженный до зубов...

Всю ночь по городу брожу тревожно, И следом - Смерть, товарищ мой дорожный, Торопится в истоптанных сабо.

32. Прокаженный.

Дырявый плащ, засаленная шляпа, Круг на плече с гусиной красной лапой... Услышав стук трещотки роковой, В испуге сторонится даже нищий. Нет ни ночлега в деревнях, ни пищи... Кем заклеймен ты - Богом? Сатаной?

...Пророк ли, прокаженный ли, поэт Анафема! Эдикт! Вердикт! Запрет!

- Эй, берегись: Вентре еще на воле! В костер его! Злодей опасно болен: Стихами подстрекает к мятежу!

...Гляжу на плащ с гусиной лапой красной: И впрямь, я прокаженного опасней Всю Францию трещоткой разбужу!

33. В Бастилии.