Золото Партии

Нечищеная пасть кассы выплюнула клочок серой бумаги, извещавший о том, что место моё в ГАЗели — тринадцатое, и что поедет она через сорок минут. Луж никаких поблизости не было, а ботинки уже начинали вонять чей-то позавчерашней харчей. Купить минералки для мытья башмаков, пива для души и желудка — разумная мысль для такого разъебая как я, поэтому и направился я к шеренге тоскливых облупившихся ларьков.

В одном из них работала моя одноклассница Люська Пичугина — хроническая каркалыга лет с тринадцати, а то и раньше. Вымыв обувь и глотнув пива, я сообщил ей, что вот, мол, попиздячил в Прёт, за какими хуями не знаю и, может быть, оттуда ломанусь автостопом куда-нибудь в Крым или в Мурманск.

— Ааа! — флегматично выдавила Люська. — А я, вот, мужа своего вчера отпиздила. Марамоец потому-что.

Тут объявили посадку. В автобусе уже начинала собираться компания: бородатый мужик с «Советским спортом»; какая-то девка с лицом испуганным ещё при родах; две бабки, агрессивно взирающие на всех и друг на друга и беспрестанно шуршащие бесконечными целлофановыми пакетиками в своих бесформенных торбах; клочковатый, нервный мужичонка бомжовского вида; ещё какие-то тела и лица, о которых у меня не осталось памяти и желания помнить.

Поехали. Я задумался. Втыкая через запыленное заднее стекло с выведенной чьим-то пальцем надписью «Маша + 15 хачей с рынка = любовь», я почему-то вспомнил прапорщика Зарембо, старшину моей роты — редкостного баклана, крошившего башкой силикатные кирпичи. Он говорил нам, салагам-первогодкам: «При стремительном наступлении, уебки, нужно как можно чаще оглядываться назад, ибо при отступлении местность имеет абсолютно неузнаваемый вид и неясно куда гаситься от вражеских, нехуевых пиздячек». Вот и сейчас я втыкал в дорогу, захламленную автопокрышками, обсаженную кустами, обстроенную остановками, обставленную блядями-плечевками и нихуя её не узнавал. Сотни, тысячи раз ездил я по ней из Кумарино в Прёт и обратно. Знаю каждую выбоину, каждый дорожный знак не по разу обоссал — и вот не узнаю!

— Слушай, дай пивка глотнуть, а? — клочковатый мужичок моляще на меня смотрел. — Так болею, так накрывает. Дай, не в падлу.

Я протянул ему банку и улыбнулся: — На, пей, сколько хочешь!

И опять стал втыкать в дорогу.

— А ты куда едешь? — подлечившийся клочковатый заметно повеселел.

— В Прёт.

— И я в Прёт!!! А зачем?

— К брату, — зачем-то спиздел ему я, никакого брата у меня не было. Был один, двоюродный, два раза сидел, спился и, наверное, уже сдох. Не знаю где он, и желания знать не имею.

— И я к брату! — не унимался клочковатый. — У него знаешь мёд какой! Не простой медок-то, ох и непростой. Слышь, собирают — то его не пчелы, а шмели его президентские собирают. Ага, по два бакса за шмеля, брательник их из-за бугра выписывал. Они не в ульях живут, на ветках, как птицы или гусеницы кантуются. А по утрянке, слышь, в лес — и где-то там такой медок нарывают, черный, пахучий: съешь ложечку и как попрет… Лучше, чем твои грибочки. Грибочки — распоганочки. А на зиму, слышь, в землю зарываются, тем и живы. Ох, медооок…

«Ебанутый! Точно ебанутый! Из интерната для шестигранников свалил, из Штыриной Пробоины. Как бы не убил или в падучей не скрутился. Точно оттуда сквозанул гаденыш! А я ему пива ещё дал…» — я не на шутку шуганулся и не стал поддерживать разговор. Убился опять в свои мысли.

Жизнь наша в принципе что? Жизнь наша это круговорот событий, спираль — вот что жизнь наша. Вот взять спираль электроплитки или, скажем, обогревателя — очень часто витки перепутываются, и наступает ахтунг. От любого ощутимого сотрясения они путаются. Ещё в школе я в этом убедился. Задали нам как-то на уроке литературы выучить отрывок из поэмы Лермонтова «Мцыри». Не выучил почти никто, но спросили меня. Нет, бля, спросили бы Петрова, он сейчас физик — ядерщик, или биолог, он всегда все знает. Меня. Ладно, прочитал перед уроком один раз, как знал. Вышел к доске. Сонная училка, обшарпанный кабинет, портреты классиков…

Читаю:

«Ко мне он кинулся на грудь,

Но в горло я успел воткнуть,

И там два раза провернуть,

Своё оружие.

Он завыл,

Рванулся из последних сил…

И снова кинулся на грудь…

(Я помедлил)

…Но в горло я успел воткнуть,

И там два раза провернуть,

Своё оружие.

Он завыл,

Рванулся из последних сил…

И снова кинулся на грудь…

Но в горло я успел воткнуть,

И там два раза провернуть…».

Повторилось это шесть раз, с разными интонациями. Вот и в жизни так. Кстати, пятерку я тогда получил. Не выспавшаяся училка так ничего и не поняла.

— И не вздумайте, милочка, это применять! — мои мысли прервал монолог одной из бабок. Они уже успели спеться и визгливо обсасывали свои старческие темы: — Помет, только помет. Только так геморрой и лечат. Вы молодая ещё, Вам всего семьдесят пять, Вы всего знать не можете! И не вздумайте его от несушки брать, не поможет. Только от не топтаной! Мужское семя — оно всё в отраву превращает!