Золотые миры

На тихую песню,
На пёструю сказку —
Я в сердце лелею
Холодный яд.
Нет мига чудесней,
Нет ласковей ласки,
Нет зова страшнее,
Чем тихий взгляд.

Не вечно безверье,

Не вечно томленье,
Легко эту муку
Перенести.
У скрипнувшей двери
Моё пробужденье.
Схватившему руку
Скажу — пусти!

Губам, слишком дерзким,

Не вечно смеяться.
Привыкло к обманам
Сердце моё.
У той занавески,
Где звуки мне снятся,
Ночь веет дурманом
И забытьём.

18/ IV, 1924

«Слишком многое не досказано…»

Слишком многое не досказано,
Слишком много сгорело в огне.
Если слабые крылья связаны —
Так о чём ещё думать мне?

Оттого тихим часом утренним

Я с тоской смотрела в окно,
Оттого у святой заутрени
Было буднично и темно.

1/ V, 1924

«Я рано перестала верить…»

Я рано перестала верить,
Забыла песни литаний,
Я стала только рифмой мерить
Мои тоскующие дни.

А там, где белые страницы

Пронзил зигзаг карандаша,
Упала раненой орлицей
Моя тревожная душа.

Терзаясь муками безверья,

Пугливо кутаясь в платок,
Я рано закрываю двери
И запираю на крючок.

Мечты раскрашенной не надо,

Я правду свято берегу.
Перед иконою лампады
Рукой дрожащей не зажгу.

Мне жизнь — тревожная борьба.

Змеится белая дорога,
Куда одна, без слёз, без Бога
Уйду с насмешкой на губах.

1/ V, 1924

«Мне, как женщине, знакома жалость…»

Мне, как женщине, знакома жалость,
Я иду на звон чужих цепей.
Мало что в душе теперь осталось
От того, что прежде было в ней.

Всё сожгла, спалила, раздарила

И своих святынь не сберегла.
Не напрасно я тогда томилась
У глухого, тёмного стекла.

Только голос мне звучит уныло,

Как звучат далёкие шаги:
«Береги нетронутые силы,
Для других, бессильных — береги!

Уже слышен, слышен звон железный.

Много их. Идут, взметая пыль.
Нищему над самой страшной бездной
Дай последний нищенский костыль».

3/ V, 1924

«Я верю в Россию. Пройдут года…»

Я верю в Россию. Пройдут года,
Быть может, совсем немного,
И я, озираясь, вернусь туда
Далёкой ночной дорогой.

Я верю в Россию. Там жизнь идёт,

Там бьются скрытые силы.
А здесь — у нас — тёмных дней хоровод,
Влекущий запах могилы.

Я верю в Россию. Не нам, не нам

Готовить ей дни иные.
Ведь всё, что свершится, так только там,
В далёкой святой России.

7/ V, 1924

«Я девочкой уехала оттуда…»

Темна твоя дорога, странник,

Полынью пахнет хлеб чужой.

Анна Ахматова