«Всю ночь грома мои гремелиИ справедливый длился бой —А ты проспал его в постели,И мы не встретились с тобой.Теперь иная правит сила,Теперь сияет солнца свет —Я добровольно уступилаЕму плоды своих побед.Лепечут птицы — те, что спалиИль трепетали до утра,И голоски их зазвучали,Как не могли звучать вчера.Нет, не пришла к поэтам мудростьГроза и Солнце — мы равны,Как день и вечер, ночь и утро,Чередоваться мы должны.Зари сияющей предтеча —Моею начата слезой…»Гармония противоречийПриходит только за грозой.
1962
Из цикла «ПИКАССО»
Пикассо
Когда мне было восемнадцать летИ я увидел мир его полотен —С тех пор в искусстве я не беззаботенИ душу мне пронзает жесткий свет.И я гляжу, как мальчик, вновь и вновьНа этих красок и раздумий пятна —И половина их мне непонятна,Как непонятна старая любовь.Но и тогда, обрушив на меняСвоих могучих замыслов лавину,Он разве знал, что я наполовинуИх не пойму до нынешнего дня?Так вот, когда одну из половин —Я это знаю — создал добрый гений,Каков же будет смысл моих сужденийО той, второй? Что я решу один?Нет, я не варвар! Я не посягнуНа то, что мне пока еще неясно, —И если половина мне прекрасна,Пусть буду я и у второй в плену.
1961
Девочка на шаре
Не тогда ли в музее — навеки и сразу,В зимний полдень морозный и синий,Нас пронзило отцовское мужество красок,Материнская сдержанность линий.Не тогда ль нас твое полотно полонило—Благодарных за каждую малость:Мы видали, как вечная женственность мираИз мужского ребра создавалась.Но не думали мы про библейские ребра,Просто нас — до плиты до могильной —Научил ты, что сила становится добройИ что нежность становится сильной.
1961
«А тот, кто в искусстве своем постоянен…»
А тот,Кто в искусстве своем постоянен,Кто дерзок в раздумьяхИ ереси прочей, —Его никогдаНе боялся крестьянин,Его никогдаНе боялся рабочий.Боялись егоКороли и вельможи,Боялись попы,Затвердившие святцы.И если подумать,То — господи боже!Его кое-гдеИ поныне боятся.
1961
Матадор
Нет времени, чтоб жить обидойИ обсуждать житье-бытье.Вся жизнь его была корридой,Весь мир — свидетелем ее.Честолюбивое изгнаньеНе прерывало вечный бойПод солнцем трех его ИспанийИ той — единственной одной.И сквозь слепящее столетьеОн на быка глядит в упор —Никем и никогда на светеНе побежденный матадор.