Сыны фантастической фальшиС помесячной вашей зарплатой,Какой из меня шифровальщик?Какой из меня соглядатай?Уж если хотите — я атомТой самой Советской державы:Я был и остался солдатомЕе Вдохновенья и Славы.Вы — сыщики — знали об этом,Что, горькое горе изведав,Я был и остался поэтом,Когда истребляли поэтов.В бессмысленной вашей работе,Лишенной малейшего чувства,Кого и куда вы зовете,Внебрачные дети искусства?Людей моего поколенья,Когда мы детьми еще были,Незримо воспитывал Ленин,И мы этих лет не забыли.Я слушаю песню чужую, —Ни слова я в ней не приемлю,И старые кости сложу яВ мою материнскую землю.1962
Из цикла «В ЗЕМЛЯНКАХ»
Пиры в Армении
С. Кара-Демуру
«Ни печки жар, ни шутки балагура…»
…Храбрый увидит, как течет Занги
и день встает над могилой врага.
С. ВартаньянНи печки жар, ни шутки балагураНас не спасут от скуки зимних вьюг.Деревья за окном стоят понуро,И человеку хочется на юг,Чтобы сказать: «Конец зиме, каюк» —И — да простит мне, грешному, цензура —Отрыть на родине Кара-ДемураДавно закопанный вина бурдюк.— Он в Эриване ждет, — сказал мне друг, —И мы его, не выпустив из рук,Допьем до дна: губа у нас не дура,А выпьешь да оглянешься вокруг —И счастлив будешь убедиться вдруг,Что это жизнь, а не литература.«Зима — она похожа на войну…»
Зима — она похожа на войну,Бывает грустно без вина зимою.И если это ставят мне в вину,Пожалуйста — ее сейчас я смоюНе только откровенностью прямою,Признаньем слабости моей к вину,Но и самим вином. Как в старину,Мы склонны трезвость сравнивать с тюрьмою.Во-первых, это правда. Во-вторых —Не спорьте с нами: в блиндажах сырыхМы породнились — брат стоит за брата.А в Эривань поехать кто не рад?Там, если не взойдем на Арарат,То хоть сойдем в подвалы «Арарата».«Не крупные ошибки я кляну…»
Не крупные ошибки я кляну,А мелкий день, что зря на свете прожит,Когда бывал я у молвы в пленуИ думал, что злословие поможет.Ночь Зангезура сердце мне тревожит.Торжественного света пеленуРаскинет Млечный Путь — во всю длину —И до рассвета не сиять не сможет.Да будет так, как я того хочу:И друг ударит друга по плечу,И свет звезды пронзит стекло стакана,И старый Грин сойдет на братский пирИ скажет нам, что изменился мир,Что Зангезур получше Зурбагана.«Мне снился пир поэтов. Вся в кострах…»