150 часов до встречи

Но меня всё это мало волнует. Я высматриваю Сашину фигуру, но даже не могу понять, в какой магазин она заходила. Бросил женщину, которая нянчилась со мной целый день, альфач херов! Она же может пойти меня искать или простоять на месте полчаса. И что тогда? На круиз она уже не успеет. И домой не пойдёт – вряд ли ей там нравится больше, чем в погоревших заброшках. Надеюсь, её не переклинит, и она не наделает кучу… плохих дел.

Я прислоняюсь лбом к прохладной стеклянной поверхности и всматриваюсь в водную гладь, чтобы отвлечься. Под нами проплывают теплоходы, у песчаного берега – люди на байдарках. Чуть выше летают чайки, лишь иногда пикируя, чтобы поймать легкомысленную рыбёшку, проплывающую на поверхности. Нижний Новгород становится всё дальше, Бор – ближе, а музыка – громче:

Враг – целый мир, я здесь один.

Адреналин, град из лавин. Как не уйти вон?

Страх, отойди. Как мне спастись, зла не творить?

С края земли, знаю, взлетим,

Но шёл я мимо теней, но иду мимо икон,

Меня не впустят в Элизиум с моей книгой грехов.

Шёл я мимо теней, но иду мимо икон,

Меня не впустят в Элизиум с моей книгой грехов.

Бор

–

Йошкор-Ола

5 июня, вечер

Вся дорога занимает не более пятнадцати минут. Приближаясь к платформе, кабинка замедляется. Когда она останавливается окончательно, и двери открываются, я пулей вылетаю на улицу.

Внутри меня назревает паника: я не знаю, куда мне теперь податься. Своим инстинктам я уже не доверяю, тут нужен более опытный советчик. И я набираю Вику.

– Что, Ди Каприо, не затонул ещё твой Титаник? – вместо приветствия спрашивает она.

– Нет, я, как порядочная крыса, сбежал самым первым, – злым тоном начинаю я, шагая неведомо куда.

– Воу-воу, полегче. Чё случилось?

– Я бросил ту тётку.

– Вы уже замутить успели? – ржёт Вика. – А ты хоро-о-ош.

– Да, блин, нет! Я с ней всё это время провёл: сначала она меня пыталась споить какими-то коктейлями, потом повела с собой по Нижнему, собирая все тоннели и закоулки, потом она меня в кафешке накормила, а потом она зашла в магаз за сигами, а я сбежал от неё и уехал на фуникулёре. Мне кажется, она до сих пор ходит и ищет меня.

– Мда, я от тебя такого не ожидала, – говорит Вика, но вместо упрёка я слышу в её голосе восхищение. – Обычно мужики уходят в магаз за сигами и больше не возвращается, а ты вон чо удумал… Вообще, на её месте я бы тебя разыскала и убила, но на твоём – поступила бы точно также.

– Я что-то сомневаюсь.

– Камон, я всегда ставила собственные интересы выше чужих, – утверждает Вика, и тут с ней не поспоришь. – Так что мамочка тобой гордится!

– Ага, только дальше-то куда мне двигаться? – спрашиваю я, оглядываясь по сторонам. Будет шикарно, если я ещё и тут заблужусь.

– Ну, куда тебе там дальше надо?

– По плану я должен был из Нижнего Новгорода ехать в Чебоксары.

– Так в чём проблема?

– В том, что я уже не в Нижнем!

– В смысле? Подожди, я не всекаю, – сбивчиво тараторит Вика. – Ты только что втирал, что гулял со своей бабой по Нижнему.

– Я ж говорю, я сел в фуникулёр и удрал от неё.

– Куда?

– В Бор! – срываюсь я на крик. – Тут канатная дорога протянута над рекой между двумя городами.

– Ну ты и далдо-о-он, – протягивает Вика. – А обратно никак?

– А если я столкнусь с этой психичкой?

– Так скажи ей всё, как есть.

– Да я…

Я замолкаю, чувствуя, что этот разговор ведёт к ссоре.

– Ладно, что-нибудь придумаю.

– Только не пропадай, долдон, – говорит Вика, скидывая трубку.

Этот разговор исчерпывает все мои силы, поэтому я сваливаюсь на ближайшую лавку. Залезаю в навигатор и вбиваю новый маршрут: Бор – Новосибирск. Самый лучший вариант остаётся прежним: вернуться в Нижний и ехать в Чебоксары. Однако можно попробовать проехать через Йошкор-Олу. Впрочем, какая мне разница? Это ведь всего лишь промежуточный пункт, а для меня главное добраться до конечной.

Я иду вдоль дороги, с обеих сторон которой – густой лес. Судя по карте, до выезда из города идти около часа, но по ощущениям – я уже за городом. Здесь нет ни домов, ни тротуара, а автомобильный поток очень хороший. Может, не стоит терять время?

Не прекращая идти, я вытягиваю руку и начинаю стопить. После путешествия с Викой и поездки на теплоходе это так непривычно, будто впервые. Машины проезжают одна за другой, но через какое-то время одна всё-таки останавливается.

– Я до Семёнова, – предупреждает меня водитель – этакий рокер из семидесятых с сальными чёрными волосами, прикрывающими плешь на затылке и затянутыми в хвост.

– Сойдёт, – отвечаю я, забираясь на заднее сидение.

На карте Семёнов лежит примерно в первой четверти между Бором и Йошкар-Олой. Надеюсь, что там движение не менее интенсивное, потому что опять застрять ночью как в Михайлове я не хочу, но сейчас главное уехать подальше отсюда.