_201.DOCX

Немцы всех евреев согнали, погнали за город и должны были... – (мой собеседник запинается, не договаривает, словно физически боится этих слов). – Ну, а немцы – народ пунктуальный. Чтобы все было прописано, даты и время акций проставлены, иначе это не документ.

Руководил всем этим какой-то офицер... Папа называл его фамилию, но я сейчас уже не помню. Я после войны родился и помню, что папа говорил, что этого офицера надо причислить к святым.

Взял этот офицер приказ и говорит адъютанту, что здесь не указаны дата и время акции, и потому приказ недействителен. И послал адъютанта в комендатуру. И расстрельную бригаду распустил. А толпе говорит: «Бегите!».

Ну и побежали кто куда. Выжили немногие, но папа выжил. И поклялся найти этого офицера. Много лет искал и нашел его в Румынии.

И решил за свои деньги поставить ему памятник при жизни на том месте, где должна была быть акция.

И что вы думаете – исполком не разрешил. Папа все этот исполком комендатурой называл. «Где вы видели, чтобы за такое памятник ставили?». Папа до конца жизни был, как ребенок: больше всего на свете ненавидел команды, уши закрывал. «Выключи, – говорил, – убери звук», – это если по телевизору, а если в жизни кто резким голосом командует, он морщился, как от боли, и спрашивал: «Он откуда?».

Там не построили, а здесь что делают? (Он кивнул в сторону милиционеров Что они делают? Что они рушат? Или уже порушили...

Ада лежала несколько дней недвижно, глядя стеклянно в потолок. Володя опасался за ее жизнь. Потом Ада опасалась за здоровье Володи.

Postscriptum:

Вот кому повезло, так это манекену. Он жил долго и счастливо, будоража своей недосказанностью воображение художников.

Через много лет после тебя, Ада, после того, как ты его увидела стоящим позади отцовского мольберта, увидел его Сергей Параджанов. «Это гениально!», – и унес манекен.

Еще много лет пройдет, и в кинопробах к фильму, которого нет и не будет, – «Киевские фрески» – мы увидим: вращается вешалка наподобие манекена. Этот? Другой? Какая разница. Манекен вращается: с одной стороны он – нарядное женское платье, с другой – фрачный костюм.

Сергей страдал.

Художник всегда страдает.

* * *

Неожиданный звонок из Киева: «Вы не могли бы написать о Зое Лерман?»

Условия жесткие: несколько дней срока, и, как в старой игре: «Да и нет не говорите, черное-белое не носите. Вы поедете на бал?»

Поеду.

«Зойк»

– ...Выходи. Сестра пришла.

Санитарка Муся никогда не ошибается. Талант: всех знает, все знает. Кто есть кто, и кто кому кем приходится.

У нее веснушчатое лицо, косынка повязана так, что закрывает половину лба, вместо бровей – золотистые пучки у переносицы, а над косынкой возвышается корона медных волос. На больных и посетителей кричит трубным голосом.

Зоя посмотрела ей вслед и сказала: «Возрождение...»

Вскоре Муся стала приходить к Зое и ко мне. Зоя ее рисовала.

А через много лет, когда появится книга «ДОМ», Муся спросит:

– Интересно, как это в жизни получилось: стихи написаны к рисункам или рисунки – к стихам?

– И не так, и не так, – скажет Зоя.

Мы это делали одновременно и параллельно. Параллельно друг другу и жизни. Можно сказать, втроем.

– Я ж говорила...

– Зоя, можешь послушать?

– Сейчас. Только кисть и тряпку положу.

Я знаю: Зоя работает дома. Часто – вечерами, при вечернем свете. Комната завалена подрамниками и холстами.

Я представляю себе темную переднюю и телефон на стуле. Телефон – инвалид, весь обмотан изолентой: падает по нескольку раз на дню. Над ним вешалка, а с нее свисает груда старых плащей и пальто.

Зоя берет телефон в руки – придерживает контакт, а трубку прижимает ухом к плечу.

Сколько часов мы так проговорили? Первый мой слушатель и советчик.

Я ведь и стихи начала писать на твоей памяти, Зоя, когда дети разъехались и мы остались вдвоем «параллельно жизни».

Я очень люблю читать тебе по телефону, возникает неожиданный эффект: объем. Стихи вроде умножаются на то, что по ту сторону телефонного пространства: на крошечную переднюю с блеклой полосой на полу – бликом от бокового стекла; на яркий проем в освещенную комнату; на то, что можно разглядеть в этой комнате, глядя в нее рассеянным взглядом из передней, пока я читаю тебе что-то по телефону.

Для меня это пространство, в котором живет искусство.

Им не занимаются, в нем живут.

– Что творит, что творит...

Мы сидим за столиком, едим мороженое. Впереди – такой же столик и за ним тоже сидят и едят мороженое. На улице только-только дождь прошел.

– Что творит, что творит..,– повторяет Зоя.

– Что случилось?

– Ничего. Освещение... Что творит...

Я не сравниваю. Но жизнь что-то сама рифмует. Какие-то события вдруг выглядят так, будто за руки взялись.

Вижу Натана Рахлина. Он листает альбом Гойи – только что получил в подарок. И, как ребенок разглядывает, гладит страницы, мычит, вздыхает, покряхтывает, покашливает и вдруг отчетливо: «Фаготыфлейты, фаготыфлейты... Что творится...»

Что творится, что творится? Чернобыль, вот что творится.