Альманах «Литературная Республика» №1/2013

Скрипнет дверь в престарелые сени

Убаюканной в ветлах избы;

Звуки города взмыленной тенью

У виска подлетят на дыбы…

… И уйдут в потолок на коленях,

Где из трещин – клубы паутин.

В духоте тяготеющей лени

Тишина, как седой палантин,

Опадет на промасленный воздух,

На закаты – бумажную гладь:

Мутновато-холодную воду

Из нее бы черпать и черпать!

Но в прозрачии – суть и рассудок,

Здесь другая уловка села:

Что-то теплится, что-то… покуда

Церковь мертвая просто цела.

* * *

Желтеет голос – осень первая

Сечет квадратами оконных рам:

Сутулость в комнате не скрыть ни перьями,

Ни подаянием на новый храм.

Сутулость в голосе едва замечена,

Как признак тайного на рубеже

Течений времени и беглой речи к нам

Из чьих-то праведно-искомых жертв.

Какая истина? В каком сплетении

Уравновешивает ход вещей?

Пока дождливое во всем биение

Хранит минутная, в одном плаще,

Касаясь паперти и листьев охровых,

Я выйду с совестью на диалог.

И слижут лужи мне веками мокрыми

Дороги-паузы с потертых ног…

«Какая истина сулит бесследие

Немузыкального мотива рук?

Перекрестился бы под звоном меди я,

Перемолился бы, не зная букв.

Но сиплый памятник гордыне, страху в долг

У горла приступом берет слова…»

На подоконник мой, но как на плаху, до —

Поникла каменная голова.

* * *

Алене Цыпленковой

Я стану сном, в одной руке зажатым:

И скол души оскалом тронет рот…

Туман сегодня полон серой ваты,

Бормочет в тон гигантской вере год,

Что мы разбиты плоско и условно

Какой-то датой мая-октября.

Но дрогнет голос, пористый и ровный,

Зайдется пеной, сплюнет, скажет: «Зря…»

* * *

Илье Зубареву

Восход заварен с медом, имбирем,

И не хватает в полноте букета

Двух капель сливок, белым январем

Скрутивших пламя позднего рассвета.

Я буду честен. Пар из-под ресниц,

И руки часто-часто греют воздух.

Не замечая карты новых лиц,

Весь мир вокруг опять меняет позу.

Мне ближе хрипы снежной темноты

И сиротливость звездного недуга…

Поэт нарочно лезет на кресты

И верит жадно в силу слова друга.

* * *

Юлии Ермакович

Почитать бы стихи – январь,

Убежать бы с тобой – нет мая:

Одиночество и рояль.

Нотами обнимаю…

* * *

Снег упадет в декабре

И покарябает чувства

Сливками с твердых рек,

Белым капустным хрустом,

Хитрой игрой простуд

Сквозь хрипоту и ребра,

Разностью амплитуд

Графиков «Злой» и «Добрый»…

Год, снегопад. Конец

Жизни из двух трилогий:

Автор – Герои – Чтец,

Люди – Поступки – Боги.

Александра Крючкова, Москва

Путь