Автопортрет. Стихотворения. 1958–2011

     Взять скворечницу бы что ли
смастерить?
     Сквозь вьюжный чад
кто пойдет по доброй воле
в гости!?
     Ходики стучат,
да порой кукушка дверцу
открывает – огласить
получасье: все хоть сердцу
веселее колесить!
     Пой же, время!
     Пусть надтреснут
бой, одышливы мехи!
     Может быть, еще воскреснут,
отогреются стихи!
     В самый час на плитке жаркой
чайник ожил и запел,
в самый раз весь круг заваркой
обнести бы, да успел
спохватиться: разве ж гости
припозднятся по такой
непогоде!..
     Есть хоть гвозди,
слава Богу, в мастерской.

Вон в роще заиндевелой

ветка оголенная

закачалась.

     День-деньской перед глазами
хладнокаменный январь.
     На сугробе гребнем замер
вьюг стремительный словарь.
     Я бы зиму-зимски пропил —
отлегло бы и с концом!
     Но в окне девичий профиль
вспыхнул белым изразцом.
     От какого наважденья
воплотилось на стекло
отпечатком сновиденья
мимолетное тепло?
     Невозможный этот случай
не уложится в мозгу —
пальцы разве лишь колючей
изморозью обожгу.
     Вот что в воздухе витало,
чем дышал я, что, хотя
слов, казалось, не хватало,
проявилось вдруг шутя!

Белыми мотыльками

вокруг фонаря

снеговерть обозначена.

     Все хранит, что я утратил,
горькой памяти подвал.
     До утра со мной приятель,
гость заезжий, тосковал.
     О разлучных белых зимах
горевали вполпьяна,
словно вьюга нам любимых
навевала имена.
     Не отбеливали совесть,
не тревожили грехи.
     Помня все, забылись, то есть
впали в белые стихи,
не боясь тяжелым вздохом
эту легкость перебить.
     Скоморох со скоморохом
может сам собою быть.
     Ближе к трезвости по кругу
шли остатки папирос…
     Проводил.
     И впал во вьюгу —
в белый рой застывших слез.

Из ложбинки в ложбинку

снег пересыпается —

места себе не находит.

     Тем лишь красит мой акрополь
стужи мраморная мгла,
что не сходит белый профиль
в нише светлой со стекла.
     Пусть сосет тепло живое
этот стылый зимний свет,
пусть подобного покоя
ничего печальней нет,
но метелица немая
хоть поземкой да жива!
     Вот и я припоминаю
побеспечнее слова
и спешу веселья ради
чашку чая нацедить —
ну, прилично ли в тетради
общей вздохи разводить!
     Чем не скатерть-самобранка
чистый лист, в конце концов!
     Чем еще не жизнь – времянка
сочинителя дворцов!

Вновь взметается

снежный смерч,

бесприютно свет обежавший.