Бандитские повести [СИ]

Я шёл, а они смеялись — компании молодых и не очень молодых людей. Стояли на остановках, сидели на скамейках у подъездов, двигались мне навстречу. Смеялись. Быть может, им так же тяжело и пустынно как мне, говорил я себе, просто они научились избавляться от своей печали, хотя бы на время, — они отпугивают её смехом. Они молодцы. А я даже смеяться не научился, я отчётливо помнил, что за всю жизнь смеялся всего несколько раз, да и то не совсем удачно — после каждой такой вспышки смеха меня одёргивали или же изумлённо косились на меня, как на ненормального. Я не понимал, что в моём смехе было такого, отчего он навевал на окружающих неприязнь и желание удалиться от него — наверное, он просто-напросто не походил на смех.

— Парень, на секунду можно тебя.

Испитое лицо, всклокоченная щетина — бомж. Будет просить деньги. Ну что же, пусть просит. И тебе благодарен я за внимание.

— Что вам?

— Слушай, помоги. Два рубля не хватает.

— Всего два?

— Всего два. Ну… или больше можно.

Обычно я не давал денег.

— Дам вам три. Хотите три?

— Три здорово! Дай уж пять тогда.

— Пять? Ну держите.

— Во-от, выручил.

— Да ладно.

— Благодарю, не забуду.

От одного конца города до другого можно дойти за сорок минут. Ну, за сорок пять. Нет, есть один отдалённый микрорайон, туда добираться час. Но не больше. Всего час! Пешком! Разве это расстояние? Город маленький, но вредный. Наверное, все маленькие города такие. Маленькие, гадкие, вредные. Они мстят своим жителям за то, что их не создали другими.

— Вера!

Не слышала. Или делала вид, что не слышала. С ней какой-то парень. Надо ли вообще кричать ей вот так?

— Вера! Привет!

— А-а, ты…

— Как дела? Куда путь держишь?

— Да так… Гуляем.

— Ты чего не звонишь? Английский бросила что ли?

— Да. Сейчас не до него.

— Жаль. Ты была хорошей ученицей.

Вера смотрела в сторону. Была смущена и недовольна встречей. Парень с ней казался знакомым. Впрочем, здесь многие кажутся знакомыми. Кивнул мне вдруг устало.

— Привет.

— Привет. Иван.

— Игорь.

Вера встрепенулась.

— Мой будущий муж!

Она сказала это нервно, громко, словно я собирался что-то возразить. А парня я вспомнил вдруг.

— Подожди, ты же с нами тогда был!

— А-а. Тогда. Ну да.

— За рулём сидел. Когда в лес ездили.

— Ну да, ну да.

— Как дела-то?

— Ничего, нормально… Вера, ты в магазин хотела зайти.

— Да, да, пойдём.

Отдохновение от рефлексии и раздирающих сомнений. Переключение фаз. Погружение в реальность. Просто выйти в город и пройтись по его улицам. Ни с кем не разговаривая, ни на кого не глядя. Зашоренная цельность раскрывается, и нутро пронизывает прохладный ветерок. Действует освежающе. И порой действительно освежает. Наедине с самим собой теряешь ощущение времени, его дыхание, мир кажется застывшим, и ты становишься абсолютным и неоспоримым центром. Но вдруг центр смещается и уже неопределим. Здесь ты один из множества, задавленный, жалкий — кто ты такой вообще, чтобы претендовать на что-либо? Не на что-то большее, а вообще на что-либо? Тебе чётко отмерили твоё положение, ясно определили нишу — разве ты способен на что-то иное? Способен? Ну конечно же нет. Каждый выбирает свою собственную жизнь, ты выбрал эту. Она тебе нравится, ты её обожаешь, как бы не воображал себе, что хочешь перемен. Ты ничего не хочешь, ты всем доволен, ты со всем смирился. Вот ходи теперь по этому маленькому гадкому городу, дыши полной грудью и наслаждайся видами.

— Иван?

Смотрел долго, узнавал. Еле-еле вспомнил. Одноклассник. То ли Серёга, то ли Вадим. А может и вообще не так. Ну да ладно.

— А-а, ты! Вот так встреча! Давно не виделись.

Узнал же! Я вот никого не узнаю.

— Да, давненько. Что делаешь, чем занимаешься?

— Работаю.

— Работаешь? Где?

— Да везде помаленьку. То там, то здесь.

— Понятно.

Понятно? На самом деле понятно?

— Ну а ты где?

— На заводе, слесарем.

— Нормально выходит?

— Да не жалуюсь. Ты как, женат?

— Да, четвёртый раз.

— Ого!

— Вот так, Женился, развёлся, снова женился. Вот сейчас опять разводиться думаю. А потом снова женюсь.

— Молодец.

— Сам-то как?

— Тоже женат. Двое детей.

— Рад за тебя.

Прощай, друг, прощай! Прощай, одноклассник, имени которого я не помню! Вы мне неинтересны, одноклассники, одногруппники, случайные попутчики и просто знакомые. Мне с вами скучно. Вам со мной? Ну, быть может, только разве я набиваюсь вам в компанию? Вы правильные, вы знаете, как жить и что делать, а я нет. Я не понимаю жизнь, я не научился её понимать, я не могу разглядеть рядом с собой рычагов, за которые необходимо дёргать, чтобы привести нужные механизмы в действие. Мне почему-то кажется, что их просто нет, но вы-то со мной явно не согласны. Вы точно знаете их расположение и названия, заучили назубок динамику совершения движений, прекрасно осведомлены о времени, в которых следует эти движения совершать и абсолютно точно представляете себе последствия этих нажатий. Я не создан для этого искусства. Оно непонятно мне, я знаю, что мне никогда не освоить его. Идите своей дорогой!

— Ну здравствуй, друг ситный!

— Лёша?!

— Он самый. Куда путь держишь?

— К тебе!

— Ко мне?