Без индекса. Книга стихов

Продай мне свои стихи.
Я буду за них молиться.
Ты видишь? Чужие птицы
Разносят твои грехи.
Ты слышишь? Чужие сны
Проникли в исповедальню.
Мы связаны общей далью
И общей судьбой больны.

Раз так — выноси святых.

Застыли клочками песен
Два города в поднебесье,
Два шага до пустоты.
Два грамма — да по виску —
От лезвия до отравы.
Ты выживешь… Боже правый!
Продай мне свою тоску.

Иначе — среди тупиц

И клоунов жить… Да ладно,
Ни дьяволу, ни таланту
Не вымолвишь: «Отступись!».
Крест, отданный палачу,
Да не помянется всуе.
Продай мне своё безумье.
Я именем заплачУ!

…Не уйти и не скрыться,

Не попасться на блеф.
Я — последняя крыса
На твоём корабле.
Всё, что сбудется с нами,
Не поставишь на кон —
Устаревшее знамя,
Присмиревший закон.
И, наверно, пора бы
Стать душою иной,
Даже если корабль
Не заляжет на дно.

Страницами древних книг

Наш воздух перемежёван.
Дай бог отличить чужого
Хотя бы в последний миг.
Дай Бог не ответить «да»,
Увидев, что нам осталась
Лишь вяжущая усталость,
Идущая по следам…

29.04.2001

«…И мир — уже не мир, а так — старьё…»

…И мир — уже не мир, а так — старьё.
Ведь суть не изменяет оболочку.
Но если жечь стихи — то в одиночку,
А если резать вены — то всерьёз.

Мне не прорваться — издали, извне —

К безумию, что в пламени застыло.
Я пьяная. Мне завтра будет стыдно
За истину в игрушечной вине.

Мы все искали то, что не сыскать.

Слагались буквы, сетуя и скалясь,
В трактаты про чужую гениальность,
Насвистанные дулом у виска.

Но мне смешно. Поверишь ли? Смешно,

Что целый мир на полувдохе замер.
И по дороге горестно-земной
Я прочь иду с закрытыми глазами.

За неизбежность строчек и утрат

Наш каждый счёт заведомо оплачен.
И мы живём, и ничего не значим,
И ничего не помним по утрам…

29.01.2002

«Ты и не знаешь, что, у тебя в глазах…»

Андрею Эйхерту