Без индекса. Книга стихов

Право голоса. Право вето.
Право спрашивать без ответа.
Право выдоха. Право вдоха.
Что вы, право, не всё так плохо.
Все гримасы — под слоем грима.
Снова выстрел — но снова мимо,
Снова в гору толкают камень,
Снова пыльно под башмаками…

Время корчится на ступеньках.

Сказка кончится постепенно,
Сказка выйдет и дверь прикроет.
Кто-то жизнь обзовёт игрою,
Кто-то скажет: «Такая малость,
Просто клоун — а всё сломалось,
Всё потрескалось, раскололось…
Где твой голос? Ах, где твой голос?»

Право голоса. Право речи.

Право горечи человечьей.
Что ж ты, сказочник, напророчил?
Мир порочен — но так непрочен.
И, пылинки с него сдувая,
Мы-то верим — вода живая
Вот — в графинчике запотелом….
Только что с ней теперь-то делать?

Если город не стОит мессы —

Представления неуместны.
Бродят песни по бездорожью
Грязной правдой да чистой ложью.
И, по струнам перебирая,
Мы поём, но — перевираем.
И не то, чтоб не впрок наука —
Просто сказка такая штука…

9.05.2003

«Что же, здравствуй, друже. О чём тебе…»

Что же, здравствуй, друже. О чём тебе
Написать? О том ли, что снег с небес?
Или, может, о том, что с утра свежо…
Что за хлебом близко… Что дом чужой…
На бездарно белом листе двора
Он стоит торжественной запятой.
Возле дома пахнет большой бедой.
В доме — пахнет едой, что была вчера.
Это люди строили глупый рай
Из того, что выискалось вблизи.
А один дурак прошептал: «Пора!» —
Из его окна до сих пор сквозит.
Мы расселись все по своим углам
И глядим — кто вороном, кто сычом:
Из окна сквозит — ну а я при чём?
Я пойду, прости… У меня дела…
Что мне делать, друже, в таком краю?
Я сама не ведаю, что пою.
И, прогорклый воздух хватая ртом,
Мне в потёмках вторит незнамо кто.
И почти не холодно на ветру,
И привычен пепельный вкус во рту —
Потому что уже не хватает рук
В небесах нащупывать пустоту.
Впрочем, ладно. Всё это не стоит свеч.
И отсюда можно урок извлечь:
Мол, черно, кино, да экран цветной,
Мол, по горло мы сыты чужой виной.
Может, так и жить, не крича: «Доколь?»,
И принять как данность — подъезд, пролёт…
Только дворник под окнами колет лёд,
И звенит стекло под его рукой…

22.09.2003

«Бесполезность свою не прячу…»

Геннадию Жукову