Билет на вчерашний трамвай

— А как тут не дрейфить? Мы здесь четвёртый месяц пашем без зарплаты. Если б не левые заказы — давно б подохли. И вообще, мне молчание Шубы не нравится. По-моему, он хочет тупо отбить свои бабки и выставить нас на улицу.

— Похоже на то. Не переживай, я все улажу. Господи, башка как Дом Советов: семь этажей — и все пустые… Ладно, Мартынов, давай, звони, а я на улицу выйду, перекурить. Устала я…

Ветер гонял по асфальту жёлтые листья. Вот и осень пришла… Октябрь уже. Лето пролетело незаметно. Да и, правду сказать, сколько его там было-то, лета этого? От силы три жарких недели выдалось. Правда, октябрь на редкость тёплый. До сих пор хожу на работу в футболке и в джинсовой куртке.

Щёлкнула зажигалкой, прикурила сигарету, поднесла к уху телефон.

— Димуль, ты как там?

— Да как тебе сказать… Никак, зай. Слушай, я, наверное, сегодня к Самородовой зайду. Ты телефон нашей поликлиники знаешь?

— У мамы могу спросить.

— Спроси, пожалуйста. Если Самородова вечером принимает, я зайду. Пусть хоть что-нибудь выпишет. Сил нет уже.

— А я тебе что говорила? Вечно у тебя так: пока гром не грянет, мужик не перекрестится.

— А у тебя как на работе? — перевёл тему Генри. Я бросила окурок в урну и зло ответила:

— Да никак. Шубин уже даже не орёт. Это и напрягает. Вчера от него двое людей пришли, забрали у нас из офиса один стол и все нормальные кресла. А нам притащили кухонные табуретки.

— И что думаешь?

— Думаю, сваливать пора, пока нам с Мартыновым пинка под зад не дали. Все идёт к тому, что нас со дня на день уволят. М ы ж у Шубы работаем неофициально. Не по трудовой и даже не по договору. Все на словах. Так что потом ничего мы не докажем…

— Не паникуй, Ксень. Ты — умная женщина, разберёшься. Все, я пошёл работать. Жду от тебя звонка по поводу Самородовой. Целую.

— Целую.

Я посмотрела на пачку «Парламента» в своей руке, глубоко вздохнула и достала новую сигарету…

— Лель, — я нервно ходила по кухне из угла в угол, — у тебя есть знакомый врач? Я всерьёз переживаю за Димку. Сама посуди: это ж ни в какие ворота не лезет! Месяц целый у человека высокая температура, и ни насморка, ни кашля, ни-че-го!

— А он был в поликлинике?

— Был, конечно. Анализы, как у космонавта, но в это мне как-то не верится. Скорее всего, они там ничего и не проверяют. Так, всем подряд штамп ставят, что ничего не обнаружено, чтобы возни меньше было, — и все.

— А лекарства прописали какие-нибудь?

— Прописали… «Иммунал», блин! Говорят: «Попей, Дима, это у тебя переутомление. Иммунитетик снизился»

— Попил?

— Поел, блин! Какой ему «Иммунал», если он у меня второй день с кровати не встаёт! Лицо серое, глаза ввалились, голос пропадать начал… — я не выдержала и заплакала.

— Вызывай «неотложку», дубина!

— Какая «неотложка»?! Ты вспомни, когда я в последний раз её вызывала к Дюшке! Приехал какой-то идиот и сказал, чтоб я ребёнку в нос луковый сок капнула, по половине чайной ложки в каждую ноздрю. Я ж дура, я ж на себе не попробовала…

А Андрюшка у меня чуть не умер потом. Господи, как вспомню… В общем, на фиг эту «неотложку»! Мне нормальный врач нужен. У тебя есть?

— Ну… Марчел ведь врач…

— Какой Марчел?!

— Брат Бумбастика. На свадьбе у нас ещё был, забыла? Ты тогда чернослив жрала и под столом ему ногой в яйца тыкала.

— Боже мой, грехи наши тяжкие… Зачем ты мне только напомнила? А он кто по специализации?

— Нейрохирург.

— Ну и за фигом мне нейрохирург?

— Слушай, — психанула Лелька, — ты не уточняла, что тебе нужен специалист, который занимается больными с высокой температурой без кашля, соплей и поноса!

Я плюхнулась на стул.

— Извини, это нервы. Дай мне телефон Марчела, я сама ему позвоню, договорюсь…

— Записывай…

Я тут же набрала номер.

— Марчел? Это Ксения, подруга Оли Скворцовой. Помнишь меня? Слушай, у меня к тебе просьба…

На следующий день я, с трудом одев Димку, поймала такси и запихнула его на заднее сиденье. Сама шлёпнулась рядом с водителем и объяснила, как проехать в больницу.

Марчела я отыскала в ординаторской на третьем этаже.

— Вот, — пододвинула к нему Димку и села на стул. Марчел осмотрел его и поинтересовался:

— Вот тут не болит?

— Вообще нигде не болит. Только температура вымотала уже…

— Угу, — снова пробормотал Марчел и подытожил: — Ну, что. Я вам вот так, конечно, ничего не скажу. Пойдём в лабораторию, сейчас анализы сдашь, потом посмотрим.

Я, крепко держа Димку за руку, спустилась вслед за Марчелом в какой-то подвал, и мы пошли по длинному коридору в другой больничный корпус.

Димкина рука заметно дрожала.

— Не бойся, — шепнула я ему тихо.

— Я не боюсь, — ещё тише ответил Димка и сильнее сжал мою

руку.

Через полчаса из дверей лаборатории вышла худенькая старушка и направилась к нам с Генри. Мы оба вскочили, и я не удержалась.

— Ну, что у него?

Старушка протянула мне бумажку:

— А я откуда знаю? Это пусть вам доктор скажет — что у него. Но, по-моему, у него рак крови. Одни лейкоциты сплошные. Как вы доехали-то ещё? Почему раньше не обратились в больницу? Мальчику всего двадцать четыре, ему бы жить да жить…

Я подхватила сползшего по стенке Генри почти у самого пола и с трудом усадила на больничную банкетку.