Бог играет в кости (СИ)

Первое радостное удивление от встречи со стариком утихло. Я и сам не понимал, как сильно по нему горевал, пока не увидел снова… Но сейчас согласился, что в догадках Илюхи есть зерно истины.

— Зачем мы вам? Выкладывайте, больше вслепую мы воевать не будем!

Воронцов кивнул. Рашид усмехнулся, и нам стало неудобно. Черт.

— Не смущайтесь, друзья. Тем более, ваше условие вполне справедливо.

— Чем вы руководите? — Илья повернулся к старику. — И вообще, чем вы занимаетесь, Кацман?

Тот снова почесал нос. Отморозил он его, что ли?

— Вы заметили, дорогой Алёша, в какие нас с вами бросает крайности? В Сирийской пустыне мы подыхали от жары. Камера, которую мы делили, была натуральной душегубкой…

— Мне об этом уже рассказывали. — прорычал Воронцов. Но потом сбавил тон, и сказал почти равнодушно: — Не хотите, не отвечайте, Бог с вами. Сами разберемся. — и отвернулся.

Кидальчик мне подмигнул. Он и вправду был похож на птицу: острый нос, кустистые брови… Воронцов не выдержал, и снова набросился на старика:

— Кремлев тоже состоял в этой вашей организации? А мой отец?

— А с чего вы взяли, что непременно организация? — Кидальчик был непробиваем.

— Потому что там, где есть агенты, конспирация и секреты, обязательно «Организация». Это жизнь. Как вы сами изволили заметить…

— Госпожа Гейгер — вовсе не агент.

— Сказки детям рассказывайте.

— Хотя вам и простительно, до некоторой степени, но все же перестаньте грубить. Пожалуйста. — вмешался Рашид.

— Извините. Погорячился.

— Ничего. Вам действительно досталось, так что… — Кидальчик махнул рукой. Она была серая, с синеватыми ногтями и сплошь в старческих пятнах. У меня сжалось сердце. — Послушайте! А не выпить ли нам коньячку? — преувеличенно бодро воскликнул старик. — Я знаю, когда переохлаждение — сразу нельзя, но сейчас, я думаю, уже можно. А?

— Можем даже перекусить. — снова вмешался Рашид, выдвигая из-под лавки объемистую сумку для пикников. — Есть жареная курица, еще теплая, соленые огурцы, чай…

— Только не огурцы… — выдохнул Воронцов.

* * *

— Ну, вот видите! Сразу стало легче, правда? Нельзя вести серьезные темы на голодный желудок. Голод — он вообще… — Кидальчик сморщился и покрутил шеей в своем колючем шарфе. Я, конечно же, сразу вспомнил про его номер на запястье.

— А я знаю, как называется ваша организация! — вдруг заявил Воронцов, догрызая исполинскую ногу от жареной курицы. — Союз Ветеранов!

Старик делано пожал плечами.

— Тоже мне, за рыбу деньги! У кого только нет ветеранских союзов…

— Дак в этом же и цимес! Я правильно употребил данный эвфемизм?

После курицы и коньяку Воронцов заметно подобрел и расслабился. А у меня болел живот. Сколько я уже не ел? Три дня? Четыре? Не помню… Но и сейчас кусок в горло не лез, так что я ограничился сладким чаем.

— Продолжайте, юноша… — Кидальчик передал ему салфетку.

— Слышал как-то разговор отца с дядей Костей. Они обсуждали дела и упомянули какой-то ветеранский союз. Точнее, Союз Ветеранов. Я тогда не придал значения, вы правы: мало ли каких союзов, братств, и тому подобного… Но сейчас вспомнил контекст. Союз Ветеранов — это вы. К бабке не ходи!

— Ваша проницательность делает вам честь, юноша.

— А госпожа Гейгер? — мне почему-то казалось, что в таком союзе должны состоять люди в возрасте. Как наш старик.

— А она тоже — ветеран. Вы не знали? Чечня. Она же — хирург… Впрочем, вы, дорогие друзья, тоже славно подходите под это определение…

— И много у вас народу? — гнул свое Воронцов.

— Не так чтобы очень… Но есть. Войны, знаете ли, они везде. Во все времена… Вот и есть такие люди, которые, как бы это сказать, устали от текущей политической обстановки. И очень обеспокоены. Иногда собираются, обсуждают… Ветераны любят собираться. Чай с баранками, домино…

— Скорее, шахматы. — перебил Воронцов. Глаза у него были добрые-добрые, зрачки — в булавочную головку.

— И шахматы, как же без них! — покладисто кивнул старик. — Молодость вспоминаем…

— А попутно решаете мировые проблемы.

— По мере сил. — не стал отпираться Кидальчик. — Вы меня сейчас не поймете, но я всё равно скажу. Когда-нибудь вспомните… Молодым свойственно заигрываться. Вам не страшно: амбиции, тестостерон — уж извините за подробности…
 У молодых еще ничего нет: ни детей, ни прошлого… Им не жалко. Хотят выстроить новый мир на костях старого. «Мы наш, мы новый мир построим»…
 А старикам, как это ни парадоксально, есть что терять: мы ведь вкладываем в будущее. В детей, во внуков… В надежду, что они будут счастливее, чем мы… А еще старики любят тепло, уют, и чтобы чайник кипел. Домино, баранки… Разумеется, нет смысла заворачивать весь мир в мягкую тряпочку. Да и не получится. Но сгладить хотя бы самые острые углы… Самые, так сказать, мозоли… Чтобы у детей хоть что-то было.

— И как, получается?

— Иногда. В шестьдесят втором, например, получилось. Вы не помните, но тогда было по-настоящему страшно. Это не такая война, где все долго выстраивают позиции, собирают силы. Это… Как выстрел в голову. Раз — и пустота. Для всех — только пустота…