Бойся Дика (СИ)

Дик прищуривается, вероятно размышляя, зачем я добавил «друг»: по наивности или дурости? Ведь он меня трахнул, а я его тут другом считаю, воистину, я — Саймон. Не Морис, не Ральф, а чокнутый Саймон, который сам выбрал себя жертвой, сам выбежал, и сам позволил себя забить до смерти.

Саймон, разговаривающий со Зверем, боящийся его, но, в отличие от всех, слышащий.

— Ты мне это говоришь после той ночи? — спрашивает не без подозрительности.

— Я простил.

Смеется и уходит к своей машине, бросая краткое:

— Ну, поехали.

— Куда? Нет, я не могу, меня не отпустят, — хватаюсь за дверную ручку, — да и дядя Адам должен вот-вот приехать.

Он открывает дверь машины, но пока не садится:

— Ладно, увидимся в школе, друг, — смеется над этим «друг».

— Ты домой?

— Я? Я за Джеффом, — бросает взгляд на наручные часы. — Как раз после ужина и собирались.

Садится в тачку, захлопывает дверь, а меня разрывает. Чёрт, чёрт, чёрт. Что мне делать? Почему я должен решать так быстро?

— Мам, пап, я уехал, вернусь в воскресенье! Буду с Джеффом! — кричу и убегаю, резво, молниеносно, и сам себе удивляюсь.

— Гони-гони! — плюхаюсь на сидение рядом с Диком, и тот трогает с места.

В боковое стекло вижу, как из дома сначала вылетает мама, а затем отец. Ох, и попадет же мне, но это потом, до этого еще дожить надо.

— Ты сбежал из дома? — улыбается. — Вот это забавно, неужели Рэнди Уорт больше не играет в правильного?

— Ничего забавного, — прикрываю глаза и пытаюсь выровнять дыхание и сердце выпрыгивающее. — Мне пиздец, предки потом голову отвинтят.

— То есть по поводу того, что ты собрался со мной от дома дальше, чем на двести метров, один, в домашних штанах, в уединенное место в лесу, тебя не парит?

— А еще у меня телефона нет, — вспоминаю про мобильник, оставленный на кровати.

— Ахах, да еще и без возможности связи… тебя точно это не парит, друг? — насмешливо, но по-доброму.

Меня бы больше, намного больше парило, если бы Дик таки с Джеффом укатил, но если скажу, то будет расценено как комплимент.

— Неа, не парит.

— Ну и лох ты, Рэнди, я, может, трахаться собрался, а не дружить, — говорит так, словно я и не догадывался.

========== 31-ая глава ==========

— …признайся, наконец, что ты превратился в напыщенного говнюка, — вытягиваю из него подтверждение, но Дик не сдается:

— Нет и нет, — и шепчет уже для себя: — Хах, «напыщенный говнюк».

— Ну ладно, по крайней мере, ты должен знать: со стороны именно так выглядишь, — и Дик только усмехается на это, но понимает ведь всё.

Дорога пуста, земля проносится мимо, и периодически я сворачиваю голову из-за редко мелькающих встречных машин. Ну, по идее, и мы несемся, и путь у нас дальний, очень.

Останавливаемся на заправке, когда вечер накрывает с головой, и всё окутывается темнотой, и уже звезды видны. Правда, не на самой заправке видны — чёртово место горит и светит, как аттракцион в парке. Пока Дик уходит платить, парень с прыщами на морде, заправляющий его машину, то и дело пялится на меня через боковое зеркало. Наверное, гадает, куда эта «малышня» собрались, и не стоит ли вызвать копов. Вот честно, такой подозрительный парень, работающий на заправке!

Мы свинчиваем быстро, а тот еще смотрит нам в след, я вижу, потому что не спускаю прицела с его силуэта до последнего.

— Этот чувак запомнил номер машины.

— А? — Дик, похоже, и не заметил ничего. — Какой?

— Который там работает, — впиваюсь взглядом в Дика, который хмурится и после улыбается:

— Приступаешь к паранойе? Ты хоть знаешь, сколько нам мотать до ближайшей психбольницы? Она находится в другой стороне.

— Да бля! — толкаю его в плечо, и машину заносит на секунду. — Он записал наши номера, понимаешь! — прикладываю указательный палец к виску. — Записал в голове, и, возможно, уже набрал полиции и спросил, не находится ли тачка в угоне!

— Ох… — хмурится еще раз. — Это такой супер-тайный способ разузнать, не угнал ли я машину? Нет, не угнал.

Чёрт. Шалею на момент, потому что — о, да, блин! — я же правда хотел это узнать, но каким-то боком выясняю сейчас от Дика, что хотел узнать. Вот как он так делает? Как он знает всё раньше меня и понимает меня лучше, чем понимаю себя я? Ну и ну… голова лопнет.

— Слушай, а твои родители в курсе, что ты тот дом оккупировать собрался?

— В курсе, — отвечает кратко так и внимательно следит за дорогой, будто это нужно вообще…

Шоссе хоть и освещается, но слабо так, я вижу много звезд, усыпающих небо, и там же светит Луна. Половинчатая такая, яркая.

— На улице так холодно, я думал, в эту ночь заливать будет, но ни тучки.

— А ты хочешь дождя? — быстрый взгляд через зеркало. — Зачем?

— Я разве говорю, что «хочу» дождя? Я просто сообщаю, что думал так.

Дик ухмыляется там чему-то, а я решаю больше не заговаривать. Пусть думает себе, чего желается, что, мол, Рэнди хочет не выходить целые выходные из дома, слушать с ним вместе, как капли молотят по дереву, разводить камин и спать в одной постели, боясь грозы. Господи, да не хочу я этого, я просто сказал, что думал, что будет дождь, потому что ветер сырой!

— Ветер сырой, вот поэтому я и думал.