Буря слов

Флор пробивает мелкая дрожь. Лепестки – пять идеально-белых (цвет их Творца!..), одинаково округлых – на секунду образуют сморщенный бутон…

…И напоминают то, о чём бы не следует помнить.

Ниньо-451 поспешно моргает, отступает назад. Но память – странная штука. И вот на ладони снова повис чужеродный обрывок. Морщинистый, странный, гадкий. Точно трупик птицы, объедок, небрежно брошенный котом.

Как же… Как же называл это его Па?..

Над белёсыми, будто паутинки, бровями появляется вертикальная черта. Ниньо-451 прикусывает язык, не желая произносить слово.

Но внутренний голос медленно, по слогам, роняет тяжёлые, как свинец, буквы:

«Бу-ма-га. Так?»

Пахнущий копотью клочок. Хрусткий и ломкий по краям, что твой пережаренный тост. Напоминалка о стародавнем времени Хаоса – беспорядочном, тленном… Не цифровом. Когда люди их Города – вот удивительное дело! – доверяли информацию недолговечным листкам, писали вручную, и у каждого был собственный почерк.

Ниньо-451 качает головой.

Глупые… Это потом, по воле Творца, наступило время Порядка. Бумаги запретили, всё важное перевели в формат «Цифра», и народ получил единый, красивый, чёрный-пречёрный шрифт.

Ведь это и правда красиво, когда никто не выделяется!

Все красивы. И все при этом равны. Все пишут одинаково, ни у кого нет обиды, что один-де пишет с вензельками, а другой, дурачок, карябает, словно курица лапкой… И танцуют все одинаково, и ни капельки это не скучно – не зря ли Творец каждый месяц придумывает новую Данзу?! И книги электронные по сходным образцам печатают – умница-Творец шаблоны утвердил, вот и бери, комбинируй их как тебе хочется! Картины по Эталонам создают. Живут, одеваются и называются просто и без прикрас. Никто не выделяется, никто никому не завидует, никто…

Ладонь сжимается, всё ещё чувствуя в себе лёгкую, незримую бумажку-тряпочку. Тогда, прежде чем Па сбил гадость с его руки, Ниньо-451 успел-таки разглядеть на ней слово. Короткое и резкое, как восклицательный знак.

М. А. Г.

Маг.

Раньше магами звали кудесников, что заправляли погодой. Стреляли молниями, насылали на добрых горожан чумную болезнь и умели много чего ещё… Все они остались в уничтоженных, сказочных книгах времён Хаоса. Так говорил Па. В сказках ниньосов поколения Порядка для магов больше не было места.

И всё же…

Ниньо-451 взмахивает пальцами, точно посылая в полёт мусор. Делает робкий шажок к окну.

Один маг в их Городе был.

В глазах-блюдцах отражается далёкий Чёрный куб, парящий над Городом на гигантском шпиле. Ниньо-451 невольно сглатывает. Затем ухмыляется – выходит натужно, криво.

– Дурак он. Сам виноват. Приспичило выделяться!

Больше не думая, Ниньо-451 подхватывает планшет и бежит.

***

В этом уголке Парка тихо, томно. Серый кафтанчик с надписью «451» скинут на траву; зелёные щетинки, подстриженные до идеальной ровности, легонько покалывают голые руки. Ниньо-451 лежит на пузе, вперившись в голограмму. Плод его трудов, трёхмерный рисунок, висит над планшетом и медленно кружится в воздухе, сияя во всей красе.

Круги, линии… Волны и треугольники… Совершенная, гениальная простота. Прищурь глаза – и не отличишь от Эталона. Подумав так, Ниньо-451 старательно прикрывает веки, предвкушая завтрашнюю похвалу Творца. Почти слышит его глубокий, грудной голос:

«Молодец, ниньо… Молоде…»

Смешок. Резкий, будто атака пчелы.

Осоловелый покой исчезает. Ниньо-451 распахивает глаза, приподнимается на локтях…

…Да так и застывает в неудобной позе.

Совсем рядом, у гладкой сферы валуна, – незнакомая нинья. Старше едва ли на годик. Рот широкий, жабий; худющие кулаки подпирают бока. Но не это странно, это всё ерунда.

В желудок Ниньо-451, прямо из горла, проваливается слизистый комочек. Во рту становится сухо и горячо.

На ней не видно номера. На ней не юбка, а штаны.

Нарушение двух Правил для ниньосов. Разом!..

Словно прочитав его мысли, безномерная лыбится ещё гаже. Достаёт из кармана фантастический, кроваво-красный флор на стебельке и, сунув его за правое ухо, вразвалочку идёт вперёд.

– Ола, Глазастик, – приветствует она.

Подойдя, нагло заглядывает прямо в экран планшета. Затем плюхается около оторопевшего Ниньо-451, скрещивает ноги. И деловито наклоняется к нему, вытягивая подбородок остриём.

– Твой папаша – Критик, да?

«Па-па-ша?.. Он ведь Па!», – мысленно возмущается Ниньо-451, но язык не поспевает за мыслью, спрашивая совсем не то, что надо:

– Что… Что это за флор такой?

Нинья вытягивает багровый флор вместе с волосками. Отрывает один лепесток и молча суёт ему под нос – на, мол, нюхай.

Густой, дурманящий, ни на что не похожий запах. Такой, что кругом идёт голова.

Но отодвигаться почему-то не хочется.

– Это роза. Настоящая, – нежданно улыбается нинья. – Сорт – «Алая гроза». А я –Розамунда.

– Но… но… – булькает Ниньо-451 и, пересилив себя, немного отползает в сторону. – Какая ещё Розамунда? Ведь это… Нет, так нельзя! Ты же нинья, только без…

Фыркнув так, что из носа едва не вылетела сопля, Розамунда начинает вещать нечто совершенно невообразимое: