Черный парус беды

Людей на пляже было, как в Геленджике в бархатный сезон. И кто-нибудь из них… может, вон тот дядька с отвислым брюхом… найдет потерянный мной портсигар. Кто-нибудь да найдет. Рано или поздно. И что-то мне подсказывает, что нашедший не кинется сразу в стол находок. Хотя, наверное, их и нет здесь, «столов» этих. Скорее всего, кем-то оброненное и случайно найденное народ отдает спасателям на пляже. Так вот, не отдаст! Больно портсигар хорош. Вот, скажем, я бы отдал? Подумал бы прежде, погряз в сомнениях.

Помню, нашел я как-то на улице мобильник, зимой это было, в сугробе валялся. И вполне себе рабочий мобильник, даром что мороз на дворе, видимо, только-только обронили. И хороший мобильник, из самых дорогих, мне о таком только мечтать. Так я измучился, прежде чем позвонил и с хозяином связался, дескать, приезжайте, забирайте, мы люди такие, нам чужого не надо. Через полчаса явился хозяин и так благодарил, так благодарил: у него там номеров куча, и все по работе, он без них как без рук. Поблагодарил и ушел. Вот просто взял и ушел, не обидев честного человека подозрениями в поиске выгоды. А у меня в те дни с деньгами совсем туго было, мне бы какое финансовое вознаграждение… Я бы не обиделся.

Я одернул себя. Не надо собой других мерить. Да хотя бы вон та сухопарая немочка, ну, явно немка, такая голенастая, найдет и отдаст. Просто из человеческой порядочности. Эх, найди, лапочка, уж я в долгу не останусь, даже готов покрыть лобзаниями твою лошадиную физиономию.

Увы, немка продолжала втирать крем в жирные складки растекшегося по песку мужчины.

Все на пляже занимались своими делами или пребывали в нирване, никто и не думал искать потерянный мной портсигар.

Я поднялся и пошел к «этажерке» спасателей. Жгучий брюнет в пляжных труселях встретил меня чуть виноватой, чуть извиняющейся улыбкой.

– Нет. Никто. Ничего.

Брюнет сносно изъяснялся по-английски. Среди португальцев это не то что редкость, но и не в обыкновении.

– Жаль.

Я помялся в раздумьях, потоптал песок, потом махнул рукой:

– Ладно, пойду. Время.

Мне действительно было пора. До встречи у кафе «Спорт» оставался час. Только-только добраться. Хочешь-не хочешь, а идти надо. Кинуть всех и смыться не получится. Это как самому себе приговор подписать. Другое, может, и простят, кидалово – никогда. Да и куда смыться? Я же тут, на острове, как на подводной лодке. И заграница это, к тому же. А как вернусь на родину, меня прямо в аэропорту и приветят. Не улыбается мне такая перспектива, совсем не улыбается.

И что, спрашивается, мне остается? Правильно, идти. Скажу: «Не велите казнить, велите миловать. Потерял я подарок, вам предназначенный, портсигар дорогой и ценный». И будь, что будет. Как там у классика? Пусть будет, что будет, ведь что-нибудь будет, ведь никогда так не было, чтобы ничего не было. Хорошо сказано, хотя и противоречит христианским догматам, согласно которым «ничего не было» когда-то было. Все равно складно, пусть оптимизма и не добавляет.

– Постойте!

Я остановился.

– Вы завтра приходите, – сочувственно проговорил брюнет-спасатель. – Может, найдется все же. До вечера еще далеко, да и ночью тут люди гуляют.

Я хмыкнул. Насчет полуночников не мне ему объяснять. Давеча сам отвалил отсюда только к утру – на часы не смотрел, но уж светало.

Как добрался до отеля, помнилось смутно, как лег – вообще не отложилось. Зенки я продрал лишь к полудню. Голова туманилась. С тоской подумав о рассоле, я заменил его апельсиновым соком из мини-бара в номере. А когда полегчало, тогда и хватился портсигара.

Я обыскал карманы и замер… Пусто!

Кинулся к портье… Ответ отрицательный.

В такси? Я не помнил ни номера, ни даже марки машины.

Нет, скорее все же, на пляже обронил. Куролесил там долго и с удовольствием, ну и…

Я подорвался, выскочил на улицу, поймал тачку и помчался на место ночного разгула. По дороге вспомнил, что забыл мобильник на тумбочке, но не возвращаться же!

Очутившись на пляже, я огляделся. Эх, если бы помнить, где шатался, сидел и падал, задача была бы проще, по крайней мере было бы ясно, где искать. Но память мою будто корова языком вылизала. Лысым – голову, а мне – память.

О, кажется, здесь я выронил пакет. Меня это очень расстроило, потому что в пакете была бутылка. Здесь иначе не положено. Когда я поднял пакет и бутылку в нем, то огорчился еще больше: выплеснулось! Или не здесь это было?

Я бродил по пляжу и прикидывал, как поступить: выругаться гласно или безмолвно погрузиться в пучину отчаяния?

И тут появился лучик. Имя его было Мари.

Мы познакомились вчера. Я уже был тепленький, мне хотелось поговорить, нужна была компания, тут она и подвернулась. Бусины в волосах. Бриджи. И вся такая спокойная, расслабленная, ни складочки мысли на лице. И при этом симпатичная. Может, потому и симпатичная. Короче, хиппи. Или растаманка. Один черт.