Четыре после полуночи

Дом в Дерри вышел на первый план, потеснив Джона Шутера с его безумными претензиями и даже отодвинув вопрос, кто это совершил – Шутер или другой недовольный сумасшедший. Дом – и, как считал Морт, Эми. Бедняжка совсем расклеилась, не повредит выказать ей максимальное сочувствие. Может, она даже…

Но Морт тут же оборвал мысль, не допустив размышлений на тему, как Эми может поступить. Тут его не ожидало ничего, кроме боли. Лучше считать, что эта дорога закрыта не напрасно.

Он пошел в спальню, разделся и лег, заложив руки за голову. Снова прокричала гагара, отчаянная и далекая. Ему опять пришло в голову, что Шутер где-то рядом, может, он крадется в темноте, а его лицо мутно белеет под странной черной шляпой. Шутер был чокнутым, и хотя с Бампом он расправился руками и отверткой, не стоило исключать возможность, что у него с собой есть пистолет.

Но в глубине души Морту не верилось, что Шутер где-то рядом, с пистолетом или без.

Позвонить, подумал он. По дороге в Дерри надо сделать минимум два звонка – Грегу Карстерсу и Гербу Крикмору. Звонить отсюда слишком рано, я ведь выеду в семь, но на пункте дорожной оплаты возле Огасты есть таксофоны…

Он повернулся на бок, думая, что долго не заснет… и тут же сон накрыл его мягкой темной волной, и если кто-то приходил посмотреть на него, пока он спал, Морт об этом не узнал.

16

Будильник прозвенел в шесть пятнадцать. Полчаса ушло на то, чтобы закопать Бампа на песчаном участке между домом и озером, и к семи Морт был уже в пути, как и планировал. Он проехал десять миль и приближался к Меканик-Фоллс, оживленному мегаполису, состоявшему из текстильной фабрики, закрытой в 1970 году, пяти тысяч душ и желтого мигающего светофора на пересечении Двадцать третьего и Седьмого шоссе, когда заметил, что его старый «бьюик» едет на последних каплях бензина. Морт подъехал к заправке «Шеврон», ругая себя за то, что вовремя не проверил уровень в баке: проскочи он Меканик-Фоллс, и дело могло закончиться хорошей одинокой прогулкой и большим опозданием на встречу с Эми.

Он подошел к висевшему на стене таксофону и, пока молодой заправщик наполнял бездонный бак «бьюика», нащупав в заднем левом кармане потрепанную записную книжку, набрал номер Грега Карстерса. В такую рань он рассчитывал застать Грега дома и не ошибся.

– Алло!

– Грег, привет. Морт Рейни.

– Привет, Морт. Кажется, у тебя неприятности?

– Да, – сказал Морт. – Что, уже было в новостях?

– По пятому каналу.

– Как это выглядело?

– Что именно? – переспросил Грег. Морт вздрогнул… но если ему придется от кого-то это выслушать, можно только радоваться, что плохая новость придет от всегда приветливого Грега Карстерса, длинноволосого бывшего хиппи, вступившего в какую-то весьма темную религиозную секту – последователей Сведенборга, что ли – вскоре после Вудстока. У него была жена и двое детей, семи и восьми лет, и пока, насколько знал Морт, все были такими же пофигистами, как и Грег. Морт очень привык к этому человеку с постоянной едва заметной улыбкой; Карстерс выглядел прямо-таки раздетым в тех редких случаях, когда не улыбался.

– Все настолько плохо, да?

– Да, – просто сказал Грег. – Пламя, должно быть, взвилось ракетой. Сочувствую, приятель.

– Спасибо. Я сейчас туда еду, звоню из Меканик-Фоллс. Грег, окажи мне услугу, пока я в дороге?

– Если ты имеешь в виду кровельную дранку, так ее привезут к…

– Нет, не дранку. Кое-что другое. Последние два-три дня мне надоедает один тип. Шизик. Утверждает, будто я украл рассказ, который он написал шесть или семь лет назад. Когда я сказал, что написал свою версию до того, как он якобы накропал свою, и могу это доказать, он окончательно свихнулся. Я надеялся, он больше не появится, но – не с моей удачей. Вчера вечером, пока я спал на диване, он убил моего кота.

– Бампа? – с легким удивлением уточнил Грег – реакция, равная оглушительному изумлению у любого другого человека. – Он убил Бампа?

– Да.

– Ты с Дейвом Ньюсамом об этом говорил?

– Нет, и не собираюсь. Сам хочу разобраться.

– Морт, но этот тип не похож на пацифиста.

– Убить кошку – вовсе не то, что убить человека, – возразил Морт. – И я считаю, что справлюсь с ним лучше, чем Дейв.

– Может, ты и прав, – согласился Грег. – Дейв стал туповат в свои семьдесят с лишним. Что я могу для тебя сделать, Морт?

– Первым делом я хотел бы знать, где этот тип остановился.

– Как его зовут?

– Не знаю. На рукописи, которую он мне показал, стояло имя Джон Шутер, но позже он намекнул, что это может быть и псевдоним. По-моему, действительно псевдоним – слишком уж похоже. В любом случае сомневаюсь, чтобы он зарегистрировался под этим именем, если остановился в местном мотеле.

– Как он выглядит?

– Ростом около шести футов, лет сорока с небольшим. Лицо человека, работающего на воздухе, – морщинки вокруг глаз и глубокие складки от уголков рта, они вроде как берут подбородок в скобки.