Dark Skies

Страх заставлял его думать. Тяжело, неприятно, мысли метаются, словно в предсмертной конвульсии. Он не привык думать – он привык убивать, без сомнений и замешек вырезая противников, упиваясь их болью. Что-то внутри сейчас словно выцвело, сломалось, лопнуло. Он никогда не чувствовал страх раньше. Лишь на уровне инстинктов, позволяющих избежать летящего прямо в лицо топора. Никогда не боявшийся смерти, ни чужой, ни своей, сейчас он испытывал сильный страх. И страх этот был жутким. Очень жутким.

Как и предчувствие, что они идут прямо в ловушку.

***

«Никогда…»

Горячие объятия Источника до дрожи напоминали огненные чертоги его родной Бездны. Размеренное дыхание сущности, в разы превосходящей его собственную душу. Один из старших демонов, порождение Бездны и худших кошмаров множества Живых, Собиратель Душ казался себе новорожденным в сравнении с Древним, чей безразличный взгляд устремился сейчас на него.

Мелодия Ада, её ужасающий ритм звучал для Жнеца успокаивающе. Мысли ещё метались, как воронье в клетке, как души, готовые вырваться на свободу. Невермор являлся одновременно ими всеми – каждой душой своей коллекции – и с тем вместе, чем-то большим, чем все они. Он был тем, что их скрепляло в единое целое.

Некогда демон видел одно кошмарное существо, сшитое из кусков разделанных им жертв. Это несказанно позабавило Собирателя Душ. Столь жалкое подобие на него, на более совершенную сущность, сплетенную из самих душ! Их мысли, их чувства, их мечты, их стремления, их надежды – он сохранял их все, и они становились частью его. Демон был словно лоскутным одеялом, души которого жаждали новой компании.

И он терял их с каждой смертью, а с ними – частичку себя. Не было ничего дороже его коллекции. Да, её можно восстановить, но каждая душа уникальна – и каждая была частью него самого. Потерянное можно заменить, но уже никогда не вернуть.

Тёмный силуэт демона распахнул крылья, красными углями глаз взирая на занимающуюся зарю. Неудобная оболочка, сдерживающая истинную силу – в этой миниатюрной реальности, сплетенной двумя Древними, в очередной раз развернувшими свою безумную игру.

И всё же…

Что-то навсегда оставалось в лаве Источника. С каждой смертью нечто большее, чем просто частички души, безвозвратно терялось, утекало в неё. Словно блёклые отражения себя прежних, возрождаясь, бойцы вновь рвались в бой, уже не задумываясь о том, зачем они здесь. Каждая оставшаяся душа, сплетающая Невермора, стремилась ринуться в новую схватку.

С черных крыльев стекали капли раскаленной ещё лавы, падая обратно в Источник. Откуда-то издалека доносился зов. Две души, пытающиеся убраться из проклятого тёмного леса. Две души, которые он забирал в прошлые разы, утянув вместе с собой в Бездну. Их фрагменты оставались внутри.

Нельзя вернуть, но можно заменить? Что ж, с этим можно поспорить.

«…не говори никогда».

Интересно, насколько они изменились?

***

Ио колотила сильная дрожь, через разорванные связи меж частицами вспышками взрывающаяся по всему существу. Разрывы болели невыносимо, и он отчаянно пытался восстановить разрушенную структуру. Ему уже давно хотелось просто сдаться, разлететься в светящуюся пыль. Не продолжать это бессмысленное сражение. Но надо. Надо было продолжать двигаться дальше. На кон поставлено слишком многое, чтобы можно было просто остановиться, так и не добравшись до конца пути.

Несколько искр бесшумно сорвались в тёмную речную воду, на которой сейчас рябило отражение живого света.

Морфлинг остановился, дожидаясь товарища, однако Ио по-прежнему не сдвигался с места, зависнув над берегом, словно в каком-то оцепенении. Без особого энтузиазма светлячок пытался заново сплести разорванный узор частиц, составляющих хрупкую оболочку.

Отголосок. Затихающее слабым перезвоном эхо от изначальной силы, стоявшей у истоков мироздания. Эхо, за века обретшее разум, личность, но так, по сути, и оставшееся на уровне растерянного зверька, проведшего вечность в пустоте. Затерявшийся звук, слабеющий с каждым отражением.

- Меньше воды, – монстр подобрался ближе, рассматривая незадачливого друга и заметные бреши в его оболочке. – Живой?

Ио что-то рассеяно прошуршал. Звучало как неловкая пародия на смешок или иронию. Забавный. По меркам Живых так могли себя вести подростки, только вышедшие ещё из детского возраста: всё ещё наивные, но уже зло и с недоверием смотрящие на мир вокруг, щелкнувший по доверчивой моське. Мир, не оправдавший надежд.

Порой нужна совсем небольшая поддержка. Порой нужна новая надежда.

- Берег рядом, – протянув водяную ладонь, монстр ободряюще коснулся оболочки напарника, стараясь не задеть раны-прорехи в ней.

Ио только уныло прозвенел в ответ, отстраняясь.

Морфлинг зашелся тихим смехом, похожим на шелест волны, накатившей на берег. Берег. Ведь он подразумевал совсем не берег в его прямом смысле? Слова такие… странные. Неудобные. Каждый вкладывает в них свой смысл.

- Плыви по течению, – ровным тоном сообщив это, Морфлинг потек куда-то в рассветные сумерки.