Dein Schl"ussel zum Gl"uck/ Твой ключ к счастью (СИ)

Последнее время мне очень нравится бывать у Марка. Несмотря на то, что его квартира по сути своей является своеобразным музеем памяти Энтони, меня это ничуть не раздражает. Напротив, не перестаю им восхищаться, его способностью разбираться в сложных ситуациях, спокойствием и жизнерадостностью.

— Том, я что-то не понял, — рассудительно продолжает Марк, прожевав очередной кусок пиццы. — С той историей про секретаршу, которая беременна.

— Я и сам не знаю, что думать. Она вообще делает вид, что меня не знает, — сбрасываю туфли и залезаю на кровать, где уже удобно расположился Марк, скрестив ноги по-турецки.

— Думаешь, врет? — Тут я не смог сдержаться и рассмеялся, потому что лицо его приняло такое серьезное выражение, будто речь шла об атомной войне.

— Теперь, уверен, что да, — более серьезно отвечаю я. — Иначе уже было бы видно.

До сих пор не верю, что меня провели как лоха. Вот только зачем она все это затеяла? Уверен, ей было весело, наблюдать за моими мучениями.

— И что теперь? Ты Биллу скажешь? — Марк сосредоточенно вглядывается мне в лицо, как бы пытаясь прочитать на нем ответ.

— Нет. А зачем? — Действительно, не вижу причин, чтобы пытаться его вернуть. Для чего? Чтобы он опять меня бросил, в очередной раз услышав какую-нибудь сплетню? Нет уж. Второго раза я просто не переживу.

— А он с родителями живет?

— К-какими… родителями? — заикаясь, переспрашиваю я, почему-то вдруг испугавшись, что проболтался насчет того, что родители у нас общие.

— Ну как с какими? У него же есть родители? — непонимающе улыбается Марк, и я облегченно выдыхаю. Блядь, ну что же я так боюсь все время, что кто-то узнает? Меня жутко напрягает, что даже Марку, который доверяет мне самые сокровенные вещи о себе, я не могу сказать правду.

— Наверное. Не знаю, — пищит мобильный — сообщение от друга.

— Ой, а у меня почти такой же! — Марк достает из кармана похожую модель Блэкберри. — Только позавчера купил.

— Прикольно, — улыбаюсь я, быстро набрав ответ. — Дай, заценю.

И мы, как два идиота, уткнувшись в телефоны друг друга принимаемся выяснять все их плюсы и минусы и у кого какие функции.

— О, а ты мою Playstation 3 видел? — сам играю редко, а Марк, кажется, говорил, что обожает.

— Видел, — развратно улыбается он. — Но можешь показать еще раз. Мне понравилось.

— Сейчас точно покажу, доиграешься!

— А какие у тебя игры? — просмеявшись, серьезно спрашивает Марк.

— Сейчас принесу, посмотрим.

Ухожу в гостиную, и тут же слышу доносящуюся из спальни знакомую мелодию, а потом неразборчиво голос Марка.

— Ой, — испуганно смотрит на трубку, когда я возвращаюсь со стопкой дисков. — Том… Я, кажется, нечаянно ответил. Думал, мне звонят.

— Да, ладно, не парься, — спешу успокоить его. — Ну, ответил и ответил. Чего так перепугался, а? Что сказали?

— Ничего не сказали, — растерянно разводит руками. — Молчали только, а потом трубку бросили.

— Значит, перезвонят, если надо. Вот, ты игры просил.

Вечером мы смотрим фильм, который принес с собой Марк. Что-то про трех парней, живущих в одном доме, которые никак не могут разобраться в своих чувствах и отношениях друг с другом. Такой своеобразный любовный треугольник получается. Несмотря на местами плоский американский юмор, сюжет вовсе даже ничего.

На пикантной сцене все же не выдерживаем и начинаем целоваться, потом следует быстрый, но вполне удовлетворяющий секс.

Это какие-то странные отношения. Марк может говорить со мной о чем угодно, а у меня не возникает ревности, когда вижу, что ему нравится кто-то из персонажей фильма или когда он обращает мое внимание на симпатичных парней на улице. Я понимаю, что это не совсем нормально. Не так должны выглядеть отношения между двумя людьми. Но на данный момент меня устраивает такое положение вещей. По крайней мере, я могу жить спокойно, и пока это никого не напрягает, оставим все, как есть.

Немного жаль, что Марк уходит. Квартира сразу же кажется какой-то пустой. Решаю лечь пораньше и выспаться, потому что завтра очень ответственный день, напортачить никак нельзя, боссу это точно не понравится.

Практически сквозь сон слышу звонок на домашний. Рука сама автоматически тянется к прикроватной тумбочке.

— Да, — лениво произношу я. — Слушаю. Алло!

Тишина. Затем гудки. Странно… Второй раз за сегодня. Кому-то явно делать нечего! Знал бы, кто такими вещами по ночам занимается, как дал бы по башке!

Ну вот, теперь хрен уснешь. Начинаю ворочаться, и в голову лезут все те неприятные мысли, которые изо всех сил стараешься, гонишь от себя в течение дня. Отчего-то стало неспокойно, вспомнилась мама. Надо бы завтра ей позвонить. Уже жалею, что отпустил Марка домой. Если бы я попросил, он бы остался, а утром по пути на работу завез бы его, куда надо. Завтра так и сделаю.