Читаем Девяносто третий год. Эрнани. Стихотворения полностью

Девяносто третий год. Эрнани. Стихотворения

I

Кто знает, как много работы бесчестной,Отчаянной зависти, лжи повсеместной,Глухой неприязни за каждым углом,Как умные люди исполнены дури,Какие безумствуют черные бури Вкруг этого юноши с ясным челом!Он мимо идет. А меж тем уже рядомСплетенные змеи с погибельным ядом,И друг изменяет, и ближний солжет,И заговор зреет, и, прячась в засаде,Готов уже кто-то накинуться сзади, — Но юноша смотрит вперед.А если души чья-то брань и коснется,Крыло его пламенем гневным рванется,Внезапная молния ринется в тьму, —Но прежде чем вырвется лава наружу,Но прежде чем руки прибегнут к оружью, Он сам усмехнется и скажет: «К чему?»Он вспомнит, лишь стоит в былое вглядеться,Свободу и юность, отчизну и детство,И лиру, и сцену в гирляндах огней,И Наполеона, что был нам кумиром,И многих, покуда не понятых миром, Властителей будущих дней.

II

Ну что же, завистники! Слепо и тщетноТеснитесь вкруг гения стаей несметной!Раскаянья нет. Перемирия нет.Начните сначала! Удвойте старанья!Победой своей наслаждайтесь заране! Поет и не слышит и грезит поэт.Все ваши стенанья и вопли глухиеНичто перед силой творящей стихии.Хор славы не слажен и многоголос.И демонов крики, и ангелов пенье, —Все это — на площади людной скрипеньеVНесчастных каретных колес.Он вас и не знает. Он скажет, пожалуй,Что летом кузнечикам петь надлежало,Что розам шипы отрастила весна,Что он и кузнечика не уничтожит,Что, кажется, роза в Бенгалии может Цвести без шипов, да не пахнет она.Да что разбираться! — Друзья ли, враги ли,Любой успокоится в тесной могиле.Души вдохновенной не тронут ужеНи лавры, ни трон, ни победные клики.Любое венчанье земного владыки Поэт презирает в душе.До хрипа кричали вы, — нет ему дела.Ведь горькая пена кормы не задела.Ступайте, не помнит он ваших имен.Трясли его зданье, губили работу,Дошли до одышки, до смертного пота, — Не знает о вашей усталости он.

III

Захочет, — и вашим ученым писакамОдним только взглядом, одним только знаком Их выклики в глотку вобьет,Придет и смешает их скопище грубо,Как ветер морской, и, куда ему любо, В далекую даль унесет.Несчетные полчища ваши в смятенье.Он всех покрывает одной своей тенью, Одним мановеньем ресниц,Одним дуновением с горной вершиныСметает он крохотный танец мышиный, И всех повергает он ниц.Светильники, ярко горящие в храме,Кумиры в цветах над ночными пирами, Очаг ваш, хранящий огонь,Ваш блеск, если даже других ослепит он, —Все меркнет от искры, что выбьет копытом Его пролетающий конь.

26 апреля 1830 г.