До встречи не в этом мире

Вот и подходит пора расставанья с телом,
а заодно со средой обитанья плоти.
Как незаметно порой привыкаешь к стенам —
словно лягушка, стареешь в своем болоте.

Грустно, конечно. А жаль, что грустить не вечно.

Грусть – это лучшее, что остается с детства.
И доживать в Петербурге, как будто, легче:
призрака призраку не навредит соседство.

Вот открывается дверь моего «театра».

Входит «актриса», похожая на Джульетту.
Было ли это вчера, или будет завтра —
чем помешает ее болтовня поэту?

Все интересней, чем биться весь век с «врагами».

Жаль, что ведем мы себя не особо вольно:
я ведь еще не нашел чемодан с деньгами —
Так что на этом этапе с меня довольно.

Все ничего. Только сердце о чем-то ноет:

страшно, наверно, привычки свои оставить.
В общем, любить никого на земле не стоит.
А разлюбить – невозможно себе представить.

«В далеком небе кружит самолет…»

В далеком небе кружит самолет.
Смешной прохожий щурится от света.
И мы еще гуляем напролет.
Мы влюблены. Нам хорошо. И лето.

Вот мы стоим. Трамвая долго нет.

Вокруг скучает пассажиров стая.
И нас с тобою бережет от бед
на свете наша песенка простая.

И пусть нет строя в наших голосах,

и мы поем ее, как можно – тише.
Она звучит, как будто в небесах.
А, может, извини Господь, и выше…

Где ты теперь – не спросишь у зимы.

Но что-то сердце жжет, как след подковки
на том отрезке времени, где мы
остались на трамвайной остановке.

Сонет

Мне жаль, что я тебя люблю,
что ты моей люб в и не рада,
что я с тобой постель делю,
прокравшись по аллеям сада.

Что, ускользая поутру,

бужу любимого Рамзеса,
что я не вовремя умру,
ни в ком не вызвав интереса.

Ты мучаешь меня за спесь,

за то, что вечно я «не здесь»,
что часто мы без денег оба,

за то, что я ночей не сплю,

за то, что я тебя люблю,
и думаешь: «Еще за что ба»…

«Вечером, медленно двигаясь в гуще сброда…»

Вечером, медленно двигаясь в гуще сброда,
рядом с тобой, переменчивой, как погода,
я, для которого ты – это вся планета,
прячась, как сумерки, в тень от чумного света,
не понимая, что, в сущности, происходит,
чувствую, как моя жизнь из меня уходит.
Словно обязан куда-то уехать вскоре,
я ощущаю с тобою тоску и горе,
будто слоняюсь по вымершим коридорам
в брошенном доме фантазий моих, в котором
выбиты окна, и ветер гуляет в залах,
плача, как ночью вода в городских каналах.
Можно поверить, что песенка дома спета.
Только откуда под дверью полоска света
в час, когда все, как один, разбрелись на бл. дки,
будто ты просто играешь со мною в прятки
в мире, заполненном похотью и прошедшим,
здесь, в темноте, сумасшедшая с сумасшедшим.