Читаем Døden på Oslo S полностью

Hun åt. Jøss, som hun åt! Den kvarte pizzaen gikk rett ned på høykant, og etterpå heiv hun seg over rista brød med eggerøre, og rista brød med gouda. ”Ikke på ei stønn”, hadde hun sagt da jeg spurte henne om hun hadde spist. Den stønna måtte ha vært jævlig lang. Men jeg sa ikke noe. Holdt helt kjeft, og så på at den ene skiva etter den andre forsvant inn mellom leppene hennes. Av og til kom ei rosa tunge til syne for å hente inn brødsmuler som hadde forvilla seg bort i munnvika. Hun var flott! Hun hadde tjukk grå genser på seg, og den digre buksa til mutter fikk henne til å se litt rar ut. Men denne ”rarheten” gjorde henne bare enda mer spesiell, enda flottere. Blikket hennes gikk over alt i rommet. Opp bokhyller og nedover stereoanlegg og platebunker — og av og til stoppa det opp ved meg. Jeg ble tatt på fersken hver gang. For jeg ga pokker i hele rommet, jeg så bare på henne.

— Hva tenker du på? sa hun da hun tok fatt på den siste skiva.

— Skal jeg skjære noe mer brød? Jeg var på vei opp av stolen.

— Nei, er du gæern? Jeg sperkker! Hun tygde. — Jeg spurte hva du tenkte på.

— Veit ikke helt. En hel masse, trur jeg. Masse greier om hverandre.

Hun nikka. — Sånn tenker jeg også for det meste. Massa greier om hverandre. Hun rynka panna. — Men akkurat nå tenker jeg at det var jævlig godt med et varmt bad og masse mat.

— Fint at du stakk innom, sa jeg. — Hadde bare blitt sittende her og glo i veggen. Jeg skjøv tanken på Proffen vekk.

Det ble en pause. En lang pause. Jeg klødde meg som besatt i sida, selv om det ikke klødde i det hele tatt.

— Du lurer på hvorfor jeg var så jævlig sulten, sa hun. — Bare innrømm det!

— Ja, sa jeg. — Men det spiller jo ingen rolle. Det er nok av mat her.

— Trøbbel med mora mi for tida. Har ikke vært hjemme på over et døgn.

— Du kan ringe herfra. Hvis du vil.

— Det er ikke nødvendig. Hun veit at jeg kommer før eller seinere.

Ikke vært hjemme på over et døgn! Nei vel. Hun hadde sikkert ikke sovet på hottel. Jeg så for meg den råtne kåken nede på Løkka. Den spinkle jenta som var helt kake, og gutten som var enda mer gåen. Sammen med en gammal alkis som hadde kolapsa, og to gærne typer som lekte seg med kniver og sterke løkter.

— Sov over hos ei venninne på Tøyen i natt, sa hun, som om hun hadde lest tankene mine. — Jeg gjør det av og til. Mora mi… Ja, jeg sa jo at hun hadde masse nerver. Noen ganger blir hun helt sprø. Det fikser jeg bare ikke.

Jeg pusta letta ut. Et øyeblikk hadde jeg tenkt…

— Har du lyst på et glass vin? sa jeg. — Mot forkjølelsen, mener jeg?

— Ja, jøss!

Jeg bevega meg inn i fremmed land nå, jeg var klar over det. Den eneste erfaringa jeg hadde med vin, hadde jeg skaffa meg i kjelleboden sammen med Proffen et års tid tidtilgere. Vi hadde delt en liter blåbærvin som som jeg hadde rappa av fatter, og det hadde gått riktig gæernt. Proffen hadde smatta og lukta og prøvesmakt, og i det hele tatt oppført seg som en skikkelig vinkjenner. ”Solfylte saker”, hadde han sagt. ”Rund og fin i smaken”. Den ”runde” smaken hadde ikke jeg merka noe til, og det hadde ikke han heller, trur jeg. Og etter at vi hadde tatt noen kjefter hver, skal jeg hilse og si at det ble passe ”solfylt” der nede i boden! Jeg registrerte bare at jeg ble fullstendig forvirra, og ikke så reint lite kvalm. Det var såvidt jeg fikk karra meg opp trappa og inn i gangen før jeg spydde som en foss. Fatter holdt på p le seg ihjel, men Proffen, som har foreldre langt oppi åra, fikk et helvete.

Dagen etterpå visste jeg nøyaktig åssen det er å dø av en forferdelig tropesykdom. Og etter det hadde jeg holdt meg langt unna vinflaskene til folka mine.

Men et år er et år. Man glemmer det verste. Dessuten… Jeg veit ikke åssen jeg skal forklare det… Jeg hadde liksom en følelse av å være mye yngre enn Lena. Hun satt så kjekt i stolen, meg beina i kors og sugde i seg den ene sigaretten etter den andre — hun var liksom voks på et vis. Jeg satt der og famla med de svette fingra mine, og visste ikke riktig hva jeg skulle ta tak i. Måtte ha noe mellom henda rett og slett. Og selv om det sto en liter cola i kjøleskapet, ja så ble det altså til at jeg spurte henne om hun ville ha litt vin. Måtte liksom få henne til å skjønne at jeg ikke var noen vanlig tulling som fikk tida til å gå med å trekke opp mekaniske flodhester som rodde ryndt i såpeskummer med et stivt glis om kjeften.

Jeg fant vinflaska i kjøkkenskapet. Denne gangen var det pol-vin. Hvitvin fra Rhindalen i Tyskland, hvis jeg tolka etikketten riktig. Kunne vel ikke gå så gæernt med den som med den hjemmelaga blåbærvinen til fatter. Fikk ta det med ro. Bare ”nippe”, som man sier. Jeg dro opp korken og fant to glass. Helte oppi til oss. Først til Lena.

Måtte ha noe å si nå. Noe annet enn det vanlige pisspreiker. Det ble til at jeg fortalte henne historien om Filla og det ødelagte kjøkkenet. Hun lytta alvorlig på meg hele tida, men hadde uttrykk i øynene som jeg ikke klarte å tolke.

Перейти на страницу:

Все книги серии Pelle og Proffen

Похожие книги

Ход королевы
Ход королевы

Бет Хармон – тихая, угрюмая и, на первый взгляд, ничем не примечательная восьмилетняя девочка, которую отправляют в приют после гибели матери. Она лишена любви и эмоциональной поддержки. Ее круг общения – еще одна сирота и сторож, который учит Бет играть в шахматы, которые постепенно становятся для нее смыслом жизни. По мере взросления юный гений начинает злоупотреблять транквилизаторами и алкоголем, сбегая тем самым от реальности. Лишь во время игры в шахматы ее мысли проясняются, и она может возвращать себе контроль. Уже в шестнадцать лет Бет становится участником Открытого чемпионата США по шахматам. Но параллельно ее стремлению отточить свои навыки на профессиональном уровне, ставки возрастают, ее изоляция обретает пугающий масштаб, а желание сбежать от реальности становится соблазнительнее. И наступает момент, когда ей предстоит сразиться с лучшим игроком мира. Сможет ли она победить или станет жертвой своих пристрастий, как это уже случалось в прошлом?

Уолтер Стоун Тевис

Современная русская и зарубежная проза