Доменная печь

— Что у вас? — спрашиваю.

Кивнул он на ребят и шепчет мне:

— Нам бы, извините, по секрету, наедине поговорить...

— Извиняюсь, — говорю, — вы с белыми в свое время путались, и мне, по нашей дисциплине, секретов с вами иметь нельзя. Говорите при всех.

Потер он руки, — а они, вижу, трясутся у него, — перевел дух и говорит:

— Я своевременно не вспомнил, что престол храма драгоценной материей обтянут. Разрешите снять ее и присовокупить по описи.

— Э-э, поздно хватились, — отвечаем, — мы уже сняли материю, она подрублена и в полотнище сшита для украшения клуба.

— Беззаконно это, — качает головою поп, — и кощунственно напрестольное осквернять...

— Это как кто понимает, — утешаем его. — Чем пылиться этой материи, пускай на стене висит и наших людей радует.

Поп руки к груди тискает, собирается уходить, а я к нему.

— Что-то у вас, батюшка, — говорю, — нескладно выходит: то вы хотели в церкви помолиться, а теперь о материи хлопочете...

— Да, да, — бормочет, — хотел снять ее и помолиться. Да ведь не оставите вы меня одного?

— Будьте покойны, — говорим, — не оставим: человек вы чужой, на уме у вас всякое может быть...

Ушел он.

— Ох, — говорю я ребятам, — напрасно я на секрет не пошел с ним: не за материей он приходил. Что-то тут еще есть...

— Да, похоже, — соглашаются ребята.

Работаем, а забота точит: зачем приходил поп?

Осмотрели углы, пол, стены, выстучали, — ничего нет. На другой день переходим в алтарь, лестницы ставим, — престол мешает. Посоветовались и переворачиваем его набок. Под ним все честь-честью — паутина и пыль. Но, глядим, из-под паутины сереет корзиночка четверти так в полторы. Аккуратная, из соломы сплетена, шнурочком завязана. Раскрыли, — в ней десятка два писем и книжка — альбомчик с карточками женщины: и девочкой она, и выростком, и в фате, и с детьми, и сидя, и стоя, — на все, словом, лады. Пригляделись, и кто-то из наших узнал ее.

— Да это же, — говорит, — попа супружница, та, что в гражданскую войну с белым офицером от попа сбежала.

— Вот так история!

Письма старые, на углах пожелтели уже и написаны мелко-мелко.

— Не иначе, — соображаю, — лет двадцать им.

Разворачиваю одно письмо и читаю:

«Ивась, золото мое, ненаглядный мой, томлюсь без тебя...»

— Нечего и читать, — говорю, — писано про любовь к попу, когда он молодым был. Его Иваном зовут.

Перевернул листок, а там поцелуй поцелуем погоняет. Беру другое письмо, там опять:

«Ивасенька, дорогой мой, дождусь ли я тебя? И не рада, что так люблю...»

Я складываю письма, а ребята советуют:

— Нет, для верности прочитай какое-нибудь письмо до конца.

Выбрал я одно, прочитал, — даже не по себе стало. Вроде стою у чужого окна и слушаю, как женщина у мужа на руках хорошим словом разливается: «голубусенька», «счастьице», «ягодка» и все такое. Один из нас вздохнул даже.

— Ишь, как пела человеку, а под конец с офицером нос утерла ему...

Сложили мы письма, завязали, как было, корзиночку и посылаем за попом. Вбегает он. Без шляпы, волосы спутаны, глаза в сторону.

— Ваша? — показываю корзиночку.

— Моя, — шепчет, — согрешил, спрятал под господний престол ее... Дома держать боялся, а в землю нельзя, сгниют... Случится что, читать, думаю, станут, вникать, а там совсем... там же не про это написано, там про...

Запнулся он и не выговорит.

— Ясно, — говорю, — берите.

Он думает, мы смеемся, и дергается. Я ему корзиночку в руки вкладываю. Схватил он ее, к боку прижимает, а в глазах такое, будто его надвое разрывают.

— Ничего, — говорю, — мы все понимаем, ничего, не волнуйтесь, что вы...

Он руки нам жмет, светится и, как хворый, бормочет:

— Братцы, а я думал, вы не поймете, господи спасителю, я ж о вас думал, что вы...

Хочется сказать, что он думал о нас, а язык — колом. Мы давай выручать его.

— Ладно, — говорим, — чего уж там: мы и так знаем, какие у вас думки были про нас...

Один из нас даже рукою махнул. Увидал это поп, сгорбился да к двери, к двери.

— Э-эх, — говорим, — вот когда человек разглядел нас. Всю жизнь с Христом носился, а главное заметил только вот когда...

XXV. ДЕТСКИЕ МАСТЕРА

Клуб еще не отделан, а мы дружку в губернию пишем письмо: ремонтируем, дескать, детям дом, найди нам парочку воспитателей, да не подгадь — ищи хороших, честных, понимающих, с сердцем. Ждем ответа, торопимся с ремонтом, а дружок ни слова, ни полслова.

Ополченцы ко мне:

— Может, заболел человек, езжай сам, а то до холодов не устроимся.

Я отмахиваюсь: работы хоть отбавляй, спешить надо, какие тут поездки? Ребята отстали от меня, а через день-другой кладут мне на тиски готовую командировку.

— Вот, — смеются, — без тебя все обделали. Езжай скорее...

Приехал я в город, бегу к дружку, глядь — он жив-здоров, чай пьет и радуется, что видит меня.

— Ах ты, нечистая сила! — ругаюсь. — Уже оторвался от нас, сердце портфелем залатал, даже открытки не собрался черкнуть нам!

Ругаюсь, а он жене подмигивает и смеется.

— Позлись, — говорит, — больше пользы будет, и на заводе все поумнеют. Вам ведь не воспитатели, а ангелы нужны. Поищи-ка их, может, валяются где, а я за такое дело не берусь.

— Ладно, — говорю, — поищу сам...