Don't cry mercy (СИ)

— Ничего не говори. — Стайлз посмотрел на экран телефона, который всё ещё сжимал в руке и вздохнул. — Пора ехать, а то опоздаем и Скотт взбесится, как обычно… — Он уже хотел развернуться и выйти в коридор, но остановился. Дерек подошёл ближе. — Ты поедешь на заднем сиденье и, если вдруг вздумаешь взбунтоваться, я… Прошу тебя не делать этого.

— Просишь меня?.. — мужчина болезненно печально усмехнулся.

— Это ни к чему не приведёт. Убить меня ты не сможешь, а Гарольда убивать нельзя, он нужен для ритуала. Тем более что мы и так тебя отпустим, обменяв на вторую часть обряда, которую принесёт Дитон, — Стайлз пожал плечами и всё-таки вышел.

— Ты… Ты с такой уверенностью говоришь о том, что я не смогу тебя убить, — Дерек поджал губы и тоже вышел в коридор. Встал за спиной мальчишки пока тот закрывал дверь. — С чего ты это взял?

— Я бы тебя не смог. — Вытащив ключ, он развернулся к лестнице и, не смотря на оборотня, начал подниматься. Буквально спустя секунду тот поймал его за руку, останавливая.

— Я тоже должен извиниться, Стайлз. Я должен был…

— Нет. Я понял это сравнительно недавно, и… Тебе не за что просить прощенья. Ты ничего не должен был делать. Ведь…— вздохнув, резко замолчав, так и не обернувшись, он медленно высвободил ладонь и продолжил подниматься. На последней ступеньке не сдержавшись, всё-таки закончил, договорил: — Никто никому ничего не должен.

xxx

Они ехали недолго. Гарольд даже не пытался казаться расслабленным. На коленях у него лежал довольно большой охотничий нож.

Стайлз смотрел только вперёд. Дерек смотрел только на Стайлза.

В салоне негромко играло радио.

Когда машина остановилась на въезде в знакомый лес, мальчишка вздохнул, проверил на месте ли мобильный телефон и повернулся к травнику.

— Всё помнишь?

— Да. — Парень невольно крепче сжал рукоятку клинка. Кивнул. — На два месяца?

— Да. Думаю этого хватит. — Стайлз провёл рукой по волосам, повернулся к волку и кивнул на дверь. Тот понятливо вылез из машины. — Не задерживайся, ладно?

— Как скажешь, босс, — парень ухмыльнулся, напряженно шутливо отсалютовал.

Закатив глаза, мальчишка тоже выбрался из машины и аккуратно ступил на тропинку. Он чувствовал, что волк идёт рядом. Через несколько секунд за их спинами послышались тарахтение отъезжающего автомобиля.

— Куда он поехал? — Дерек засунул руки в карманы и повернул голову к собеседнику.

— На платную парковку. Он должен будет оставить там машину, а затем каким-то образом быстро вернуться к нам.

— Зачем на парковку?

— Это не должно тебя волновать, — Стайлз пожал плечами, оборотень в ответ лишь хмыкнул.

— Куда планируешь потом? Ты же так и не окончил школу, да и… — мужчина проглотил «тебе некуда идти» и несильно пнул какой-то камешек, попавшийся на пути. Тот отлетел в кусты.

— Не знаю. Пока не думал. Но это тебя тоже волновать не должно, — мальчишка мельком глянул на хмурое лицо волка и усмехнулся. Привычно… — Или хочешь преследовать меня до конца дней моих?

— Что?.. Нет, просто…

— Это не займёт много времени. Моя жизнь я имею ввиду… — Стайлз огляделся и поджал губы. Неметон сам должен был привести их к себе, но пока что вокруг был лишь лес.

— Что ты хочешь этим сказать? — Дерек отчего-то обеспокоено напрягся. Заметив это, тут прикрыл глаза и выдохнул. Попытался абстрагироваться.

— И это тоже не… — мальчишка посмотрел в ответ.

— Не моё дело?

— Ну вот видишь. Сам догадался, — он чуть улыбнулся, но в этой улыбке не было веселья. В ней вообще ничего не было.

— Почему ты не можешь нормально поговорить со мной, Стайлз? — мужчина рассержено рыкнул, но тряхнул головой, снова приводя себя в чувство. Как мантру пытаясь впихнуть в себя, что это не его чёртово грёбанное дело; что выживет Стайлз — отлично, не выживет — значит, карма, куда дальше пойдёт по своему жизненному пути… Да, какая к чёрту разница?!

Он ведь пытал его. Он почти что убивал его. Ломал. Вытягивал душу. Заставлял унижаться.

Он ведь…

Сломался со смертью отца, похоже, и совсем не виноват в этом. А теперь тут, рядом с оборотнем, только пепел…

Ошмётки чьей-то светлой и прекрасной души.

И Дереку хочется рычать. Хочется дёрнуться и ударить Стайлза, чтобы привести этим в чувство их обоих. Хочется разорвать ему глотку, только бы его собственные метания между «это же мой Стайлз» и «это уже давным-давно не Стайлз» кончились.

Только вот мальчишечья смерть ничего не даст. Да, негатив, накипевшие эмоции и злоба, возможно, уйдут. При виде трупа, на их смену, придёт понимание, неверие и вина.

Отчаянье…

А ещё хочется дёрнуть этого отощавшего идиота к себе, обнять и сказать, что теперь он в безопасности. Хочется погладить по спине и предложить помощь. Хочется выторговать обещание открытого и честного разговора чуть позже.

Только вот вряд ли его объятья примут. «Альтруизм и жалость» кинут ему же в лицо, только облитые ядом обидных слов. И ему останется только стоять и ждать пока яд стечёт. И ему останется тогда только…

Растерянность.