Эхо теней и другие мистические истории

Аяна, ты помнишь их, эти конфеты, которые мы вдвоём позавчера сварили? Я вот помню, у меня ещё есть, возьму их с собой. Чтоб когда мы опять встретимся — обязательно с тобой поделиться.

Мы, пёстрые бабочки, трудолюбивые пчёлки и игривые нимфы — мы так любим разные сладости! Вместе с ними наша жизнь всегда становится ярче.

Мы — весёлый народ. Мы приходим к грустящим в их снах. Нет, не так: мы помогаем, мы заботимся, чтоб вы под рассвет засыпали, как довольный, храпящий медведь.

Наши лица измазаны мёдом, на губах вкус нектара от ваших пальцев. Нам никогда не стать взрослыми. Даже те из нас, кому много лет — в душе дети, пусть и очень печальные. Кстати, дети о нас, особенно мальчики, мечтают так часто и много, что если собрать разом все-все-все их мечты, то из грёз возведётся замок. Замок дикий, живой, сложенный из груд искривлённых и искажённых тел. Тел танцующих, тел покорных — и таких, что почти без одежд.

Аяна, Аяна! Я так хочу снова тебя увидеть!

Говорить с тобой как есть, без всяких символов и метафор.

Вот как тогда, в нашу первую встречу, помнишь?

Помнишь тот двор, скамейку, банку «Revo» вишнёвого, «Винстон» с ментолом — тоже, один на двоих. Как я плакала и дрожала, а ты обнимала меня, успокаивала.

А потом кухня серая, блюдце-пепельница, курим и не смотрим на закрытую дверь. Я уже не плачу. Я тогда… Ну… Ты помнишь. Вот тем вечером я зареклась плакать. Просто курила, молчала, глядела на запотевшее стекло окна, а ты смотрела на меня понимающе, кивала, пила горячий и мятный чай. Ну, добавила только, что всё нормально, что так бывает. Что к нам приходят не только медведи, иногда с нами… Да просто козлы.

Я уже побывала феей.

Залетала на квартирники к котикам. К таким котикам, где все добрые, но кто-то из них однажды станет таким же, как Белая Маска. Котики любят играть на гитаре и холодное пиво. А ещё музыку и мурлыкать, прятаться попарно и по углам.

Вот сначала все вместе, а потом — кто-то — Белая Маска, а кто-то ещё — грустная Кобра с головой растерянной женщины. Такими кобрами становятся те, кто для семьи рвётся из кожи вон. И кто, пусть и плачет, но обещает, что будет любить тебя.

Когда я стану птичкой, будет великий праздник.

В небо выстрелят пушки фейерверков, мне — салют, окружающим — Новый год.

Будут выстрелы, будет гром — и все-все-все будут хлопать, смеяться. А я — я полечу! Высоко-высоко, в россыпи бликов жёлтого, красного, белого. Зелени, синевы. Небеса воссияют переливами разных лун — и каждый взмах моих крыльев отметит их место на своде.