Эпитафия

Великая тьма и совсем никаких звуков. Не удивительно, ведь теперь моё тело покоится в гробу на глубине чуть больше двух метров Эта глубина не случайна, во время чумы было решено закапывать трупы так глубоко, чтобы защитить себя от инфекции. Пусть так, я тоже защищен от всех, кто захочет поговорить со мной снаружи. Душа же купается в ледяном коктейле из скорби, печали, уныния и страха. Ледяная пытка никуда не делась, множится по экспоненте и не видит предела росту. Страх, какой он глубокий, куда он ведёт? Неужели этот страх смерти и побуждает столь многих увидеть её скорее, дикость. Я готов всё отдать, чтобы отодвинуть этот срок… Мои дни сочтены, как это возможно?..

– Смерть, я так сильно боюсь, не способен рассказать, насколько посмотри сама… Мои воспоминания почти закончены, клубок уже истощен и немощен – жизнь почти закончилась! А я ведь даже и не жил, только сейчас я есть, почему? Где я был раньше, отчего мне не хватило жизни? Меня поедает отчаяние… Дай мне надежду смерть… Просто скажи, что будет дальше?

Смерть жутко улыбнулась, подошла ближе ко мне и говорит очень тихо, что бы не напугать. Пение, она как будто поёт колыбельную, надеясь смягчить смысл слов.

– Ты ведь сама знаешь ответ, просто боишься признать его. С самого рождения вы, люди, знаете, чем закончиться ваша жизнь и целую жизнь ищете правдоподобный самообман. Сорок дней – это твоё время: время на познание, наслаждение, боль, экстаз, бунт, жизнь и смерть. Дальше не будет ничего с твоей точки отсчёта, мир продолжит существовать, ведь вовсе не был его деталью, играл роль лишь своей судьбы. Да, ты оставишь свои пожитки в этом странном, пустом мире, но для тебя это уже ничего не будет значить, как в целом, не будет значит ничего и для самого мира, ему плевать на эти пожитки. Как думаешь, почему я наставляла тебя на сбережение счастья, простое наблюдение и понимание? У тебя не так много времени, чтобы упиваться страданиями, упуская наслаждения. Пока у тебя есть возможность жить, ты должен бороться и наслаждаться, делать то, чего бы ты хотел сам, остальному придёт своё время. Важнее же всего то состояние души, из которого она рассыплется. Это состояние станет вечной точкой в конце твоего пути. Так пусть она будет наполнена наслаждением и смирением!

Эти слова, сами по себе они не ранили меня. Но они запустили процесс во мне и уже мои собственные мысли представляют опасность для моего существования. Значит всё это не имело смысла, ни к чему не вело и совсем скоро меня перестанет волновать самая важная на данный момент сущность – я сам. Смерть вглядывается в меня, знакомо.

– Скажи душа, ты счастлива?

– Нет, но я глубоко сожалею, что не смог ухватить счастье.

– Жаль.

В моих руках нить и я знаю, что тянуть её теперь очень глупо, бессмысленно, пустая трата сил и времени. Всё равно дёргаю. Это всё что у меня осталось, бессмысленное движение к своей пропасти.

XXXIV

Кто бы мог подумать, что наша мечта обернётся так лихо и подло, что счастья в ней не останется совсем. Особенность жизни, добиваться цели на которой ты построил воздушные замки, ничего не зная о реальности этой цели и так же свойственно для жизни разочаровываться при достижении этих целей. Так вышло и у нас. Весь день работа, с утра до самой ночи. Возвращаясь домой, я едва успеваю подготовить хотя бы один холст, на случай кошмара… Я дома, нет времени на безделие, иначе холст не будет готов, и я буду уязвим перед сном. Раз, два – подрамник холста. Три, четыре – тканью накрыли. Пять, шесть – степлер есть. Семь, восемь – грунт наносим.

И каждая моя ночь оборачивается очередным кошмаром. Худшие из них те, в которых нет ничего кроме темноты и гнетущей, мучительной пытки в виде первородных чувств. Постоянно я пишу, каждую ночь заточаю свои кошмары и не могу вспомнить… Никогда не могу вспомнить, как избавляюсь от этих кошмаров!

Очередная ночь, значит меня ждёт очередной кошмар, и я готов к этому… Холодный ужас, застывшая кровь начинает пульсировать. Как и всегда подскочил, как и всегда, не я расписал этот холст, как и всегда я оставил его сохнуть. Утро, как и всегда он пропал… Я ничего не помню, знаю только, что рисовал, держал в руках кисти, но не помню… Иду в комнату Артура, может он что-то помнит. Зашёл без стука, его это всегда злит, но я забываю, всегда. Он подскочил ко мне и встал напротив дверцы раздвижного шкафа, закрыв её собой, кажется я его напугал. Он закрыл шкаф, и я не могу понять, правда ли я увидел в шкафу свою картину? Просто спрошу, да так будет лучше всего, Артур никогда не лгал, ему я могу доверять больше, чем своим глазам.

– Хей, Артур. У тебя там в шкафу, случайно не моя картина? Мне просто пок…

–Боже, Эшь. Ты меня до усрачки напугал, я же просил тебя стучаться. Видел бы ты себя, весь измазан краской! И нет, там нет никаких картин, но смотреть внутрь не стоит. У меня есть пару секретов, о которых… Ну ты понимаешь…

– Я снова не помню куда дел картину, точно писал…

– Друг, тебе правда стоит сходить к врачу. Давай я тебя запишу? Не нужно с этим медлить, месяц другой и ты уже меня не узнаешь!