Гражданская поэзия Франции

Им мало, Франция, тебя
Сдать на постой солдатам грязным,
Твоим вином поить их красным,
Бойцов достойных истребя.

Тебя гноят в концлагерях

Под маской вежливости липкой
И дальше продают с улыбкой
Дельцам зловещих передряг.

Потом угодливо склонясь,

Тобой клянутся шутки ради.
Но ты и в шутовском наряде
Все та же Франция для нас.

Что снится, мать, тебе? Скажи!

Что взоры глаз твоих усталых
Там, в средиземноморских скалах,
Увидели сквозь рубежи?

«Мне снится, — говорит она, —

Побед минувших вереница.
Пустыня Африки мне снится
И благодатная весна…

Когда ж воротятся ко мне

В бурнусах красных бедуины…»
Не жди их! Мы с тобой едины —
Здесь, в нашей собственной стране.

Твои сыны обручены

Лишь со свободою мятежной
И справят свадьбу неизбежно, —
Недаром ружья им верны.

Мое ружье в шкафу пока,

Но и оно стреляет метко,
Как аркебуз в руках у предка,
И помнит славу старика.

И мы, как прадеды, просты.

Так пожелай же нам успеха!
Где я стреляю, — мчится эхо.
Где гибну, — там воскреснешь ты.

1943

ПЕСНЯ О СОРОКА ТЫСЯЧАХ

Враги подымут, чтобы мы молчали,
Леса знамен со сломанным крестом.
Ты — та же, что при дедах, что вначале, —
Песнь волонтеров, — та же и в печали,
И в трауре, — ты наш предсмертный стон.

Бывало, что Европа вся пьянела

От слов твоих, весь мир пускался в пляс.
И тирания медленно бледнела
И шла искать тебя остервенело
В тот старый порт, где песня родилась.

Когда в квартиры чужестранцы влезут,

Пускай найдут лишь пепел да золу!
Пускай им вьюга свищет Марсельезу,
Пусть в окна бьет им рваное железо,
Вальсирует вся мебель на полу!

В бараках сорок тысяч наших граждан.

Чужой конвой. Чужбина. Тишина.
Что мучит их? — Безумье. Голод. Жажда.
Но южный ветер Африки над каждым,
И каторжанам песнь его слышна.

Та песня, что боролась с тиранией,

Взяла сегодня в Африке редут.
Она вернется в стены, ей родные,
У нас в Марселе граждане верны ей.
Их сыновья во Францию придут.

1943

ФРАНЦУЗСКИЙ МАРШ