HOMO Navicus, человек флота. Часть вторая

В железнодорожном взводе матросы курят коноплю. Не заняты. А что, ни одного рабочего мотовоза, железная дорога еще немецкая, 1933 года постройки. 20 километров (!) ЗИПа, шпал с рельсами, шпалы тоже металлические, прежний командир школьникам отдал. Пионеры металлолом собирали и сдавали, среди них и дите командирское…

Коноплю изъял. Спалил за штабом, два полных целлофановых кулька. Ох, и воняло, ох, и дымило! Жаль, шпалы не вернешь…

На клубы дыма – видать, запах донесло, иначе не объяснишь, прибыл особист. Познакомились. Тоже каптри, но заносчивый.

Ого, резкий. Сразу быка за рога.

– Почему не доложили?

– О чем?

– О наркотиках.

– Каких наркотиках? Моряки сказали, добавка в чай. Типа мелиссы или мяты. А я не люблю «типа». Попьют, а потом гастрит, лечи давай. Вот и спалил.

Бросаю «догадку»:

– Может, бойцы гербарий собирали?

Упорен. На губах, в уголках, уже пена.

– Вы нам операцию сорвали.

– Какую? Грыжа, аппендицит? Мне вот тоже как-то операцию делали. Гланды! Ох, как вспомню! Знаете, моей тетке, ей пятьдесят два было, что-то по женской части оперировать хотели, а она ни в какую. И что мы ни делали, и ее двоюродная сестра просила, и муж, и дети…

И семь минут про родственницу.

Блеснул особист острым глазом, губы шевельнулись, про себя матерится, вижу, кулаки сжимаются непроизвольно…

– Другую операцию…

Хорошая наука – вазомоторика, не зря учил я ее. А теперь додавить, и на честном, до яркой голубизны, глазу:

– Так это не для чая?

(Руки на столе, по отдельности, пальцы ровно, не дрожат, к столу прижал, смотреть в глаза. Честно. Тоже ведь о вазомоторных, непроизвольных, реакциях организма знает. Моргать реже! Он мне рассказать хотел про травку! Да я в Майкопе у бабушек отдыхал, ее с детства нанюхался, с четвертого класса. Все друзья курили, когда в СССР наркомании вообще не было! По парку городскому не пройти, стойкий запах плана! Мне не понравилось, жрать потом сильно хочется. И мир неадекватный, цвета больно яркие

Ж/д, с-сук, задавлю! Да и тетка у меня есть, но моложе, и не было у нее ничего… Блин, о другом думать! Вдруг, телепат? Уголовщину развести все равно не дам, Шерлок Холмс ты наш!)

– Довольно!

Вскочил, ушел. Выскакиваю в коридор, за ним. В спину:

– Извините, я же про тетю хотел рассказать, очень поучительная история!

Фу, уехал. Жди беды. Ухи торчком, появляться в нужных местах.

Матросы техтерриторию щупами проверяют. Коронки золотые, кольца обручальные, оружие. Эхо войны… Пять шмайсеров, один почти новый, половина трехлитровой банки золота, пистолет в промасленной тряпке. Обойма запасная. Хоть сейчас стреляй! Вова П., каптри, обнаружил у матросов и себе забрал. Что делать? Вопрос «кто виноват?» меня не интересует еще с нежных лейтенантских времен. Ответ на него всегда уныло однообразен – я.

Так, шмайсеры. На одном дуло распилить, и в музей части. Это первое. Второе.

Вову П. ко мне. Что с золотом делать? Сдавать? Докладывать? Нельзя. А, вот оно, решение!

– Пистолет и золото – в гальюн. Выполнять. Я с вами.

А гальюн у нас большой, на пятнадцать очков! Или «очок»? Неважно, зато глубокий.

– Бросайте!

– Не могу, рука не поднимается!

– А ты ее не поднимай, опусти, точнее будет!

Ух ты! Выбросил. А я бы смог?

А золото по говну россыпью желтой медленно так тонет. Смотрим оба, над «очками» наклоняясь.

А неплохой офицер. Приглядеться…

Утром прибыл особист. Выкачиваем дерьмо гражданской «говновозкой». Три пистолета, а не один! Золота не нашли. Правильный золотарь, этот дядька в ватнике! Кстати, а почему они «золотарями» называются? И спросить не у кого. Интернета еще нет.

Вова сказал особисту, что пьян был, пистолет в кармане лежал. Присел, а он и выпал. Хотел доложить по команде, потом стыдно стало. Офицер и оружие в гальюне потерял. Про золото не знает. Способный офицер, все запомнил. Час вчера инструктировал.

А пьянство – это для замполита, не для особиста. Неинтересно.

Каптри уехал с пистолетами. А жаль, про тетку-то я так и недорассказал.

Дядька, видимо, уехал с золотом. Золотарь! Ухарь! Специалист! Спасибо и на добро!

Опять особист. У матроса Пенькова в записной книжке шифрованные записи. Вот! «3 лв, две п.с., д. по в., 3 яг. из., н. ж… И к-да пер. вст. – Х-ль Г-р, т-да г-во!» А у вас режимный объект!

Читаю:

«3 яг. из.». Мало, изюма надо 15, хорошо бы и горсть риса добавить, да и воды маловато.

Пришлось объяснять: три литра воды, две пачки сахара, дрожжи по вкусу, неделю ждать! А когда перчатка резиновая на горлышке банки сделает «Хайль Гитлер», то есть поднимется и опустится, брага готова! Нашел шифр! А рецепт хреновый, Пенькова выдрать и узнать, кто его обманул! Не брага, соус какой-то! Воды-то долей, и дрожжей 2 ложки, а не «по вкусу»!

Особист уехал. Оказалось, навсегда. Жаль, весело с ним было.

Неделька в Питере

Ну что сказать… Вовчик знакомился с Питером. Снова. Кронштадтский мальчик, вывезенный отсюда в неразумном возрасте. Питер… Город забытого детства. Смутно – Летний сад, Петродворец, мосты…