И будет вечен вольный труд

Не веселую, братцы, вам песню спою,
      Не могучую песню победы,
Что певали отцы в Бородинском бою,
      Что певали в Очакове^{277}

деды.

Я спою вам о том, как от южных полей

      Поднималося облако пыли,
Как сходили враги без числа с кораблей
      И пришли к нам, и нас победили.

А и так победили, что долго потом

      Не совались к нам с дерзким вопросом,
А и так победили, что с кислым лицом
      И с разбитым отчалили носом.

Я спою, как, покинув и дом и семью,

      Шел в дружину помещик богатый,
Как мужик, обнимая бабенку свою,
      Выходил ополченцем из хаты.

Я спою, как росла богатырская рать,

      Шли бойцы из железа и стали,
И как знали они, что идут умирать,
      И как свято они умирали!

Как красавицы наши сиделками шли

      К безотрадному их изголовью,
Как за каждый клочок нашей русской земли
      Нам платили враги своей кровью;

Как под грохот гранат, как сквозь пламя и дым,

      Под немолчные, тяжкие стоны
Выходили редуты один за другим,
      Грозной тенью росли бастионы;

И одиннадцать месяцев длилась резня,

      И одиннадцать месяцев целых
Чудотворная крепость, Россию храня,
      Хоронила сынов ее смелых…

Пусть не радостна песня, что вам я пою,

      Да не хуже той песни победы,
Что певали отцы в Бородинском бою,
      Что певали в Очакове деды.

1869

Всеволод Владимирович Крестовский {278}

1840–1895

Полоса

Полоса ль ты моя полоса!
Не распахана ты, сиротинка,
И тебе не колосья краса,
Не колосья краса, а былинка…

А кругом-то, кругом поглядишь —

Так и зреют могучие нивы!
И стоит благодатная тишь,
И волнуются ржи переливы.

Но горька мне твоя нагота,

Как взгляну я на ниву-то божью:
Отчего ж ты одна, сирота,
Не красуешься матушкой-рожью?

Знать хозяин-то твой в кабаке

Загулял не одну уж неделю,
Иль от горя — в гробовой доске
Отыскал на погосте постелю.

А быть может и то: в кандалах

По Владимирке пахаря гонят,
За широкий, за вольный размах
Богатырскую силу хоронят.

И шагает он в синюю даль,

Сам шагает да слезы глотает:
Все-то ниву свою ему жаль,
Все полоску свою вспоминает…

Зарастай же, моя полоса,

Частым ельничком ты да березкой,
И пускай же ни серп, ни коса
Не сверкают отсель над полоской!

Иван Захарович Суриков {279}

1841–1880

«Осень… Дождик ведром…»