Я продолжаю влюбляться в тебя…

По любви, а не по случаю
Я приехал в гости к Тютчеву
В заповедные места.
Как при нем, – здесь Остуг здравствует.
Как в стихах, – все так же царствует
Над Десною красота.

Смотрит он на нас из прошлого…

Боже мой, как мало прожито!
Ну, каких-то двести лет…
Из надежды и страдания
Родилась та строчка ранняя.
И грустит над ней Поэт.

Как поклонник спиритизма,

Постигаю чьи-то жизни.
По чужой судьбе иду.
И опять перед глазами
Те же тени в белом зале
Исчезают на лету.

Человек с уставшим взором

Смотрит в лица без укора,
Как на звезды в вышине.

Потому что все он знает.

И печаль его земная
Навсегда жива во мне.

С той поры нам всем неймется —

Как же слово отзовется?
Только он предугадал.
Потому что был провидцем.
Потому что мог влюбиться,
Жизнь поставив под удар.

Гаданье

Когда рулю я по столице спящей,
Где слышен только мягкий шорох шин,
Я вычисляю будущее счастье
По номерам несущихся машин.

Вот три семерки и нули вдобавок.

Они сулят мне денежный успех…
Я в казино не пожалею ставок,
Разделаю контору под орех.

Я свято верю в сочетанье чисел.

К примеру, три шестерки – это зло.
И тот, кто злодеяние замыслил,
Меня подставит под свое число.

Но я уже предупрежден заранее.

И, может, разминемся мы со злом.
Задумавшись, я чуть не протаранил
Зеленый «Форд» с заманчивым числом.

Мне эта цифра, как в ночи зарница…

Мы дом построим, если верить ей.
Я жму на газ, чтоб снова убедиться
В реальности предсказанных затей.

Гадает кто-то на кофейной гуще.

На картах и по линиям руки.
А мой прогноз в романтику запущен.
И мчатся цифры наперегонки…

«Весной все деревья молоды…»

Весной все деревья молоды…
И рядом с плеском ветвей
Уставшему за год городу
Уютнее и светлей.

Празднично выглядят тополи.

И ярко цветет сирень.
Ладонями клены хлопают.
И птицы поют весь день.

Забылись капризы холода.

Лишь ночь им глядит вослед.
Весной все деревья молоды,
Хотя им немало лет.

Мы очень похожи с ними:

Под нами такая ж твердь,
Пока нас с нее не снимет
Стоящая рядом смерть.

Весной все деревья молоды

Рядом они иль вдали…
Как брошки – цветы наколоты
На пышную грудь земли.

Весной все деревья молоды.

Но короток миг весны!
Как время серпа и молота,
Украденных у страны.

И все же они состарятся!

И краски их отгорят…
От празднеств былых останется
Упавший наземь наряд.

«В тверской деревне…»