Язва на полставки

— Мне не нравится твоя формулировка.

— Переживёшь. Мне тоже много чего не нравится. Да или нет? Он один из тех, кого ты посылаешь к тем «от кого стоит держаться подальше»? — Демьян не торопится с ответом. Ох, как не торопится. Но я и так вижу, что права. — Класс. Вы оба просто чума. Один другого краше, — собственно, это всё, что я могу сказать. На данный момент так точно. — Я тебя услышала. Надо подумать.

— О чём?

— Обо всём. Нужно ли мне… это.

Подпольные игральные дома, стриптиз-клубы с уклоном в проституцию, мутные связи… А я точно хочу оказаться втянутой в тот мир, про который смотрела лишь в детективных сериалах? Бандитский Петербург, блин. Это ж надо было вляпаться.

Хотя… с моим везением стоило ожидать и не такого. Я ж фартовая. Удивительно, как сама ещё не загремела в бордель.

На меня внимательно смотрят, после чего поднимаются на ноги и протягивают валяющийся у тумбочки рюкзак.

— Нет, Тамара, — отрицательно качает головой Игнатенко. — Тебе это не нужно.

Именно поэтому ты должна уйти. И не возвращаться.

Эм… Простите? Мне не послышалось?

— Ты меня прогоняешь?

— Так будет лучше. Для тебя.

Для меня. Супер. Шикарно. Шедеврально, блин. Вы посмотрите! Он уже всё решил. Очаровательно. А моё мнение, по всей видимости, никого не интересует.

— Прекрасно. Во, значит, как я тебе нужна, — с остервенением хватаю рюкзак и практически выдираю телефон с подзарядки. Хана разъёму. — Как скажешь. Больше докучать не стану, — вылетаю в коридор, спотыкаясь об Кота. Небрежно всовываю ноги в кроссовки, сминая задники и от души хлопаю входной дверью.

Хлопаю, но не ухожу. Стою, зажмурившись и прижавшись спиной к прохладному кожзаму обивки, отсчитывая учащённое сердцебиение. Старая деревянная дверь предбанника открывается с этой стороны, но с обратной захлопывается автоматически. Если окажусь за ней, обратного пути точно не будет.

Медлю и злюсь за это на себя. Почему я такая жалкая? Меня выгнали. В прямом смысле. Нормальная девушка бы оскорбилась, обиделась и гордо покинула чат, а я… а я отсчитываю секунды и надеюсь, что за мной выбегут следом с криками: прости, бес попутал, останься.

От одной этой мысли пробивает на истеричный смех. Демьян? Будет умолять?

Бегать? Ха. Смешно. Очень смешно. Шутка года. Можно прямо сейчас идти в стендап.

Нет. Демьян Игнатенко за девушками не бегает. Такой роскоши прекрасному полу не дождаться.

Слышу, как в глубине квартиры что-то гремит, а потом с грохотом разбивается под жалобное мяуканье. Сама вздрагиваю, задерживая дыхание и пытаясь уловить малейший шум по ту сторону. Нет. Не могу. Не могу уйти. Не могу, когда меня вот так, всеми мыслимыми и немыслимыми способами тянет обратно. Это сильнее силы воли.

Пусть думает, что хочет, пусть считает меня кем хочет, но условия своей капитуляции я буду ставить сама.

Полная мнимой решимости и подгоняемая уязвлённым самолюбием врываюсь обратно, находя Дёму там же, где и оставила. В спальне. На ламинате валяется разбитая настольная лампа, судя по траектории пущенная через всю комнату.

Демонстративно бросаю рюкзак под ноги, отправляю в полёт кроссовки и грозно скрещиваю на груди руки.

— А вот фиг тебе, — заявляю с уверенностью, которой и в помине нет. — Я уйду, когда сама этого захо… Ой, — не договариваю, потому что оказываюсь зажата между приятно охлаждающими плечи створками шкафа-купе и сильным телом. В губы впивается поцелуй. Такой, словно меня хотят растерзать в клочья.

— Никуда… ты… не… пой… дёшь… — обрывочно долетает до сознания его тихий голос. Я сейчас плохо слышу, сердце так долбит, что отдаёт пульсацией в уши. Да и властные пальцы, болезненно стискивающие мой зад, заставляют думать совсем не о том. — Ты моя.

«Моя».

Твоя. Да будет так…

У мозга перерыв на какаошко, так что здравый смысл в данный момент делает то, что не смогла я: с достоинством покидает эту квартиру. Опять, видимо, в отпуск намылился. Фиг с ним, будем разбираться с ним потом. И со всем остальным тоже будем разбираться после. Потому что, хотя это, конечно, только может мне казаться, Демьян по-прежнему что-то не договаривает. Впрочем, он всегда что-то не договаривает, так что…

Запрыгиваю на Дёму с ногами, обнимая со всей силой, какая только во мне есть.

С той же силой вонзаюсь ногтями ему в шею. Он в ответ вжимает меня в стену так, что трещат косточки. Какое-то невербальные соперничество — кто кого сильнее изувечит от переизбытка чувств.

Нет. Никто и никого.

Пара шагов и меня сбрасывают на кровать, срывая, не снимая даже, джинсы. На этот раз обходимся без прелюдий — чистая животная страсть. Есть понятие «заниматься любовью», а есть «трахаться». Сейчас происходит именно второе, и, твою ж мать, это просто дико… просто офигенно… просто пипец как круто.

Грубо, жёстко, пылко, жарко, страстно, громко, властно, даже, наверное, чересчур властно… но при этом меня пронизывает насквозь та особая нежность, на какую способен только Демьян. Идеальный микс, от которого хочется не только стонать и кричать, но и плакать. От радости, что это есть. Что есть он.

Жесть.