Идеальный (СИ)

– Прости... – пересохшие губы едва выговаривают слова. – Я устроил тебе веселую поездку.

Крис говорит с горькой иронией. В слезящихся глазах виноватое выражение.

– Ну, что ты... – Хиддлстон осторожно приглаживает влажные полосы, убирает прядку со лба. – Все хорошо. Отлежишься неделю, это обычная простуда. А потом поедем в Брашов, как и решили. Я пока...

– Нет, нельзя! – перебивает Крис, даже чуть привстает. – Нельзя здесь оставаться!

– Тебе нельзя сейчас никуда идти, это чревато осложнением, – Хиддлстон мягко укладывает Криса обратно. – Подумай сам, разве ты в состоянии куда-то ехать?

– Они придут, Том, – хриплый шепот заставляет вздрогнуть. – И тогда я потеряю тебя. Они отнимут тебя у меня! И ты станешь им... Все будет кончено.

В груди отчего-то становится холодно и пусто. Том сжимает кулаки и заставляет себя покачать головой и мягко улыбнуться в ответ.

– Я принесу воды, подожди минуту. Когда жар спадет, тебе станет легче.

И поднимается, перед этим прижавшись губами к пылающему лбу Криса.

А вслед несется хриплый шепот:

– У тебя крылья...

Руки трясутся, и когда Том подносит стакан к губам Криса, то понимает, что не сможет нормально напоить его. Недосып?

А Крис вдруг вынимает стакан из пальцев, перехватывает ладонь и прижимается губами. И Том закусывает губу, чувствуя, как снова накатывает возбуждение.

Он мягко отнимает руку, выщелкивает из упаковки таблетку и вкладывает в рот Хемсворта.

– Запей, – хочется просто лечь рядом с Крисом и уснуть. Уткнуться в подушку и не открывать глаза как минимум сутки.

– Мы должны уехать сегодня! – в воспаленных глазах Криса какой-то фанатичный блеск. – Ты не понимаешь! А я знаю... Я видел тебя. Они кричат там внизу. Все! А кости в пыли...

– На поезде тебе в таком состоянии ехать нельзя, Крис! – Том чувствует, как мерзкий холодный страх разливается по телу.

Успокоиться.

Хиддлстон закрывает глаза и концентрируется, как всегда делал, если нервничал перед выходом на сцену. И безотчетно сжимает руку Хемсворта, безвольно лежащую поверх одеяла.

– Демон с черными крыльями... – на губах Криса полубезумная улыбка. – Заберешь меня, Том? Мы будем вместе, как ты хочешь...

А Том внезапно принимает решение, ничем необоснованное, кроме невнятного свербящего страха.

– Я позвоню в прокат и закажу машину, – он переворачивает полотенце на лбу Криса. – Мы поедем сегодня. Отдыхай.

***

Том выбрал черный фольксваген туарег две тысячи десятого года. Он и сам не знал, почему взял именно его, он никогда не любил такие вот большие машины. Но едва взглянув, Том почти влюбился, хоть и рассчитывал взять машину всего на неделю. Тем более автомобиль с высокой посадкой был практичен, дороги в Румынии качеством не отличались, это Том понял еще на пути из аэропорта.

Конечно, существовала проблема того, что автомобиль нужно будет отогнать обратно, но Хиддлстон отлично понимал, что ехать на поезде в таком состоянии Крису нельзя. Поэтому выбора не оставалось.

Нет, конечно, можно было задержаться в отеле, подождать несколько дней, но...

Тому было страшно. Он будто чувствовал на себе чей-то недобрый взгляд, следящий за каждым движением. А еще слова Криса. Умом Хиддлстон прекрасно понимал, что это всего лишь бред, вызванный жаром, но то, как Крис говорил об этом...

Хиддлстон кивает менеджеру и захлопывает дверь. Кладет руку на руль и едва не вскрикивает – на миг ему чудится, что пальцы заканчиваются черными загнутыми когтями.

Том сжимает кулаки, зажмуривается на секунду, прогоняя наваждение, а потом поворачивает ключ в зажигании и мягко трогается с места.

***

Том ведет машину уверенно. Тонкие пальцы лежат на руле мягко, как-то... аристократично. Крис не знает, откуда взялось это сравнение, но... иначе не скажешь.

Мысли вяло перетекают в голове, в висках тупо ноет, пульсирует боль. Анальгин помог ненадолго. И если первые несколько часов дыхание не обжигало губы, то теперь все эти ощущения постепенно возвращались.

– Ты как? – в голосе Тома странное выражение и Хемсворт вдруг понимает, что уже давно дышит не носом, а хрипло через приоткрытый рот.

Отвечать не хочется. Потому что для этого нужно напрячь голосовые связки, выговорить все эти слоги... Но Крис пересиливает себя, облизывает пересохшие губы и выдавливает:

– Нормально.

Слово словно проходится наждаком по горлу. Нужно сглотнуть слюну, скопившуюся во рту, но глотать настолько больно, что Крис решает еще немного с этим подождать.

– В Брашове найдем отель и подождем, пока тебе не станет лучше, – Том бросает взгляд на Хемсворта и он вяло отмечает, что глаза музыканта опять залиты мутной чернотой. Это, впрочем, уже не пугает. – Как раз будет время, чтобы найти дом в той деревне, о которой ты говорил. Я съезжу туда и посмотрю.

– Тебе нельзя одному... – с трудом выговаривает Крис. – Том, тебе...

И замолкает, потому что на бедро ложится тонкая ладонь. Аккуратные пальцы, заканчивающиеся черными чуть загнутыми когтями, слегка поглаживают.

– Со мной ничего не случится, – вкрадчивый голос отнимает всякое желание возражать. – У нас все будет хорошо.